Von Altenburg nach Hummelshain – Wilhelm von Kügelgens Jugenderinnerungen
3 : Nach Hummelshain, nach Hummelshain

Ron­ne­burg lag bald im Rücken, und ich war frank und frei; als ich mich aber des­sen freuen wollte, gelang es nicht. Warum hatte ich denn dem guten Mäd­chen nicht den Gefal­len tun kön­nen, ihren Vater zu begrü­ßen, in des­sen Augen das kleine Aben­teuer sei­ner Toch­ter auf sol­che Weise die schick­lichste Lösung gefun­den hätte? Aus­ru­hen mußte ich ja doch irgendwo, konnte unmög­lich bis Hum­mels­hain so fort­ren­nen wie ein tol­ler Hund oder von Furien gepeitsch­ter Ödi­pus. Ich hätte, wie mir ange­deu­tet wor­den, ja erst im Löwen ein­keh­ren, schick­li­che Zeit abwar­ten und dann mei­nen Besuch nach Belie­ben kür­zen mögen. Das alles, und daß ich grob erschei­nen müsse und meine Sache herz­lich schlecht gemacht habe, fiel mir jetzt nach­träg­lich ein, da ich mit sol­cher Weis­heit nichts mehr anfan­gen konnte. Ich suchte sie mir daher auch wie­der aus dem Sinn zu schla­gen und begann einen fröh­li­chen Marsch zu pfei­fen, auf den Text: »Nach Hum­mels­hain, nach Hummelshain.«

Zu mei­ner, wei­te­ren Erhei­te­rung konnte frei­lich der Umstand wenig bei­tra­gen, daß mich ein Kerl ein­holte, der sich mir ohne wei­te­res anschloß, ver­si­chernd, es mar­schiere sich noch ein­mal so gut in Gesell­schaft. Ich war ent­schie­den ande­rer Ansicht, denn die­ser Gesell­schaf­ter war weder ein zier­li­ches Mäd­chen, wie die Ron­ne­bur­ger Pfar­rers­toch­ter, noch über­haupt ein erträg­li­ches Wesen; viel­mehr gehörte er zu der unbe­que­men Klasse inqui­si­to­ri­scher Pei­ni­ger, deren Unter­hal­tung sich wesent­lich um die poli­zei­li­chen Fra­gen dreht: woher man kommt, wohin man geht, wie man heißt, was man ist und der­glei­chen Geheim­nisse mehr. Ihn wie­der los­zu­wer­den, erlaubte ich mir die deut­lichs­ten Manö­ver und Andeu­tun­gen, doch war er taub für alles und jeden­falls ein Mann, mit dem man sich nur durch die Lübe­cker Blume hätte ver­stän­di­gen können.

Mein guter Vater erzählte näm­lich gern die fol­gende Geschichte. Zu Lübeck hatte sich ein Frem­der in eine Schenke ver­lau­fen, die sonst nur von Matro­sen und ande­rem See­volk besucht zu wer­den pflegte. Harm­los grü­ßend war er ein­ge­tre­ten; doch kaum hatte er sein Glas Wachol­der ver­langt, als auch die anwe­sen­den Stamm­gäste schon die Köpfe zusam­men­steck­ten und augen­blick­lich einig waren, den Ein­dring­ling so abzu­bläuen, daß er das Wie­der­kom­men ver­gäße. Aber ein alter Schiffs­zim­mer­mann bedeu­tete sie: »Nicht gleich so grob, Kin­der! Ich will es dem Men­schen ein­mal erst durch die Blume zu ver­ste­hen geben.« Dar­auf erhob er sich, spuckte in die Hände und brüllte jenen an: »Was will die Land­ratte hier? Eppes spio­nie­ren? He? – Den Augen­blick, ver­fluch­ter Schwein­hund, pack‹ Er sich zum Teu­fel, oder ich zer­bre­che Ihm alle Kno­chen, die Er im Leibe hat.« Der Fremde war wie weg­ge­bla­sen. Der Alte aber sagte: »Nun seht, ihr Kin­der, daß man heut­zu­tage mit etwas Höf­lich­keit auch noch zustande kommt. Das laßt euch zur Lehre die­nen.« Diese Blu­men­spra­che hätte mein Beglei­ter viel­leicht auch ver­stan­den; lei­der konnte ich ihm aber die rich­tige Räson dazu, die Schiffs­zim­mer­manns­faust, nicht zei­gen. Ich wußte kein Mit­tel, ihn abzu­schüt­teln, und mußte mich daher in den Gedan­ken schi­cken, den gan­zen Tag mit ihm behaf­tet zu blei­ben, denn er wollte nach Kahla und hatte einen Weg mit mir bis Hum­mels­hain. So trab­ten wir denn ein gut Stück Weges neben­ein­an­der hin, bis mir der Zufall den­noch einen Aus­weg zeigte.

Der ein­zige Trost, den jener Über­läs­tige mir gegen sich selbst gewährte, war die Ver­si­che­rung, daß er Bescheid wisse. Als wir nun aber an eine Stelle kamen, wo der Weg sich wie eine Gabel aus­ein­an­der­zog, zeigte es sich, daß der Füh­rer ebenso dumm war als der Geführte. Wir mach­ten Halt und über­leg­ten, doch es war kein Grund vor­han­den, den einen Weg dem ande­ren vor­zu­zie­hen. Inzwi­schen schien mein Füh­rer in der Schule was gelernt zu haben. Er schnallte sei­nen Tor­nis­ter ab, und nach­dem er unter aller­lei Gepäck ein Schnupf­tuch von Kat­tun her­vor­ge­zo­gen, streckte er sich ins Hei­de­kraut und brei­tete jenes vor sich aus. Es zeigte sich, daß eine Karte von Deutsch­land dar­auf gedruckt war, die mein Geo­graph jedoch in die zufäl­lige Rich­tung unse­res Weges, Nord gegen Süd, gelegt hatte. Ich erlaubte mir daher, ihm bemerk­lich zu machen, er müsse seine Karte wenigs­tens nach der Him­mels­ge­gend wen­den, sonst wiese sie uns nach Ron­ne­burg zurück.

»Wol­len Sie mich etwa von die Erd­kunde beleh­ren?« erwi­derte er, stieß mit dem Dau­men in sein Tuch und schwur: »Wenn hier nicht Kahla liegt, soll mich der Teu­fel holen; folg­lich wird links geschwenkt. Verstanden?«

Er hätte eben­so­gut sagen kön­nen: folg­lich wird rechts geschwenkt! und dann wäre ich auf jede Gefahr hin links gegan­gen. Ich sagte ihm, ich dächte anders, wünschte ihm glück­li­che Reise, und ehe er noch sein gelehr­tes Tuch wie­der zusam­men­ge­packt hatte, zog ich rechts ab.

»Nu! Nu!« rief er mir nach, »der Musje wird schon noch an mich den­ken!« Und daran hatte er nicht unrecht. War er viel­leicht von Anfang an gar nicht im Zwei­fel gewe­sen und hatte sich mit sei­ner Land­karte nur ein Anse­hen geben wol­len? So viel ist sicher, daß ich falsch ging.

Fürs erste jubelte ich zwar auf. »Bea­tus qui solus,« sagen die Pas­to­ren, wenn sie ohne Kol­le­gen sind, und diese Selig­keit ver­stand ich jetzt voll­kom­men. Sin­gend und pfei­fend schritt ich wacker aus, in der Hoff­nung, bald auf ein Dorf, ein Haus oder einen Men­schen zu sto­ßen, um mich zu ori­en­tie­ren; ein Stünd­chen umge­lau­fen, sollte mich nicht dau­ern. Als aber Stunde auf Stunde ver­ging, die Sonne mir auf Kopf und Ran­zen brannte, Hun­ger und Durst mich anfie­len, die Füße schwer wur­den und ich immer nichts als Wild­nis sah, da schwand all­ge­mach der Jubel, und ich fing an, besorgt zu wer­den. Doch machte ich damals eine wich­tige Erfin­dung, die mir auf allen mei­nen spä­te­ren Fuß­rei­sen, wenn ich müde wurde, sehr zustat­ten kam. Ich mar­schierte näm­lich im Drei­vier­tel­takt, was wenigs­tens die Emp­fin­dung wesent­li­cher Beschleu­ni­gung gibt.