Karl Emil Franzos – Im Schwarzatal
12 : Von Schwarzburg nach Blankenburg

Der Weg von Schwarz­burg nach Blan­ken­burg geht immer durch Wald, fast immer zwi­schen Fel­sen und die rau­schende Schwarza ent­lang; und wenn es nicht die hüb­sches­ten zehn Kilo­me­ter deut­scher Erde sind, so gehö­ren sie doch mit zu den hüb­sches­ten. Eine breite, wohl­ge­pflegte Chaus­see führt hin­durch, auf der viele Wagen und Omni­busse hin und her rol­len, und schon dies ver­trägt sich mit dem Cha­rak­ter die­ses wil­den, tief und eng geris­se­nen Wald­tals nicht recht. Daß aber hier keine Bahn pfeift und qualmt, tut wirk­lich nur den Wir­ten bei­der Orte weh, hin­ge­gen nicht bloß den Kut­schern im Schwarz­a­tal, son­dern auch allen Natur­freun­den wohl. Der Fürst duldet’s nicht und hat sehr recht daran; es wäre nicht hübsch und selbst die Divi­dende frag­lich. Denn wer sich begnügte, hier in fünf­zehn Minu­ten hin­durch­zu­sau­sen, wäre so dumm, daß man sich’s höf­li­cher­weise gar nicht den­ken kann.

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Recht habe ich dies schöne Stück Erde erst ken­nen­ge­lernt, als ich es zu Fuß durch­schritt. Es ist der Mühe wert, obwohl man dabei weni­ger Über­ra­schun­gen erlebt als in ande­ren kür­ze­ren, weni­ger berühm­ten Tälern, nament­lich der Alpen. Immer geht’s zwi­schen Fels und Wald an der Schwarza dahin, und das Bild ist wohl hier hei­te­rer, dort düs­te­rer, aber stets wild und anmu­tig zugleich; Unheim­li­ches oder auch nur Gewal­ti­ges ist hier nicht zu sehen, so wenig wie Zah­mes und Arti­ges. Darum kann man wohl auch von Men­schen mit über­sat­ten Sin­nen, denen Fackeln ins Auge ste­chen müs­sen, damit sie Licht sehen, oder von der Legion ande­rer, die vor­treff­li­che Augen haben und doch nicht sehen, die Äuße­rung hören, für einen Kilo­me­ter rei­che der ein­för­mige Reiz aus, aber nicht für zehn. Mir aber war die Weg­stre­cke für die Beine gerade lang genug, aber den Augen wäre die drei­fa­che zu kurz gewe­sen. Denn in Wahr­heit ist kein Streck­chen dem andern gleich, und jedes hat sei­nen beson­de­ren Reiz. Frei­lich, die Schwarza gibt’s auf dem gan­zen Wege und Wald und Fel­sen auch, aber wie ver­schie­den sind sie!

Wer von Schwarz­burg aus­zieht, kommt zuerst durch hel­len, hei­tern Buchen­wald, und auch die Fel­sen, deren einer die Auf­schrift »Fürst Gün­ther« trägt, sehen nicht fins­ter drein. Dann weicht die Buche der Tanne, ohne sich doch ganz ver­drän­gen zu las­sen, und wäh­rend der Wan­de­rer so den schat­ti­gen Fuß­steig dahin­schrei­tet, dicht zur Rech­ten die Schwarza, zur Lin­ken aber in respekt­vol­ler Ent­fer­nung die Chaus­see, kann er seine Freude dran haben, in wie unsäg­li­cher Fülle der Varia­tio­nen das glän­zende Hell­grün des Laubs und das stumpfe Tief­grün der Nadeln gegen­ein­an­der spie­len; bald sind dem Tan­nen­meer die Buchen nur ein­ge­sprengt wie leuch­tende Inseln, bald den Buchen die Tan­nen wie ragende Hügel, und an ande­ren Hän­gen schlin­gen sie sich ineinander.

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