Literatur aus Buchenwald
1 : Bruno Apitz – »Das kleine Lager«

Der bekannte Schla­ger: »Das kann doch einen See­mann nicht erschüt­tern …« wurde von uns alten Lager­ha­sen in die Ver­sion abge­wan­delt: »Das kann doch einen Häft­ling nicht erschüttern«.

Damit sollte zum Aus­druck gebracht wer­den, wie abge­härtet wir waren, wel­che dicke Haut wir bekom­men hat­ten. Den Gefah­ren des Lager­le­bens, dem Tod und den Brutalitä­ten der SS stan­den wir gleich­gül­tig gegen­über. Wir hat­ten fast vor all die­sen Din­gen den Respekt ver­lo­ren. Es gab nichts, was uns noch hätte erschüt­tern kön­nen. Muss­ten wir »ste­hen«, gin­gen wir über den Bock, in den Bun­ker, oder hin­gen wir am Baum, beein­träch­tigte uns das kaum mehr. »Pech gehabt«, hieß es im äußers­ten Falle. Lei­chen, Kranke, Krüp­pel, Abge­zehrte, Ver­hun­gernde, was waren sie uns noch? Sie gehör­ten zum all­täg­li­chen Bild des Lagers.

Und doch gab es noch etwas, das auch uns alte, abge­brühte Kon­zen­tra­tio­näre erschüt­tern konnte. Das war das »Kleine Lager«. Auch heute, da wir der Hölle ent­ron­nen sind, nen­nen wir die­sen Namen noch mit einer gewis­sen Scheu. Die­ses »Kleine Lager« war der Inbe­griff alles mensch­li­chen Elends.

»Der Mensch­heit gan­zer Jam­mer fasst mich an!«, stöhnt Faust, als er vor Gret­chens Ker­ker steht. Hätte Goe­the Worte fin­den kön­nen, wenn er vor dem Ker­ker der Tausen­den da oben auf dem Etters­berg gestan­den? — Keine Spra­che der Erde fin­det auch nur annä­hernde Begriffe, um die furcht­barsten aller Zustände zu schil­dern, die im »Klei­nen Lager« herrsch­ten. Und ich soll dar­über schreiben? …

Das »Kleine Lager« war eine Gesamt­heit von Blocks inner­halb des Lagers Buchen­wald. Es bestand aus alten Pferde­ställen, die von einem dop­pel­ten Sta­chel­draht­zaun umge­ben waren. Hier wur­den die Mas­sen der täg­lich ein­lau­fen­den Zu­gänge zusam­men­ge­trie­ben. Hier haus­ten sie, die aus ande­ren Lagern nach Buchen­wald gebracht wor­den waren. Franzo­sen, Hol­län­der, Polen, Rumä­nen, Rus­sen, Grie­chen, Bel­gier, Ungarn, Deut­sche, Juden aller Natio­nen, Zigeu­ner, hochge­bildete Men­schen, Geis­tes­schwa­che, Kranke, Krüp­pel, Ver­brecher, Greise, Kin­der, alles durch­ein­an­der. Ein ein­zel­ner Block war im Durch­schnitt mit über 1000 Mann belegt.

Die Blocks ent­behr­ten jeg­li­cher Ein­rich­tung, die den Auf­enthalt von Men­schen, noch dazu in so gro­ßer Anzahl, be­rechtigt erschei­nen ließe. Es gab z. B. keine Fens­ter, denn es waren, wie gesagt, alte Pfer­de­ställe, die nur eine schmale, kaum 25 cm »breite« Glas­ritze als »Fens­ter« besa­ßen. An den Längs­wän­den befan­den sich die »Bet­ten«. Bet­ten! Wenn ich das Wort schon höre. Es waren drei­fach bis unter das Dach des Pfer­de­stal­les auf­ge­staf­felte Holz­ver­schläge, Obst­hürden ver­gleich­bar. In die­sen »Bet­ten« leb­ten die Gefange­nen. Leb­ten! Ja! Denn die Blocks waren so eng und der­art über­füllt, dass sich das täg­li­che Leben der Insas­sen buch­stäblich im Bett abspielte. Ein Auf­ent­halt im Block war durch die Enge des Rau­mes nicht mög­lich. So lagen denn die Gefan­ge­nen in ihren Ver­schlä­gen und ver­brach­ten den Tag. Hier aßen sie, wenn sie am Tisch kei­nen Platz fan­den, hier schlie­fen sie. Spinde oder Schränke zur Auf­nahme der Hab­seligkeiten gab es keine, und der Gefan­gene musste seine weni­gen »Bro­cken«, die er besaß, im Bett unter­brin­gen, selbst seine Ess­schüs­sel. Ein infer­na­li­scher Gestank herrsch­te im Raum, der selbst uns, die wir daran gewöhnt waren, den Atem sto­cken ließ. Es wim­melte von Unge­zie­fer, von Flö­hen und Läu­sen. Wenn ich sage, dass die Flöhe massen­weise auf dem Fuß­bo­den her­um­hüpf­ten, so bitte ich das wört­lich zu neh­men, selbst wenn du dir, lie­ber Leser, keine Vor­stel­lung davon machen kannst. Aber wärest du mit mir in einen sol­chen Block gegan­gen und hät­test auf den Fuß­boden geschaut, dann hät­test du sie fröh­lich hüp­fen sehen können.

Ver­dreckt, ver­laust und unge­wa­schen, unra­siert, stin­kend vor Kot, von eitern­den Wun­den geplagt, so leb­ten die Men­schen im »Klei­nen Lager«. Phleg­mone und Was­ser­sucht waren die häu­figs­ten Krank­hei­ten. Phleg­mone, das heißt: eiternde Wun­den, so groß wie eine Hand, mit Löchern, in die man bequem eine Faust ste­cken konnte. Was­ser­sucht, das heißt: geschwol­lene Füße, so dick wie Ober­schen­kel. Die Insas­sen des »Klei­nen Lagers« unter­schie­den sich we­sentlich von den ande­ren, die das Glück hat­ten, in rela­tiv bes­se­ren Wohn­ver­hält­nis­sen zu leben. Als Klei­dung dien­ten jenen nur Lum­pen, die sie Tag und Nacht auf dem Leib hat­ten, denn auch des Nachts ent­le­dig­ten sie sich ihrer Klei­dung nicht. Es gab für sie ja keine Decken, und die Nächte waren kalt. So wur­den Men­schen, die im zivi­len Leben viel­leicht eine acht­bare Stel­lung inne­ge­habt hat­ten, bin­nen kur­zem zu »Ton­nen­ad­lern«, »Musel­män­nern« und »Kre­ti­nern«, die sich aus Keh­richt­hau­fen und Abfall­ton­nen das noch »Brauch­bare« her­aus­klaub­ten, die Kar­tof­fel­scha­len und ver­faulte Steck­rü­ben aßen. Die den Fut­ter­wa­gen des Schweine­stalles über­fie­len und sich eine Mütze voll Schwei­ne­fut­ter klau­ten, um es an Ort und Stelle gie­rig zu ver­schlin­gen. Völ­lig abge­stumpft, in tie­ri­scher Gleich­gül­tig­keit, lie­ßen sie sich tre­ten und prü­geln. Einem »Ton­nen­ad­ler« konnte man in die Fresse hauen oder in den Arsch tre­ten, ohne dass er mit ei­ner Regung dar­auf reagiert hätte. Höchs­tens, dass er ein­mal weinte wie ein Kind. Wurde er ange­brüllt: »Hau ab, du ver­fluchter Speck­jä­ger!«, dann trot­tete er stumpf­sin­nig fort. Bekam er noch einen kräf­ti­gen Tritt in den Hin­tern mit auf den Weg, drehte er sich nicht um, lief auch nicht schnel­ler, son­dern tor­kelte nur – vom Fuß­tritt aus sei­nem Gleichge­wicht gebracht – einige Schritte, um dann wie­der in sei­nen stu­pi­den Trott zu ver­fal­len. Am Zaun des »Klei­nen Lagers« stan­den sie den gan­zen Tag über, ein­ge­fan­ge­nen Tie­ren ähn­lich, und stier­ten geist­los auf die Vor­über­ge­hen­den. Bettel­ten um eine Kippe. Sie emp­fin­gen keine Briefe und durf­ten keine schrei­ben. Ver­schol­lene für ihre Ange­hö­ri­gen waren sie, und wir wuss­ten nicht, woher sie kamen, wer sie waren. Sie spra­chen eine Spra­che, die uns fremd war, und hin­ter ih­rer gefurch­ten Stirn dach­ten sie Gedan­ken, die wir nicht kann­ten. Sie waren die Seu­chen­trä­ger des Lagers. Fleck­fieber, Bauch­ty­phus und Ruhr wüte­ten mör­de­risch unter ihnen. Sie ver­reck­ten, wo sie stan­den und lagen. Am Tage in einem Win­kel hin­ter ihrem Block, des Nachts in ihren Bret­terverschlägen. Früh­mor­gens wur­den die Toten aus den Blocks … getra­gen (hätte ich bald gesagt). Aber ein Toter des »Klei­nen Lagers« wurde nicht zum Block hinausgetra­gen, son­dern hin­aus­ge­wor­fen, so wie eine Schau­fel Keh­richt hin­aus­ge­wor­fen wird. Dann wur­den die Lei­chen auf einen gro­ßen Wagen ein­ge­sam­melt und zum Kre­ma­to­rium gefah­ren. Den größ­ten Teil der 51 000 Toten lie­ferte das »Kleine Lager« …

Der ewige Hun­ger, die abso­lute Besitz­lo­sig­keit leg­ten die nied­rigs­ten Instinkte, die in einem Men­schen woh­nen kön­nen, in ihnen nackt und bloß. In den Blocks bestah­len sie sich gegen­sei­tig in unvor­stell­ba­rer Weise. Täg­lich kam es zu Zusam­men­stö­ßen unter ihnen. Wenn die »Kre­ti­ner« des »Klei­nen Lagers« ande­ren gegen­über sich pas­siv und apa­thisch ver­hiel­ten, unter sich wur­den sie zu Bes­tien. Plötz­lich ent­steht ein Tumult im Block. Was ist wie­der los? Da haben sich zweie inein­an­der ver­bis­sen wie hung­rige Hunde. Der eine umklam­mert mit schmut­zi­gen Hän­den ein Stück Brot, das ihm der andere ent­rei­ßen will. Sie zer­ren und schreien, packen sich und schla­gen auf­ein­an­der ein. Das Brot fällt zu Boden und wird im Dreck zer­tre­ten und zer­tram­pelt. An­dere fischen es sich zwi­schen den tram­peln­den Bei­nen auf und stop­fen sich die Bro­cken has­tig in den Mund und wol­len mit dem Rest ver­schwin­den. Aber es sind schon wie­der Neue da, die Beute wit­tern, und so jagen sie sich gegen­sei­tig den Raub wie­der ab. Tumult und Men­schen­knäuel! Und ehe der Blo­ck­äl­teste kommt, um die Irr­sin­ni­gen aus­ein­an­der­zu­trei­ben, liegt schon einer am Boden, die zer­fetz­ten Lum­pen glit­schen im Blut, das aus sei­nem Bau­che quillt. Ein Kü­chenmesser liegt neben ihm. Wer hat gesto­chen? Der Täter ist im Tru­bel ver­schwun­den! Viel­leicht ist es jener, der dort in der Ecke steht und zer­tre­te­nes Brot gie­rig und has­tig ver­schlingt, mit wach­sa­men Augen um sich schau­end. Ein Pole, ein Russe, ein Fran­zose, ein Deut­scher? … Ein Menschen­tier! … Um ein Brot oder auch nur um einen alten Fet­zen ver­dreck­ten Stoff haben sie sich gegen­sei­tig totgeschlagen.

Das erschüt­terndste Bild aber boten die Insas­sen des »Klei­nen Lagers« am Tage unse­rer Befrei­ung, dem 11. April 1945! Wäh­rend das ganze Lager auf­ju­belte im Rausch der wiederge­wonnenen Frei­heit, wäh­rend die Kolon­nen der antifaschis­tischen Kämp­fer mar­schier­ten, die Knarre in der Hand, die SS gefan­gen nah­men und vom Lager Besitz ergrif­fen, stan­den die Insas­sen des »Klei­nen Lagers« noch lange nach dem Ein­marsch der Ame­ri­ka­ner am Draht­zaun und bet­tel­ten um etwas Rauch­ba­res. Keine Auf­lo­cke­rung ihrer Züge zeigte an, dass sie freie Men­schen gewor­den waren. Keine Freude und keine Erre­gung hatte sie erschüt­tert, so tief waren sie in den Pfuhl ihres erbärm­li­chen Daseins gesun­ken. Durch den fa­schistischen Ter­ror, durch die Schre­cken und Qua­len ihrer Gefan­gen­schaft völ­lig ent­menscht, hat­ten sie die Größe des Gesche­hens über­haupt nicht begriffen.

Sie blie­ben das, zu dem sie das »Kleine Lager« gemacht hatte.

Kann eine Anklage gegen die nazis­ti­schen Mör­der grauen­hafter sein als die see­li­sche Unfä­hig­keit Tau­sen­der Men­schen, die Tat­sa­che ihrer Befrei­ung zu erken­nen? Ich habe Trä­nen in den Augen ame­ri­ka­ni­scher Sol­da­ten gese­hen, als sie zum ers­ten Mal die Hölle des »Klei­nen Lagers« betraten …