Im Fluchtrausch oder: »Wei mer briefat« sind –Auf den Spuren von Gino Hahnemann
9 : Liszt-Denkmal: Gesang unter gebrochenen Fingern

Die Fin­ger der rech­ten Hand des Musi­kers sind stets gebro­chen, da, wie es heißt, Stu­den­ten der Wei­ma­rer Musik­hoch­schule glei­chen Namens bei Nacht und Nebel die glück­brin­gen­den Glie­der entführen.

Ein guter Ort, sie­ben Gedichte Ginos zu lesen – laut zu Füßen des leben­dig Gezeichneten.

Für Thilo

Flie­ßen in kei­nem Strome
Reden in kei­ner Sprache
Lesen in kei­nem Buche
Essen von kei­nem Teller
Leben in kei­nem Leben
immer nur fah­ren: nachhause

5. Okto­ber 69

An Ulrike

Novem­ber hängt
im klir­ren­den Geäst wei­ßen Metalls
Auf­klapp­bar zum Dutzend
nach­emp­fun­de­ner Wunden.

Rosse zie­hen
sturmrudernd
die ver­beulte Kalesche,
nicht ich.

Manch­mal – sollte ich meinen –
rollt sie allein
bergauf.

um 1980

Weimer briefat

Für Matteo Fischer

ist es nicht schön?
das hier bleibt, es bleibt hier
wenn ich gehe

eine sichel
im spie­gel der heimat,
die ste­cken­bleibt über­all, wo er steht,
da bist du

1999

DIALOG DES GEISTES

Für Die­ter Weidenbach

Die, die nie zusammensaßen
sit­zen zusammen.

Die, die sich nie sahen,
sehen einander.

Die, die sich nie aussprachen,
spre­chen sich aus.

Die, die nie schwiegen,
schweigen.

2003

Ein Ausblick

Für Rei­mund Frentzel

Bei jedem Auf­schauen vom Tisch hin­aus durchs Fenster
auf die zuge­wehte Log­gia einen während
des Schnee­sturms geblie­be­nen unver­fro­re­nen Raben
und über der ent­fern­ter als ent­fernt erscheinenden
Zypres­sen­ge­stalt unge­schla­ge­ner hei­mi­scher Pappeln
nicht einen ein­zi­gen Abschnitt einer Ori­en­tie­rung erblicken
aber wis­sen wol­len warum & wieso & wozu dies alles
nie von vorne beginnt und am Schluß wahrscheinlich
nicht ein­mal endet

2005

dort hätte ich bleiben können

dort hätte ich blei­ben können
aus­ge­streckt zwi­schen schönen
lei­bern ohne gesicht ohne alter
ohne spra­che mit gro­ßem geschlecht
ein reu­mü­ti­ger hanswurst
auf der suche nach freundschaft
grub ich gräber
ein gast war ich mei­ner natur
und ihr vollstrecker

STERNENREUSE

Unge­fähr zu die­ser Stunde beginnt
in den Lich­tun­gen zwi­schen Him­mel und Erde
das Ent­lee­ren der Sternenreuse.

Jede voll aus­weg­s­lo­ser Metastasen,
die in Fet­zen über ausgekohlte
Wei­den­stämme treiben.

Unbe­zahlte Gesich­ter, die ich nie im Leben
gese­hen haben konnte, an denen
ein beschrif­te­ter Zet­tel hängt.

Nir­gendwo ein weißes,
unbe­schrie­be­nes Blatt.

Jüdi­sches Kran­ken­haus Ber­lin 26.3.2006

Gino Hah­ne­mann starb am 17. April 2006. Seine Urne wurde auf dem Doro­the­en­städ­ti­schen Fried­hof bei­gesetzt. Sei­nen Grab­stein hat der Wei­ma­rer Bild­hauer Wal­ter Sachs geschaffen.

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