Wasser – Wald – Asphalt
Thema

Über die Reihe »Wasser – Wald – Asphalt«

Wir haben 2021 vier­zehn Schrift­stel­le­rin­nen und Schrift­stel­ler aus Thü­rin­gen gebe­ten, für unsere Reihe »Was­ser, Wald, Asphalt«, deren Titel auf die genann­ten Zusam­men­hänge anspielt, einen Text zu schrei­ben, der sich mit den drän­gen­den, hier kurz umris­se­nen Fra­gen aus­ein­an­der­setzt, die uns heute und mor­gen beschäf­ti­gen werden. 

Jan Röhnert – » Die Wasser der Causses«

Vor zwan­zig Jah­ren, im Spät­som­mer 2001, trampte ich mit N. die Auver­gne hinab, ohne je lange an einem Ort Sta­tion zu machen, wir woll­ten in den Süden, die Pro­vence, St. Jean du Gard im medi­ter­ra­nen Teil der Céven­nen errei­chen, den Kamm des Zen­tral­mas­sivs über­win­den. Wir waren im Süden Cler­mont-Fer­rands los­ge­gan­gen, ein Abitu­ri­ent, der uns auf Deutsch anre­dete, lud uns ins Wochen­end­haus sei­ner Eltern ein, wir ste­hen mit der Fami­lie im Freien beim Apéritif. 

Franziska Wilhelm – »Perpetua, Perpetua«

Meine Groß­mutter hieß Irm­gard Per­pe­tua und wurde 1932 gebo­ren. Den selt­sa­men Zweit­na­men bekam sie von ihrer Paten­tante, Tante Pet­chen, die natür­lich auch Per­pe­tua hieß. Es lässt sich nicht mehr her­aus­fin­den, warum Tante Pet­chen den Namen Per­pe­tua erhielt. Man kann nur mut­ma­ßen, dass es sich um katho­li­sche Gründe han­delte, denn die­ser Teil mei­ner Fami­lie stammt aus dem Eichsfeld.

Frank Quilitzsch – »Spritztour durchs Land der tausend Teiche«

Ger­hard Weise hum­pelt zu sei­nem Mini­trak­tor, wirft die Krü­cken in die Lade­wanne und star­tet den Motor. Ich schwinge mich auf den Bei­fah­rer­sitz. Schon tuckern wir, die Gänse auf­scheu­chend und von Hun­de­ge­bell beglei­tet, hang­auf­wärts, vor­bei an Wohn­haus, Scheune und Rin­der­stall, dre­hen scharf links, gewin­nen auf dem abschüs­si­gen Weg ins Dorf an Fahrt und bie­gen auf die Haupt­straße ab. 

Hubert Schirneck – »Waldverwandtschaft«

Wenn ich nach Begrif­fen suche, die ich mit »Wald« ver­binde, steht das Wort »Erin­ne­rung« ganz oben auf der Liste. Fast so, als wäre es nicht nur eine Asso­zia­tion, son­dern ein Syn­onym. Als wäre der Wald nichts Anfass­ba­res mehr, son­dern nur noch eine Art Nebel. Natür­lich ist das Natur­er­le­ben in der Kind­heit ein ganz ande­res, ein intensiveres. 

Kathrin Groß-Striffler – »Die Insel«

Auch an die­sem Tag habe ich mich, bevor ich mei­nen klei­nen Laden auf­schloss, erst eine Weile auf die Bank gesetzt, die an der Haus­wand steht, und der Stille gelauscht. Ein leich­ter anlan­di­ger See­wind strich durch die Blät­ter der gro­ßen Pap­pel; ein Feld­hase hop­pelte heran und zupfte an einem Halm und hop­pelte wei­ter, über­legte es sich dann aber anders und kehrte zurück. 

Christian Rosenau – »Lichtfugen«

wenn man eine Motte zer­drückt bleibt bron­z­ner Staub an den Fin­gern, als wäre ihr papier­ner Leib voll davon. es ist die Dritte. eine hatte ich gleich erwischt, die andere sitzt müde da oben am Vor­hang unter der Gepäck­ab­lage. dies­mal lass ich sie gewähren.

Peter Neumann – »Reise nach Loreto«

Das Wort, das meine Freun­din Uta suchte, hieß rum­sch­lum­pern, und ich wusste auf Anhieb, was sie damit meinte, bei uns im Nor­den sagte man Strö­pern statt Strom­ern, aber der Ton­fall war der­selbe: Man hatte sich her­um­ge­trie­ben und kam zu spät. Zuge­ge­ben, ich weiß nicht mehr, was zuerst da war, das Strö­pern oder ich. 

Christine Hansmann – »Leerstellen«

An der Mauer zum Grä­ber­feld, die das Refu­gium begrenzt, lehnt ein Berg­ahorn. Auf den Stamm sind mit gel­ber und schwar­zer Farbe große Buch­sta­ben gesprüht. Seine Rinde schält sich ab, in klei­nen, schor­fi­gen Plat­ten, die Äste sind bemoost, von Flech­ten überzogen.

Anselm Oelze – »Rette sich, wer muss«

Vor etli­chen Jah­ren, an einem son­ni­gen Herbst­tag im Mai (ich befand mich auf der Süd­halb­ku­gel) saß ich in El Bol­són, einer klei­nen Stadt im Süden Argen­ti­ni­ens. Eine Bekannte aus Deutsch­land hatte mir die Adresse eines Land­wirts gege­ben. Er war vor einer Weile dort­hin aus­ge­wan­dert. In der Küche sei­nes Hau­ses tran­ken wir Kaf­fee, es gab selbst­ge­ba­cke­nes Brot.

Stefan Petermann – »Die Ornamente des Buchdruckers«

Ich könnte über die Schön­heit des Ver­falls schrei­ben. Ästhe­tisch über­wu­chern Schling­pflan­zen men­schen­leere Städte. Stolze Hoch­häu­ser ver­fal­len betö­rend in Dys­to­pien. Das herbe Brach­land nach den Apo­ka­lyp­sen. Schön zer­stört der Bor­ken­kä­fer die Bäume. Unter der Rinde gräbt er laby­rin­thi­sche Gänge, frisst sich in Orna­men­ten durchs Holz, legt Ram­mel­kam­mern und Mut­ter­gänge an. 

Nancy Hünger – »Mars müd«

Das ist die Nacht und ich sitze in Gotha. Es ist still, kein Auto ver­irrt sich in die Straße, indem das Haus steht, indem ich gerade sitze, ich höre nur den Hund, der an der Tür mei­ner Nach­ba­rin um Ein­lass scharrt. Mein Nach­bar­hund ist unru­hig. Die Vögel schla­fen und die Echos der Fern­züge sind nichts als Ver­mu­tun­gen, die sich in den Bäu­men ver­fan­gen, nur der Kühl­schrank, der sich ab uns an ins Gedächt­nis ruft. 

Anke Engelmann – »Heiße Säge, goldene Axt«

»Warum foto­gra­fie­ren Sie denn die häss­li­chen, ver­krüp­pel­ten Bäume? Hier gibt es doch viel schö­nere Motive!« Die ältere Dame brei­tet ihre Arme in einem wei­ten Bogen aus, der links, von der Bel­ve­de­rer Allee, bis rechts, zur Schau­kel­brü­cke reicht und den gesam­ten Wei­ma­rer Park an der Ilm umfasst. »Ein Para­dies«, sagt sie. »So viele alte Bäume – das haben wir bei uns nicht.«

Mario Osterland – »Ende der Verbrenner«

Ich habe gebin­ged. Etwas, das ich nur sehr sel­ten tue. Aber Net­flix hat es geschafft, mich an eine Serie mit dem schreck­li­chen Titel For­mula 1: Drive to sur­vive zu bin­den. Im Grunde nichts wei­ter als eine Dau­er­wer­be­sen­dung für die in der Krise ste­ckende Königs­klasse des Motorsports. 

Emma Braslavsky – »Das ESKAMOT-Möbelsystem«

Archäo­lo­gin, meine Güte! Ein hoch­tra­ben­des Wort. Aber im Prin­zip rich­tig, eigent­lich, also von Hause aus, bin ich Archäo­lo­gin. Nur ist Archäo­lo­gie heute etwas kom­plett Ande­res. Wir leben nicht mehr in Zei­ten, in denen wir eine zer­brech­li­che Ver­gan­gen­heit mit größ­ter Vor­sicht, behand­schuht und mit beru­hig­ter Hand, mit Pin­sel­chen und Spa­tel­mes­ser­chen frei­le­gen und die feh­len­den Puz­zle­teile dann in jah­re­lan­ger Denk­ar­beit erschlie­ßen und erra­ten müssen.

Jens F. Dwars – »Es«

Es wächst, dachte er, als er es das erste Mal sah, das erste Mal wahr­nahm, daß da etwas wuchs, wucherte, jeden Ast des Gesträuchs hatte es mit gelb-grü­nen Fle­cken über­zo­gen, als hätte das Gewächs einen Ausschlag.