Karl Emil Franzos – Im Schwarzatal
1 : Das provisorische Nachtquartier – Von Erfurt nach Oberhof

Grund­los habe ich übri­gens nicht auf Ober­hof ver­zich­tet. Zwei Tage vor mei­ner Abreise aus Erfurt war ich Zeuge der Ver­zweif­lung zweier Men­schen­see­len, denen sämt­li­che Ober­ho­fer Gast­wirte auf ihre tele­gra­phi­sche Anfrage geant­wor­tet hat­ten: »Alles besetzt.« Es waren Mut­ter und Toch­ter, die eine so fett und die andere so mager, als stamm­ten sie aus Pha­raos Traum; übri­gens war die Toch­ter schon lange ein jun­ges Mäd­chen. Ein sehr ver­hei­ra­te­ter Mann in mei­nen Jah­ren erwirbt sich leicht das Ver­trauen alter Damen; so hatte mir die Mut­ter gestan­den, daß sie um der Toch­ter wil­len nach Ober­hof wolle, weil sie gehört habe, daß sich dort »leicht etwas knüpfe«. Ich begriff ihre Ver­zweif­lung über die Absage und riet ihr dann, nach Fried­rich­roda zu gehen, denn, dachte ich, in die­sem Falle kann sich nur noch durch ein Wun­der Got­tes etwas knüp­fen, und will er dies, so kann er’s in Fried­rich­roda ebenso machen wie in Ober­hof. Sie folgte die­sem Rate; nun aber machte ich mich ans Tele­gra­phie­ren. Zwei Ant­wor­ten lau­te­ten ableh­nend, die dritte aber: »Pro­vi­so­ri­sches Zim­mer reser­viert.« Das war ein mir neuer Ter­mi­nus, ich wollt es ver­su­chen und nahm meine Karte nach Oberhof.

Sicher­lich wäre ich auch hin­ge­langt, wenn die Sonne geschie­nen hätte. Ist’s drau­ßen hübsch, so guckt man eben zum Fens­ter hin­aus und denkt nicht nach. Aber nun begann es zu reg­nen, kaum daß der Zug bei Neu­die­ten­dorf in die Berge lenkte. Da kam mir der Gedanke, daß der Begriff des pro­vi­so­ri­schen Zim­mers doch eigent­lich auch ohne Erfah­rung zu ergrün­den sei: ein Zim­mer, in dem man kei­nem Men­schen zumu­ten kann, län­ger als eine Nacht zu blei­ben – und ich blät­terte im Baede­ker nach einer ande­ren Som­mer­fri­sche. Dabei fiel mir Schwarz­burg in die Augen: »Wei­ßer Hirsch, mit präch­ti­ger Aus­sicht auf Wald und Wiese, wo all­abend­lich ein 70 bis 80 Stück zäh­len­des Rudel von Hir­schen zur Tränke im Schwarzabach erscheint« – und ich griff nach dem Kurs­buch; in Arn­stadt mußte ich aus­stei­gen. Aber halt – wenn es da nicht ein­mal ein »pro­vi­so­ri­sches« Zim­mer gab? Ich sah mir meine Fahrt­ge­nos­sen an; mir gegen­über saß ein altes, rund­li­ches Ehe­paar aus Ber­lin, das immerzu lachte; das sah mir wohl­ge­nährt und spieß­bür­ger­lich genug aus, in Thü­rin­ger Som­mer­fri­schen genau Bescheid zu wissen.

Aber sie wußten’s nicht; »wir gehen ja zu Fuß nach Kis­sin­gen!« sag­ten sie und lach­ten hell auf. Ein Witz also, aber was steckte dahin­ter? »Zu Fuß nach Kis­sin­gen«, wie­der­hol­ten sie, und erst, nach­dem sie sich Trä­nen über die Backen gelacht hat­ten, kam die Auf­klä­rung: sie hat­ten bei einem Herrn Fuß in Kis­sin­gen Zim­mer gemie­tet. In einer Ecke saß ein düs­ter drein­schau­en­der Herr mit einer Akten­mappe; er lachte nicht, sagte aber her­ab­las­send: »Die­ses ist ein guter Witz!« und fragte auch, was ich zu wis­sen wünschte. »Der ›Weiße Hirsch‹ ist nicht voll!« ver­si­cherte er dann. Woher er dies wisse? »Die­ses weiß jeder­mann.« Diese Bestimmt­heit des Aus­drucks und die unge­meine Würde fiel mir auf; das war kein Rich­ter oder Rechts­an­walt, son­dern viel­leicht sogar ein Gerichts­voll­zie­her. Und dem war auch so.