Harry Domela als »falscher Prinz« in Thüringen

Im Okto­ber 1926 hielt sich Harry Domela ledig­lich für einen denk­wür­di­gen Tag in Wei­mar auf. Als ver­meint­li­cher Prinz Wil­helm von Preu­ßen hatte er in Erfurt und Gotha die ade­lige Gesell­schaft zum Bes­ten gehabt. Als die über­re­gio­nale Presse vom »hohen Besuch« Wind bekam, machte sich Domela schleu­nigst aus dem Staube. Nicht ohne jedoch einen letz­ten gesel­li­gen Abend mit zwei Reichs­wehr­of­fi­zie­ren in Loka­len der Wei­ma­rer Alt­stadt zu ver­brin­gen. Das alles wäre recht harm­los ver­lau­fen, wäre da nicht der Hof­bä­cker­meis­ter Arno Schmidt ins Spiel getre­ten. Erst sein Auf­tritt, dem Domela in sei­nen Erin­ne­run­gen »Der fal­sche Prinz« ein urko­mi­sches Andenken berei­tete, brachte die Stadt und seine Bewoh­ner nolens volens in ganz Deutsch­land ins Gespräch. Wer war die­ser Harry Domela, der sich 1926 für Prinz Wil­helm von Preu­ßen aus­gab? Was hatte ihn zu die­sem Schritt getrieben?

Der Deutsch­balte Domela wurde 1904 oder 1905 in dem Dörf­chen Gru­sche in Liv­land als Sohn eines Mül­lers gebo­ren, der kurz dar­auf starb. Als Halb­waise ver­lebte er seine frü­heste Kind­heit in der klei­nen Land­stadt Bauske im Kur­län­di­schen. Einen wei­te­ren Ein­schnitt in die sonst glück­li­chen Kin­der­jahre erfuhr er 1915, als er sei­nen Bru­der in Riga besuchte. Durch die über­ra­schende deut­sche Beset­zung der Hei­mat­stadt Bauske wurde er für zwei­ein­halb Jahre von sei­ner Mut­ter getrennt. Als der Bru­der in Riga zum rus­si­schen Hee­res­dienst ein­be­ru­fen wurde, stand der zehn­jäh­rige Harry allein. Man wies ihn  in ein städ­ti­sches Asyl ein. Die Jugend­hölle, die der Knabe durch­lei­den mußte, legte eine Lebens­spur. Die grau­sa­men Erzie­hungs­me­tho­den pas­sen in das Bild des klas­si­schen Pícaro, des »Ver­schla­ge­nen«, dem das »Gesetz des Stär­ke­ren« auf die kind­li­che Haut gebrannt wird. Doch durch­lief Domela zunächst kei­nes­wegs den klas­si­schen Weg des Schelms. Er ver­kam nicht zu einem hin­ter­häl­ti­gen Duck­mäu­ser, son­dern erhielt sich ein offe­nes Wesen und rich­tete sei­nen Cha­rak­ter aus Pro­test am Erleb­ten auf.

In den poli­ti­schen Wir­ren des Jah­res 1917 fand er zwar nach Bauske zur Mut­ter zurück, hatte sich aber ihr und den Brü­dern ent­frem­det. Im öffent­li­chen Leben schlug den Deutsch­bal­ten die offene Feind­schaft der nun herr­schen­den Bol­sche­wiki ent­ge­gen. Mit einem Freund schloß sich der 14-jäh­rige dem »Frei­korps Brandis«[1] an, um gegen die Besat­zer zu kämp­fen. Das aben­teu­er­li­che Feld- und Lager­le­ben för­derte seine zuneh­mende Ent­wur­ze­lung. Die umher­ge­trie­be­nen Trup­pen wur­den schließ­lich nach Deutsch­land abge­scho­ben, jeder Korps­teil­neh­mer in Lett­land zum Hoch­ver­rä­ter abge­stem­pelt. Da erhielt Domela die Nach­richt, daß seine Mut­ter getö­tet wor­den sei. Wenn­gleich er spä­ter auch erfuhr, daß sie noch am Leben war, kam kein Kon­takt mehr zustande. Der Bruch mit der Hei­mat war end­gül­tig voll­zo­gen. Nach Auf­lö­sung des Korps blieb er völ­lig auf sich allein gestellt. Hier nahm seine fast zehn Jahre dau­ernde Vag­abondage durch Deutsch­land ihren Anfang. Die deut­schen Behör­den ver­wei­ger­ten ihm einen Paß, den er aber benö­tigte, um Arbeit zu bekom­men. Er arbei­tete als Gärt­ner­bur­sche, 1920 nimmt er in Erin­ne­rung an sein­Korps-Leben am Kapp-Putsch teil – auf Sei­ten der Reichswehr.

Aus der Reichs­wehr ent­las­sen, ver­schlug es ihn nach Ber­lin. Ohne Geld und Arbeit begann er durch die Stra­ßen und Häu­ser­schluch­ten der Metro­pole zu streu­nen. Die Nächte ver­brachte er in Obdach­lo­sen­asy­len oder in den War­te­hal­len der Bahnhöfe.

Domela schlug sich durch als Tage­löh­ner, wurde Zie­ge­lei­ar­bei­ter; Arbei­ter in einer Zucker­fa­brik im Harz. Nach dem Sai­son­ende fuhr er auf gut Glück los. In Erfurt fand er eine Stelle als Aus­hilfs­kaft in einer Fabrik, arbei­tete sich aber schnell zum Zeich­ner empor. Obwohl ihm der Betriebs­di­rek­tor sehr zuge­tan war, mußte  er ihn als soge­nann­ten Reichs­frem­den bald wie­der ent­las­sen. Wie­der streifte Domela umher, als Tage­löh­ner, Zie­ge­lei­ar­bei­ter, Hand­lan­ger. Die Not trieb ihn bald wie­der nach Ber­lin zurück, wo er wie­der durch die Stra­ßen und Asyle zog. Baga­tell­de­likte – wie das Sit­zen im geheiz­ten Bahn­hof­saal ohne Fahr­karte – hat­ten erneute Ver­haf­tun­gen zur Folge.

Über Ham­burg gelangt er nach Heidelberg.

Es war mir klar, daß ich als harm­lo­ser Harry Domela nicht die Gast­freund­schaft eines so vor­neh­men Korps fin­den würde. Ich hatte mir daher mei­nen Ham­bur­ger Namen zuge­legt. Als ich mich jetzt der Tante Sonne als ›Prinz Lie­ven‹, Leut­nant im 4. Reichs­wehr-Rei­ter­re­gi­ment, Pots­dam vor­stellte, strahlte sie vor Freude, einen leib­haf­ti­gen Prin­zen als Ver­kehrs­gast ihres Korps vor sich zu sehen.

Am Nach­mit­tag trifft er die Cli­que in ihrem Stamm­lo­kal an, die sich ihm hacken­knal­lend prä­sen­tiert. Man lädt ihn ein, am nächs­ten Tag mit dem Korps zu spei­sen. Was ihm am Mit­tags­tisch der Her­ren Stu­den­ten saxo-borus­siae vor­ge­führt wird, spricht sei­ner Träu­me­rei vom kul­ti­vier­ten Stu­den­ten­le­ben Hohn. Vor allem aber wid­men sich die Stu­den­ten dem Stu­dium des Gers­ten­saf­tes und sei­ner Aus­wir­kun­gen auf den mensch­li­chen Kör­per und Geist. Wenn sie nicht gerade auf dem Men­sur­bo­den ihren zer­narb­ten Visa­gen ein paar neue Schmisse hin­zu­fü­gen. Man trifft sich also zur Kneipe. Stan­des­ge­mäß in die Stu­den­ten­pe­ke­sche geklei­det, wird das Besäuf­nis zur eigent­li­chen Beru­fung. Erst als ihm, pein­lich nach sei­nem Regi­ment befragt, der Boden in Hei­del­berg zu heiß unter den Füßen wird, reist er Hals über Kopf nach Frank­furt am Main ab.

Als ver­meint­li­cher Prinz Wil­helm von Preu­ßen hielt er anschlie­ßend in Erfurt und Gotha die ade­lige Gesell­schaft zum Bes­ten. Als die über­re­gio­nale Presse vom »hohen Besuch« Wind bekam, machte sich Domela schleu­nigst aus dem Staube. Nicht ohne jedoch einen letz­ten gesel­li­gen Abend mit zwei Reichs­wehr­of­fi­zie­ren in Loka­len der Wei­ma­rer Alt­stadt zu ver­brin­gen. Das alles wäre recht harm­los ver­lau­fen, wäre da nicht der Hof­bä­cker­meis­ter Arno Schmidt ins Spiel getre­ten. Erst sein Auf­tritt, dem Domela in sei­nen Erin­ne­run­gen »Der fal­sche Prinz«, die 1927 im Malik-Ver­lag erschie­nen, ein urko­mi­sches Andenken berei­tete, brachte die Stadt und seine Bewoh­ner in ganz Deutsch­land ins Gespräch. Domela wurde über Nacht berühmt, von sei­nem Buch erschie­nen in einem Jahr sechs Auf­la­gen. »Der fal­sche Prinz« wurde in meh­rere Spra­chen übersetzt.