Durch den Thüringer Wald …
6 : Joachim Ringelnatz – Eisenach

Mit Eich­hörn­chen traf ich mich in Nort­heim. Wir genos­sen frei­heits­gol­dene Aus­flüge und sahen in Han­no­versch-Mün­den Haupt­manns »Fuhr­mann Hen­schel«, von einer Wan­der­truppe her­vor­ra­gend gespielt.

Wo Werra sich und Fulda küs­sen, da gab es einen guten Klang.

Dann fuhr ich nach Eisen­ach, lernte Tim­mis tap­fere Mut­ter ken­nen und hörte sie auch ein­mal eine Skizze von mir in einem Pen­sio­nat vorlesen.

Ich besuchte Frau Dora Kurs. Die lei­tete ein Pen­sio­nat, darin sie junge Mäd­chen zu Sprach­leh­re­rin­nen aus­bil­dete. In gewis­sen Fächern unter­stützte sie ein Pro­fes­sor Schill, der mehr­mals in der Woche aus der Salz­mann­schen Erzie­hungs­an­stalt Schnep­f­en­thal her­über­kam und mit­un­ter zwei hüb­sche Töch­ter mitbrachte.

Das Haus in der Burg­straße, eine kleine Villa, stand auf schrä­gem Gelände am Fuße der Wart­burg. Frau Dora Kurs war eine erfah­rene, lebens­lus­tige Dame. Sie besaß orga­ni­sa­to­ri­sches Talent, zähe Ener­gie und eine ver­blüf­fende Über­re­dungs­kraft, war etwa von dem Typus der Kathi Kobus. Ihre Welt­an­schau­ung war eine freiere, als man sie sonst bei Vor­ste­he­rin­nen fin­det. Dadurch hat­ten die Schü­le­rin­nen, die jedes Jahr wech­sel­ten, ein unge­zwun­ge­ne­res, moder­nes Leben. Frau Kurs ver­langte dafür – unaus­ge­spro­chen –, dass die Mäd­chen alles Erle­ben mit ihr teil­ten. Sie wollte sogar über Fami­li­en­ver­hält­nisse und am liebs­ten auch über Lie­bes­ge­schich­ten ori­en­tiert sein. Da sie das allzu indis­kret betrieb, behiel­ten die Schü­le­rin­nen doch ihre letz­ten Geheim­nisse für sich.

Mich hatte Frau Kurs ein­mal als Gast im »Simpl« in Mün­chen ins Herz geschlos­sen. Dar­aus hatte sich ein Brief­wech­sel erge­ben, und nun war ich bei ihr zu Gast. Sie hatte künst­le­ri­schen Stil, künst­le­ri­schen Schwung, künst­le­ri­sche Begeis­te­rung und künst­le­ri­schen Unter­neh­mungs­geist. Ganz lang­sam erst merkte ich, dass alles ein lite­ra­ri­sches Geba­ren von Ein­bil­dung, ein unna­tür­li­cher Selbst­be­trug, ein Bluff war.

Die Her­zen der Mäd­chen gewann ich im Husa­ren­sturm, ein­fach, weil ich ein Mann, der ein­zige Mann im Hause, zudem über­mü­tig lus­tig war und mit mei­nen Toll­hei­ten die Tra­di­tio­nen und Schran­ken, die es selbst­ver­ständ­lich auch dort gab, frech durch­brach. Als ich ein­mal dem Lite­ra­tur­un­ter­richt bei­wohnte, warf ich die Frage auf, ob den Damen das ernste schöne Gedicht von Goe­the bekannt wäre, worin das Wort Rin­der­brust vorkäme.

An den Mond

Fül­lest wie­der Busch und Tal …

…

Selig, wer sich vor der Welt
Ohne Haß verschließt,
Einen Freund am Busen hält
Und mit dem genießt,
Was von Men­schen nicht gewußt
Oder nicht bedacht,
Durch das Laby
Rinderbrust
Wan­delt in der Nacht.

Damit rief ich Geläch­ter der Schü­le­rin­nen und Empö­rung der Leh­re­rin hervor.

Als Frau Kurs ein­mal ver­reist war, bestellte ich die ganze Mäd­chen­bande in mein Stamm­lo­kal »Zum Roden­stei­ner«. Ich setzte ihnen Wein vor, und sie san­gen zur Gitarre und gaben sich so anspruchs­los froh, wie es Eisen­acher Pen­si­ons­kin­dern ver­bo­ten war.

Aber Frau Kurs war eine ver­söhn­li­che Natur und wirk­lich groß­zü­gig. Da ich zudem für einen Novel­len­band »Ein jeder lebt’s« von Albert Lan­gen einige hun­dert Mark Vor­schuss erhal­ten hatte, so jubi­lier­ten wir alle. Dort und auf Spa­zier­gän­gen zur Wart­burg und in die wei­tere Umge­bung. Frau Kurs war, soweit sie konnte, sehr gast­frei zu mir. Peku­niär hatte sie sel­ber schwer zu kämpfen.

Ich muss übri­gens die Bemer­kung über mein Husa­ren­glück bei den Schü­le­rin­nen doch ein­schrän­ken. Da war z.B. ein Mäd­chen, das mich am meis­ten inter­es­sierte: Daisy, ein schö­nes, apar­tes Reh­fi­gür­chen mit anschei­nend les­bi­schen Ver­an­la­gun­gen. Die aber mochte mich gar nicht leiden.

Doch mit einem ande­ren Mäd­chen kam ich nett zusam­men. Sie war sehr kurz­sich­tig und trug ein schwar­zes Sam­met­kleid. Des­halb taufte ich sie Maul­wurf. Wenn sie mir Beet­ho­ven vor­spielte, musste sie sich tief über die Tas­ten beu­gen. Wir ver­ab­re­de­ten uns heim­lich, gestan­den ein­an­der im Thü­rin­ger Wald unsere Zunei­gung und erzähl­ten unsere Schick­sale. Maul­wurf war die ein­zige Toch­ter einer Bäue­rin, die einen Loko­mo­tiv­füh­rer zum Manne hatte, ein Häus­chen in Lud­wigs­ha­fen am Rhein und ein klei­nes erspar­tes Ver­mö­gen besaß. Die Mut­ter sollte streng, schlau und prak­tisch, der Vater lieb und lus­tig sein.

Maul­wurf und ich trie­ben Geheim­nisse und ver­lieb­ten Ulk. Sie stickte ein Band für meine Man­do­line, ein blaues Band mit einem Maul­wurf dar­auf. Am 15. Mai 1913 vor­mit­tags ver­lob­ten wir uns am Fuße der Wart­burg. Ich wollte nach Lud­wigs­ha­fen fah­ren, um bei den Eltern um ihre Hand anzu­hal­ten. Das war etwas ganz Neues und schon des­halb Locken­des für mich. Wir mein­ten, Frau Kurs würde sich sehr über unser Bünd­nis freuen und woll­ten sie und die Mäd­chen mit­tags bei Tisch damit über­ra­schen, dass wir auf ein Stich­wort hin uns plötz­lich per »Du« anre­de­ten. Als das nun geschah und wir uns danach als ver­lobt vor­stell­ten, geriet Frau Kurs zunächst außer sich vor Empö­rung. Sie nahm es sehr übel, dass wir ohne ihr Wis­sen und Zutun ein­an­der gefun­den hat­ten. Es gab keine grö­ßere Freude für sie, als zwei Men­schen zusam­men­zu­brin­gen, aber es musste durch ihre Ver­mitt­lung gesche­hen. Den­noch war Frau Kurs bald wie­der ver­söhnt und unter­stützte nun sogar eif­rig und teil­nahms­voll unser Vor­ha­ben. Maul­wurf schrieb einen Geständ­nis­brief an die Eltern, und ich reiste einen Tag hin­ter dem Brief nach Lud­wigs­ha­fen mit den rosi­gen Gefüh­len eines Braut­wer­bers, außer­dem mit unter­neh­mungs­lus­ti­ger Neugier.

Ich stellte mich dem Loko­mo­tiv­füh­rer und sei­ner Frau vor und hielt um Maul­wurfs Hand an. Ich sagte, dass ich kei­ner­lei Geld besäße, noch zu erben oder zu erwar­ten hätte; dass ich nicht ein­mal ver­spre­chen könnte, in abseh­ba­rer Zeit Geld zu ver­die­nen, dass ich aber die Toch­ter liebte. Die Ant­wort war zwi­schen den Eltern schon vor mei­ner Ankunft aus­ge­wo­gen und aus­ge­strit­ten. Nein! Das ginge unter sol­chen Umstän­den lei­der nicht.

Ich nahm Abschied von der sach­li­chen Bäue­rin. Der Vater gab mir das Geleit. Wir kehr­ten in einem Wirts­haus ein, tran­ken neuen Pfäl­zer Wein und rede­ten über Loko­mo­ti­ven, Kes­sel­ex­plo­sio­nen usw. Dann spra­chen wir wie­der von Maul­würf­chen, und der Vater bedau­erte außer­or­dent­lich, dass er mir einen Korb geben müsste. Wir schüt­tel­ten ein­an­der immer wie­der die Hände, tran­ken wei­ter neuen Pfäl­zer Wein und wein­ten zuletzt beide in einer simp­len Har­mo­nie und in Liebe zu Maul­würf­chen. Vom Zug aus winkte ich dann dem bra­ven, schlich­ten Manne noch lange zu.

War nun auch zwi­schen Maul­wurf und mir keine Ver­lo­bung zustande gekom­men, so blie­ben uns doch Erin­ne­run­gen an ein trau­li­ches Ver­liebt­sein und eine Pho­to­gra­phie, die uns beide zeigt, wie wir hoch zu Esel zur Wart­burg empor­rei­ten. Außer­dem wur­den wir fürs ganze Leben Freunde.

Ich lernte den Burg­kom­man­dan­ten der Wart­burg ken­nen, einen Herrn von Cra­nach, fer­ner einen Arzt in Eisen­ach, Dr. Höpf­ner. Der war Psy­cho­the­ra­peut in einer berühm­ten Heil­an­stalt. Aber mir schien, als befasse er sich lie­ber mit Kunst und Lite­ra­tur. In einer bur­schi­ko­sen, schwär­men­den Freund­schaft saßen wir man­che Stunde bei­sam­men, aßen Her­oboh­nen und tran­ken Doorn­kaat dazu. Mit künst­le­ri­schen Gesprä­chen. Dazwi­schen lud ich wie­der ein­mal Maul­wurf oder Frau Kurs oder andere Mäd­chen in die »Süße Ecke« ein oder in andere Kon­di­to­reien, bis mein Hono­rar für »Ein jeder lebt’s« dahin war. Auch nach Wal­ters­hau­sen war ich gekom­men und hatte den Thü­rin­ger Wan­der­dich­ter Tri­nius besucht. Der kannte mei­nen Vater, besaß ein blon­des Teu­fel­chen von Toch­ter und einen tau­ben Wachhund.

Nun kam eine Ver­ab­re­dung zustande, dass ich einige Monate lang auf der Burg Lau­en­stein bei freier Sta­tion ver­brin­gen durfte, dafür die Biblio­thek des Burg­herrn Dr. Meß­mer ord­nen und den Frem­den­füh­rer Höde gele­gent­lich bei Rund­füh­run­gen unter­stüt­zen sollte. Es war wohl mehr auf diese Füh­run­gen abge­se­hen, denn in der Biblio­thek fand ich höchs­tens fünf Bücher vor. Ehe ich von Eisen­ach abreiste, hatte ich noch die Flinte von Schö­naich-Caro­lath versetzt.