Nancy Hünger – Rede zur Verleihung des Literaturstipendiums Harald Gerlach 2015

Meine sehr ver­ehr­ten Damen und Her­ren, liebe Fami­lie, liebe Freunde,

ver­zei­hen Sie, denn ich weiß, es ist unüb­lich, dass die Sti­pen­dia­ten eine Rede hal­ten, sich vor­laut zu Wort mel­den, gerne hätte ich Ihnen einige wenige Gedichte aus dem maro­den Berg­werk mei­ner ein­fäl­ti­gen Schreib­pra­xis – Lore um Lore – zutage geför­dert oder einen Aus­zug aus dem aus­ge­preis­ten Pro­jekt vor­ge­tra­gen, aber da ich im Kirs­ten­schen Dunst­kreis, im Wei­ma­rer Odem, mein Hand­werks­zeug sor­tie­ren lernte, habe ich mich dage­gen ent­schie­den, gegen meine Schwei­gena­tur, der es so wun­der­bar zupass käme, nur einen ver­schüch­ter­ten Dank vors Publi­kum zu hau­chen, um mich sogleich hin­ter mei­nen Tex­ten zu ver­ste­cken, wo näm­lich, was gern ver­ges­sen wird – vor lau­ter nir­gendwo – der ange­stammte Platz des Dich­ters ist, aber weil die Gele­gen­hei­ten sel­ten und weil es ein klei­nes Jubi­läum gibt und weil ich Wulf Kirs­ten gerade für seine Kunst der Rede bewun­dere, die alle Gele­gen­hei­ten ins Per­sön­li­che und Über­per­sön­li­che und des­halb gera­den­wegs ins Poli­ti­sche ver­kehrt und weil es so viele wei­tere »weils« gibt, will ich ganz in sei­ner Manier den Anlass nut­zen und Sie müs­sen meine plötz­li­che Rede­laune nicht nur ver­zei­hen, son­dern wohl oder übel aussitzen.
Ich feiere in die­sem Jahr ein klei­nes Jubi­läum, vor zehn Jah­ren hatte ich meine erste Lesung, fand mich ein uner­schro­cke­ner Ver­le­ger, habe ich mit der Arbeit an mei­nem ers­ten Band begon­nen. Ich wusste nicht, was pas­siert, wel­che Wen­dun­gen und Haken­schläge mein Leben neh­men würde. Vor zehn Jah­ren habe ich mich ganz unbe­darft an einen Band gewagt, ohne Fall­tür, ohne Hin­ter­ge­dan­ken und – wich­ti­ger noch – ohne Autor­schaft als schrift­stel­lende Lebens­pra­xis. Wie­wohl das Dasein als Schrift­stel­ler, diese schil­lernde poe­ti­sche Exis­tenz, mir ehe­dem nie eine Ange­le­gen­heit der Berufs­be­ra­tun­gen oder Job­ver­mitt­ler schien, nein, Schrift­stel­ler war ein Prä­di­kat, eine Ver­hei­ßung, Schrift­stel­ler nannte man sich nicht, son­dern wurde man genannt, Schrift­stel­ler, das waren und sind die ande­ren, die Hel­den in mei­nem Bücher­re­gal: Beckett, Nizon, May­rö­cker, Chris­ten­sen oder Hil­big bei­spiels­weise. Schrift­stel­ler waren und sind jene, die Unter­tage krie­chen, in den Dun­kel­grund der Spra­che, um unter wid­ri­gen Bedin­gun­gen, ver­geb­li­che Ker­ben in eine unbe­leuch­tete Ewig­keit zu krat­zen, wäh­rend die Kanari tot in den Käfi­gen wesen und die Gru­ben­lam­pen all­mäh­lich erlö­schen. Schrift­stel­ler waren und sind noch immer jene, die alles set­zen, nicht wäh­len zwi­schen schwarz oder rot, son­dern Null spie­len, weil das Ver­lie­ren-wol­len-kön­nen-und-müs­sen, ange­sichts der Genien not­wen­dige Grund­vor­aus­set­zung ihrer Dich­tung ist, eine Dich­tung, die nichts weni­ger denn Kunst ist, und die, inso­fern sie uns Leser abseits der Wühl­ti­sche und Best­sel­ler-Kleb­chen unver­hofft und uner­war­tet ereilt, unser Lese­le­ben links- und rechts­herum dreht, uns durch die alpi­nen Hänge des Herz­ge­bir­ges scheucht, bis kein Wört­chen, kein Silb­chen mehr selbst­ver­ständ­lich über unsere Lip­pen klap­pert. Und wer sich sonst noch Schrift­stel­ler nannte und unter­hal­tend im gebrauchs­fer­ti­gen Erzähl­ge­schäft die Schmö­ker plot­tete, die Dia­loge fri­sierte, Kos­ten-Nut­zen-kal­ku­liert die neus­ten For­sa­er­geb­nisse ins Tag­werk hin­ein­krampfte, um das dumpfe Nar­ko­ti­kum reins­ter Unter­hal­tung um ein klei­nes wei­te­res But­zen­werk zu berei­chern, wer also schlicht sein Wör­ter­un­we­sen trieb, den bannte ich ein extra Fach, das Fach der Autoren. Denn Autor wer­den und Autor sein, schien mir immer eine Frage für Job­ver­mitt­ler und Berufs­be­ra­tun­gen, Rat­ge­ber und Arbeits­amt. Und ich, ich war weder das eine, noch wollte ich das andere, ich war 10 Jahre jün­ger und pfuschte gerade mei­nen Erst­ling zusam­men, der durch­aus mein Letzt­ling hätte sein kön­nen, denn es war ein­fa­ches, schlich­tes Glück, das Glück von Ort und Stelle, ein mär­chen­haf­ter Stoff also, an dem andere – Mar­tin Straub, Gisela Kraft oder Helge Pfan­nen­schmidt – flei­ßig zu weben schie­nen, wäh­rend in mei­nen Hän­den trotz sozia­lis­ti­scher Hand­ar­beits­kurse noch immer kein Faden durchs Nadel­öhr will.
Was mit die­ser Fügung, die­ser glück­li­chen Leich­tig­keit begann, die mir zugleich auch anma­ßend und unver­schämt schien, weil man nun für einen Hün­ger zah­len sollte, weil mein Geschreib­sel, das mir selbst schnell, schnell in die Höl­len des Unwerts hin­ab­rast, nun plötz­lich zwi­schen zwei Buch­de­ckeln kon­ser­viert wurde, webte sich unauf­halt­sam wei­ter, fuh­ren die Schiff­chen durch mein Leben hin­durch und ver­strick­ten mich zuse­hends in etwas, das mir Lese­stoff aus einer ande­ren Welt, mir dilet­tan­ti­schem Nach- und Lei­se­tre­ter, unbe­greif­lich war: die poe­ti­sche Exis­tenz, die eine Sprach­exis­tenz, eine reine Wort­exis­tenz ist, unduld­sam gegen alle äuße­ren Stö­run­gen, sogar gegen die Liebs­ten, die Freunde, die Fami­lie sich rich­tet, gegen runde Geburts­tage, Tau­fen oder Erst­kom­mu­nion, ein lau­tes Arbeits­veto ein­legt, rück­sichts­los, unein­sich­tig gegen alle lebens­ver­län­gern­den und lebens­prak­ti­schen Maß­nah­men. Wo nur hin mit die­sem bio­gra­phi­schen Hokus­po­kus, wer­den sie sich nun fra­gen, genau auf dies, die poe­ti­sche Exis­tenz, die bis­wei­len gna­den­los und vor allem eines, mit­leid­los mit all jenen ver­fährt, die sich an ihr ver­su­chen. Diese Exis­tenz ver­streicht gerne im Wach­schlaf vier Uhr mor­gens, wenn man sich allein in der Trost­lo­sig­keit zer­wühl­ter Hotel­bet­ten, im Muff einer deut­schen Pro­vinz­stadt wie­der­fin­det, deren wahr­haf­ti­ges Vor­han­den­sein man zuvor nicht ein­mal ahnte, diese Exis­tenz ist eine Erfin­dung der deut­schen Bahn und der Kof­fer­in­dus­trie, eine Kara­wan­se­rei, Lebens­form eines fah­ren­des Vol­kes, das Bücher, illu­mi­nierte Schau­bu­den der täg­li­chen Ver­zwei­fe­lungs­kunst, von einem Ort zum ande­ren schleppt, schlep­pen muss, um gegen ein paar läp­pi­sche Gro­schen das Unglück des ver­geb­li­chen Anschrei­bens aus­zu­stel­len, dabei soll die­ses Völk­chen, das an chro­ni­scher Ver­häus­li­chung und Men­schen­scheu, einer Schreib­tisch­exis­tenz krankt, oben­drein bere­det, aus­kunfts­freu­dig wie die Aus­kunft selbst, char­mant und doch cha­rak­ter­voll, zurück­ge­zo­gen, aber welt­of­fen, hand­zahm, aber doch wild sein, Sie ahnen, diese Exis­tenz ist ein unent­wirr­ba­res Knäul aus inne­ren Uner­träg­lich- bis­wei­len Unmög­lich­kei­ten und äuße­ren Unver­schämt­hei­ten. Die Schiff­chen rasen hin­durch und weben flei­ßig am Stoff, der plötz­li­che Lebens­stoff Lebens­form wird, bevor man sich ver­sieht, führt man eine Nadel, liegt man ver­näht mit zer­sto­che­nen Hän­den und auf­ge­fä­cher­ten Augen im zer­wühl­ten Hotel­bett, vier Uhr mor­gens, am Rande der Welt oder in Zwi­ckau und hat schon wie­der die Zahn­bürste ver­ges­sen, weil sie noch in der Wasch­ta­sche für mit­tel­große Lese­rei­sen steckt und man ver­gaß, sich mit einer vier­ten aus­zu­rüs­ten. Man hofft, dass man um sechs Uhr mor­gens ein schlech­tes Früh­stück bekommt, kurz nach Haus darf, um Wäsche zu waschen, Bücher zu packen, eine Zahn­bürste zu kau­fen, die Katze zu füt­tern, damit die Kara­wan­se­rei von vorn begin­nen kann. Dass diese Arbeit, die tat­säch­lich Arbeit im empha­ti­schen Sinne loh­nens­wert ist, steht außer Frage, aber sie lohnt lei­der nicht. Also legt man sich einen Zweit‑, Dritt- und manch­mal auch Viert­job zu, um den Not­stand, das lebens­not­wen­dige Mini­mum auf­recht zu erhal­ten, für die Milch­mäd­chen unter uns, ein Job pro Zahn­bürste, und unmerk­lich beginnt der Stoff zu rei­ßen, lösen sich all­mäh­lich die Fäden, wer­den brü­chig und mürbe, fei­ert die poe­ti­sche Exis­tenz einen Auf­stand, streikt, legt die Arbeit, die Wör­ter – alle und ein­zeln – lahm. Was tut man, man kün­digt den Not­stand, Zweit‑, Dritt- und Viert­job auf und kriecht, wenn es gut geht mit staat­li­cher Schüt­zen­hilfe und ein paar Kanari unter Tage, in den Dun­kel­grund der Spra­che, da die Gru­ben­lich­ter fla­ckern und die Luft so wun­der­bar knapp ist, dass man für ein gelun­ge­nes, gefun­de­nes Ein­zel­wort im Wortgan­zen, im Tau­mel der Tie­fen­sucht, gern den gan­zen Atem ver­schwen­det, und alle geüb­ten Kri­mi­le­ser ahnen es bereits, die Kanari wer­den ster­ben, die Gru­ben­lich­ter erlö­schen und die Geschichte beginnt von vorn, solange unser fast schon rühr­se­lig nai­ver Dich­ter, der im Namen eines empha­ti­schen und unmo­di­schen Lite­ra­tur­be­griffs, die Kraft erwirt­schaf­ten kann, in diese Tie­fen ohne Sauer­stoff­ge­rät hin­ab­zu­stei­gen, um allen lebens­er­hal­ten­den Not­wen­dig­kei­ten der Ober­welt sein bit­ter­fröh­li­ches Adieu zuzu­ru­fen. Gut, gut wer­den Sie ein­wen­den, aber auch schwarz, schwarz gese­hen, schlecht geblickt, denn noch nie waren ja so viele Schrift­stel­ler grund­ver­sorgt, noch nie usw., die Lesun­gen, diese ganze gut dotierte Schau­stel­le­rei. Gut, gut, wende ich ein, aber auch rot, rot gese­hen, schlecht geblickt, denn meine Berg­leute, die Schrift­stel­ler und Dich­ter sind auf wenige Aus­nah­men unter­ver­sorgt, ver­sorgt sind nur die Plot­ter und Fri­sie­rer, die Gebrauchs­künst­ler des »Er-Sie-Es-sagte«, ja, ja die Fern- und Funk­ar­tis­ten, deren Däum­chen so hübsch in die media­kon­for­men Schraub­zwin­gen der Betrieb­lich­keit pas­sen, die aus­kunf­st­freu­di­ger sind als die Aus­kunft selbst, denen der Dun­kel­grund der Spra­che nur Mythos und der Kunst­be­griff ein ana­chro­nis­ti­sches Glau­bens­zeug­nis einer bour­dieu­schen Bour­geoi­sie ist. Erin­nern wir uns an mei­nen bio­gra­phi­schen Buden­zau­ber: Wir fei­ern also zehn Jahre und mit­hin auch so manch abge­bro­chene, geschei­terte, zer­bors­tene Dich­ter­bio­gra­phie lie­ber Kol­le­gen und – viel wich­ti­ger noch – Freunde, die nicht allein am eige­nen Anspruch schei­ter­ten, das ist unser frei gewähl­tes Los, gewiss – son­dern schlim­mer – an den bil­li­gen, pro­fa­nen lebens­prak­ti­schen Not­wen­dig­kei­ten der Ober­welt, die summa sum­ma­rum nur ein paar Gro­schen zäh­len, weit­aus weni­ger als der Min­dest­lohn, aber genug, um im Berg­werk nicht zugrunde zu gehen. Kom­men wir also, liebe geschun­dene Aus­sit­zer, zum Ende, ich danke herz­lich für die­ses Sti­pen­dium, das mir einen so lie­ben Namen trägt, das ich Leise- und Nach­tre­ter nicht ein­mal in Gänze ver­dient habe, da ich dem eige­nen Anspruch so maß­los unter­le­gen bin, dass mir schon beim Abstieg ins Dun­kel einst­wei­len die Luft aus­geht, und weil es so viele »weils« gibt und die Gele­gen­hei­ten so sel­ten und ich als unglück­lich Beglückte zu Ihnen spre­chen darf, die zehn Jahre nur mit min­der­gro­ßen Bles­su­ren, dank der lie­be­vol­len Für­sorge Mar­tin Straubs, Helge Pfan­nen­schmidts, und beson­ders mei­ner Fami­lie und Freunde, über­stan­den hat, danke ich vor allem mei­nen Liebs­ten und bitte um Ent­schul­di­gung für jeden ver­pass­ten Geburts­tag, jede Unpäss­lich­keit, jede Nach­läs­sig­keit in mei­ner Schwes­ter-Kind-Freun­din-Enkel­pflicht. Und wo viel Dank ist, muss es auch ein Bitte geben, das mir nicht leicht­fer­tig über die Lip­pen will, ich häng ja so gern der Vor­stel­lung eines auto­no­men Selbst, mit allen Erhal­tun­gen, Ver­ant­wor­tun­gen und Auf­op­fe­run­gen nach, doch genügt es manch­mal nicht, gehen einem zwi­schen allem Aus­ge­dinge die Kräfte aus, benö­tigt man staat­li­che Schüt­zen­hilfe, die nicht abrei­ßen, nicht schwin­den, keine Frage der Pro­fi­ta­bi­li­tät wer­den darf, was auch und im Beson­de­ren für die Arbeit der Ver­mitt­ler, Für­spre­cher und Unter­stüt­zer gilt, jene Hand­voll reni­tent Lite­ra­tur­gläu­bige, die selbst­los der Mit­ka­ra­wan­se­rei durch die Pro­vin­zen und Metro­po­len nicht müde wer­den, alle­samt Mit­kof­fe­rer, Mit­schlep­per, Mit­er­lei­der, ohne die auch nur die Vor­stel­lung einer poe­ti­schen Exis­tenz, gleich­wohl das Lite­ra­tur­land Thü­rin­gen unmög­lich, also unvor­stell­bar wäre, so unvor­stell­bar wie mir eine Welt ohne Lite­ra­tur, ohne Kunst, die, um es, mit Ver­laub, unmög­lich zu ver­kür­zen, doch das letzte zweck­freie Refu­gium unse­rer des­avou­ier­ten, sub­al­ter­nen Exis­tenz dar­stellt. Denn sie wis­sen doch, was blei­bet aber, stif­ten die Bergleute.

Haben Sie vie­len Dank.