Gabriele Reuter – aus aller Welt nach Weimar
7 : Hoftheater Weimar (heute: Deutsches Nationaltheater)

Gabriele Reu­ter, die Goe­the-Ver­eh­re­rin, war in ihrer Jugend, wie damals sehr viele Wei­ma­rer, immer bei den fast ritu­ell durch­ge­führ­ten Auf­füh­run­gen des Faust dabei und beschreibt diese Ereig­nisse wie auch die Hal­tung der Bevöl­ke­rung dazu sehr plastisch:

Der Faust wurde in jedem Jahr nur zwei­mal auf­ge­führt – im Früh­ling, wenn der Flie­der blühte. Das war jedes Mal ein Volks­fest für ganz Wei­mar. In zwei Tage­wer­ken, hieß es auf dem Zet­tel, wodurch schon ange­kün­digt wurde, dass es sich nicht um eine gewöhn­li­che Thea­ter­auf­füh­rung han­delte. Aus allen Bevöl­ke­rungs­schich­ten nahm man teil an dem Werk als Zuschauer oder als Mit­spie­ler, denn das gewöhn­li­che Thea­ter­per­so­nal reichte bei wei­tem nicht aus. Dadurch ver­brei­te­ten sich Worte und Gedan­ken der Dich­tung, wie Samen­flöck­chen von einem mäch­ti­gen blü­hen­den Baum, vom Wind geführt, hin­aus in alle Lande wehen.
Die Schul­ju­gend auf der Straße übte sich in den Sprün­gen der Meer­katze und schrie das hexen­ein­mal­eins dazu. Als meine Mut­ter einen bra­ven Tisch­ler­meis­ter bat, ihr ein paar Fass­rei­fen über­ein­an­der zu schla­gen, damit sie ihre Rosen hin­auf­ran­ken könne, ant­wor­tete er: ›I frei­lich – ich mache Sie ein Kreuz­ge­wölbe, so wie bei›n Dok­tor Faust im ers­ten Akt.‹ –Eine Markt­frau, die gelobt wurde, dass ihr Stand so reich bestellt sei, meinte schlag­fer­tig: ›Wer vie­les bringt, wird jedem etwas brin­gen.‹ Diese Bei­spiele kön­nen end­los fort­ge­führt werden.
Man begab sich um fünf Ihr nach­mit­tags, noch bei hel­lem Tageslicht,zum Theater,vor dem das Zwil­lings­paar der Dich­ter­he­roen milde auf die Scha­ren nie­der­lä­chelte, die nicht nur aus Wei­mar selbst, auch aus Erfurt, Jena, Apolda und Naum­burg her­bei wall­fahr­te­ten, oft ganze Fami­lien andäch­ti­ger Pil­ger, den Rei­se­pro­vi­ant in gestick­ten Beu­teln oder Körb­chen am Arme schau­kelnd. An zwei auf­ein­an­der­fol­gen­den Tagen dau­erte die Vor­stel­lung, von län­ge­rer Pause unter­bro­chen, jedes Mal bis Mit­ter­nacht. Das Thea­ter war bis auf den letz­ten Platz gefüllt, auf dem rech­ten Bal­kon die adli­gen Abon­nen­ten und was sonst zum Hof gehörte, auf dem lin­ken Bal­kon die ein­ge­ses­se­nen bür­ger­li­chen Fami­lien, im Par­kett die Frem­den – oben auf den Gale­rien drängte sich Volk und Jugend, fast jeder von die­sen hatte einen ange­hö­ri­gen, der mitspielte.
Die Kreise von Ver­wand­ten, Freun­den und Bekann­ten fan­den sich in der Pause zusam­men. In den Gän­gen und Trep­pen des engen Thea­ters, drau­ßen auf den Stu­fen des Goe­the-Schil­ler-Denk­mals, in den Gär­ten der benach­bar­ten Restau­ra­tio­nen saß man und stärkte sich an den mit­ge­führ­ten Ess­wa­ren. Es ent­stan­den fröh­li­che kleine Pick­nicks, man plau­derte, tauschte hef­tige Rede und Gegen­rede, stritt glü­hend über die Spie­ler, über die Las­sen­sche Musik, über Unver­ständ­li­ches des an dunk­len Stel­len rei­chen zwei­ten Tei­les, bis man erquickt und erfrischt wie­der zu andäch­ti­ger Hin­ge­bung an die Dich­tung fähig war. Das mag man­chem Ästhe­ten anstö­ßig erschei­nen, war es aber ganz und gar nicht. Ein heim­li­ches Hin­un­ter­schlin­gen von But­ter­bro­ten in einem dunk­len Win­kel oder ein rück­sichts­lo­ses Stür­men und Drän­gen um ein spär­li­ches Büfett ist es viel mehr.
Hier schwebte ein lin­des Abend­licht freund­lich ver­klä­rend über die fro­hen Grup­pen. Die Düfte des Flie­ders und des jun­gen grü­nen Lau­bes umwehte sie, all die eif­ri­gen jun­gen und älte­ren Mäd­chen in den frisch­ge­stärk­ten wei­ßen und bun­ten Som­mer­klei­dern, die Schü­ler und Stu­den­ten mit den far­bi­gen Müt­zen, die wür­di­gen Müt­ter mit den ehr­ba­ren Spit­zen­bar­ben über den Schei­teln und den bes­ten schwarz­sei­de­nen Klei­dern, die statt­li­chen weiß­bär­ti­gen Her­ren, deren Wei­mar so viele besaß. Ein volks­fest war es – wie jene fromm-welt­li­chen Kir­chen­feste alter Zei­ten, und der Meis­ter selbst würde seine Lust daran gefun­den haben. Mit der­sel­ben inbrüns­ti­gen Liebe, mit der man kam zu hören, gaben auch die Spie­ler von der Bühne herab ihr Bes­tes. Von innen her­aus, aus der Seele von Zuschau­ern und Dar­stel­lern gebo­ren, ent­stand die wei­he­volle Stim­mung, die beflü­gelt über alle Unzu­läng­lich­kei­ten hin­weg­trug. Die­sel­ben Schau­spie­ler spiel­ten die­sel­ben Rol­len durch Jahre hin­durch, auch in den Deko­ra­tio­nen wur­den keine Expe­ri­mente gemacht. Der Faust war ein wenig zu brav, das Gret­chen in den lieb­li­chen Sze­nen zu wenig naiv, um spä­ter zu gro­ßer tra­gi­scher Wahr­heit empor­zu­wach­sen. Der Schä­fer, der sich zum Tanze putzte, war nahe an die Sieb­zig, der Schü­ler immer wie­der ent­zü­ckend und Eupho­rion von der leicht manie­rier­ten Gra­zie eines Fra­go­nard-Püpp­chens. Der Him­mel mit sei­nen Engel­scha­ren erschien – man musste es zuge­ben – eher komisch als erha­ben, und die Musik von Las­sen fügte sich nur in den idyl­li­schen Sze­nen rest­los der Dich­tung an, im gan­zen blieb sie wohl hin­ter dem gewal­ti­gen Schwunge die­ses Welt­ge­dichts weit zurück.
All das Pri­mi­tive, Ärm­li­che, Enge – erin­nerte es nicht an die mit­tel­al­ter­li­chen Pup­pen­spiele, aus denen der Faust einst ent­stan­den? Und deckte es sich nicht in einem tie­fen Sinne mit des Dich­ters beschei­de­nem Worte:

›Das Unzulängliche –
Hier wird›s Ereignis.‹

Doch gleich möchte man hinzufügen:

›Das Unvergleichliche,
Hier ist›s getan.‹

Voll­endet kann eine Auf­füh­rung des Faust nie­mals wer­den, auch mit den raf­fi­nier­tes­ten Mit­teln moder­ner Büh­nen­tech­nik nicht. Hier in den Früh­lings­ta­gen des alten Wei­mar war sie durch­leuch­tet von hin­ge­ge­be­ner Begeis­te­rung und wirkte wie ein Sym­bol alles Mensch­li­chen: in dürf­ti­gem Gefäße trug sie das Ewige.