Weimar und die »Weimarer Republik« – ein literarischer Streifzug
4 : Erich Knauf – Die gute Stube des deutschen Kleinbürgers

Vorn obe­ren Bahn­hof in Jena stampft der Zug­schwer die Stei­gung hinan. Bei Groß­schwab­hau­sen erlöst ihn die Hoch­ebene. In weni­gen Minu­ten ist Wei­mar erreicht. Denkst du daran, unge­dul­di­ger Pas­sa­gier der Schnell­züge. daß vor einem Jahr­hun­dert noch eine wohl­vor­be­rei­tete Reise mit Auf­re­gung, Ver­pa­ckung und Abschieds­schmerz nötig war, wenn Goe­the zu Schil­ler, wenn Wei­mar zu Jena kom­men wollte?

Etwas von die­sen vor­hun­dert­jäh­ri­gen Zustän­den ist noch heute in Wei­mar leben­dig. Es liegt sozu­sa­gen in der Luft, und die Stadt bemüht sich, diese nach Staub, alten Doku­men­ten. tro­cke­nem Lor­beer und Mot­ten­pul­ver rie­chende Atmo­sphäre eines Muse­ums zu erhalten.

Eine schöne Lin­den­al­lee führt vom Bahn­hof, der an das Sta­ti­ons­ge­bäude eines vor­neh­men Ber­li­ner Vor­orts erin­nert, in die Stadt hin­ein. wird von der Quer­front eines Aus­stel­lungs­pa­las­tes abge­fan­gen und erwei­tert sich dann zu einem grü­nen Pro­me­na­den­platz. Die klei­nen ehe­ma­li­gen Resi­denz­städte der mit­tel­deut­schen Win­kel­fürs­ten haben allen ande­ren Städ­ten ihrer Bezirke etwas vor­aus: sie sind nicht so erbar­mungs­los von der Indus­trie und der Boden­spe­ku­la­tion ver­baut wor­den. Auch die diver­sen Lan­des­vä­ter von Wei­mar und Umge­bung haben das Geld ihrer gehor­sa­men Unter­ta­nen – soweit es nicht von ihrer Sol­da­ten­spie­le­rei und ihren Amou­ren ver­schlun­gen wurde – dazu ver­wen­det, das erha­bene Vor­bild von Ver­sailles nach­zu­äf­fen. Da hat jeder außer sei­nem Stamm­sitz noch ein moder­ne­res Palais, ein Bel­ve­dere, ein Bel­le­vue, eine Ere­mi­tage, ein Mon­bi­jou und wie die Abstei­ge­quar­tiere und die außer­ehe­li­chen Schau­kel­bu­den sonst hei­ßen mögen, und einen Park mit Nym­phen­tem­pel und Venus­grotte, ein Jagd­schloß da und dort, eins für Säue und eins für scheue Rehe, und dann kamen noch die oft recht weit­läu­fi­gen Behau­sun­gen für die Bett­ge­nos­sin­nen lin­ker Hand dazu – he, das wäre gelacht, wenn da mit der Zeit nicht aus dem arm­se­ligs­ten Dorf eine recht anstän­dige Pup­pen­stube wurde!

Wei­mar hat sich auch auf diese Weise »ent­wi­ckelt«, und man­che Lite­ra­tur­for­scher fin­den es lobens­wert, daß der Wirk­li­che und Geheime Rat und im Neben­dienst den Musen nach­stel­lende Goe­the dabei mit­ge­hol­fen hat. Daß diese höfi­sche Kul­tur eine höchst ein­sei­tige Sache war, weil ihre Finan­zie­rung den gewöhn­li­chen Sterb­li­chen zwang, in elen­den Gas­sen zu hau­sen, das frei­lich wird dabei ver­schwie­gen. Wes­halb sich mit sol­chen Gril­len pla­gen? Die Masse, der Plebs, die Kanaille, ist nur dazu auf der Welt, den einen Gro­ßen, den Gott­be­gna­de­ten, auf ihren Schul­tern zu tra­gen. Sie ist der Sockel sei­nes Fußes, der Sche­mel sei­ner Würde, die Vor­aus­set­zung sei­nes Übermenschentums.

Kein Wun­der, daß die Theo­rie vom Über- und Unter­mensch und die dar­auf sich grün­dende Par­tei­an­schau­ung gerade in Wei­mar der­art ins Kraut schie­ßen konnte. Vom Hero­en­kult zum Nazi­dik­ta­tor ist nur ein Schritt. Frei­lich, vom Erha­be­nen zum Lächer­li­chen ist es auch nicht viel wei­ter. Und eines Tages bekam der haken­kreuz­ver­zierte Cäsar von Ilm-Byzanz den tra­di­tio­nel­len Dolch­stoß. Von hin­ten natür­lich. Heute hängt die Fahne der Akti­en­ge­sell­schaft Hit­ler-Hohen­zol­lern-Hugen­berg (HaHaHa) nicht mehr so her­aus­for­dernd oft in den Stra­ßen von Wei­mar – im Zen­trum nur noch auf dem Gebäude der Haus­be­sit­zer-Bank Thü­rin­gen e.G.m.b.H. –, aber das ent­f­rick­as­sierte Thü­rin­gen ist und bleibt die klas­si­sche Stätte klein­bür­ger­li­cher Reaktion.

Klas­sisch ist hier alles. Die Stra­ßen sind mit erha­be­nen Erin­ne­run­gen gepflas­tert. (Also: lang­sam fah­ren!) An jedem zehn­ten Haus steht in fei­er­li­cher Anti­qua zu lesen: HIER WOHNTE VON … BIS … und dann folgt ein his­to­risch gewor­de­ner Name. Ein Name, für die meis­ten Vor­über­ge­hen­den kaum mehr als ein schat­ten­haf­ter Begriff! Ver­gan­gen­heit. Was geht sie der ganze Zau­ber an! Ob Her­der oder Wie­land, ob Zel­ter oder Ecker­mann, ob Klas­si­sches oder Roman­ti­sches, ob Mäan­der oder Lean­der, wie schnuppe ist ihnen das! Mit Stau­nen sehen sie, wie Goe­thes Bude voll­ge­stopft ist mit gesto­che­nen und gegos­se­nen und gemal­ten anti­ken Sze­nen. Das wim­melt von sym­bol­be­la­de­nen Hel­den und Kla­ge­wei­bern, von Über­res­ten einer unter­ge­gan­ge­nen Welt. Aber es braucht sich kei­ner unge­bil­det vor­zu­kom­men, wenn er sich mehr für die rea­lis­ti­sche Leben­dig­keit die­ser oder jener Klein­plas­tik oder für die tolle Mischung von klas­si­scher Pose und bäue­ri­scher Ero­tik auf dem Bild von der Wahl der olym­pi­schen Schön­heits­kö­ni­gin inter­es­siert als für den gan­zen anti­ken Familienklatsch.

Die gebil­dete Klasse der Goe­the­zeit baute sich aus inzwi­schen als falsch erwie­se­nen Vor­stel­lun­gen von einer längst erlo­sche­nen Welt ein Schne­cken­haus, in das sie sich ver­kroch, um nicht Zeuge einer gro­ßen Umwäl­zung sein zu müs­sen. Aber Umwäl­zun­gen fra­gen nicht danach, ob sie von einer Ober­schicht igno­riert wer­den. Heute bauen sich die Enkel der Revo­lu­tio­näre von damals wie­der Schne­cken­häu­ser. Eins davon ist Wei­mar. Sie ver­leg­ten das Par­la­ment der jun­gen Repu­blik aus dem revo­lu­tio­nä­ren Ber­lin in diese gute Stube des deut­schen Klein­bür­gers, sie benutz­ten das pathe­ti­sche Stand­bild von Goe­the und Schil­ler vor dem Natio­nal­thea­ter als Aus­hän­ge­schild, und sie spiel­ten so lange ihren Wei­ma­rer Dop­pel­kopf, bis sie das Spiel auf­de­cken konnten.

Der »Geist von Wei­mar« – Helm ab zum Gebet –, das ist von Amts wegen der als Gott thro­nende Goe­the, wie er im Trep­pen­haus des Lan­des­mu­se­ums zu Wei­mar sitzt: ein Über­mensch im Luft­ba­de­kos­tüm mit Lor­beer­kranz und Leier, und das kleine Mäd­chen Psy­che schmiegt sich an sein Knie. – Die After­seite die­ses Hero­en­kults: Wie das in den Aus­la­gen der Buch­hand­lun­gen von Wei­mar flüs­tert und wis­pert von den Wei­ber­ge­schich­ten des »gro­ßen Man­nes«, von sei­ner Vor­liebe für die klei­nen Mäd­chen (siehe oben), wie das die Bett­vor­hänge lüf­tet, wie diese Lite­ra­tur­ge­schichte aus der Kam­mer­die­n­er­per­spek­tive den alten Tratsch von dun­nemals aufwärmt!

Eif­rige Samm­ler haben aus den Erin­ne­rungs­stät­ten in Wei­mar über­la­dene Museen gemacht, die wie alle Museen auf die Dauer ermü­den. Aber da tritt der Besu­cher – glück­lich, eine Minute der Stille zwi­schen zwei ehr­furchts­voll erhitz­ten Rei­se­ge­sell­schaf­ten gefun­den zu haben – in das Arbeits­zim­mer Goe­thes, in die Räume sei­ner wis­sen­schaft­li­chen Samm­lun­gen, in das kleine trau­rige Ster­be­zim­mer, und plötz­lich spürt er den außer­or­dent­li­chen Men­schen und die Bedeu­tung sei­ner Arbeit. Da ist nichts Erha­be­nes, nichts Hoch­ge­stell­tes, da ist der Mensch, der sich müht und plagt, weil er sehr wohl weiß, daß der schaf­fende Geist nicht auf die weni­gen Augen­bli­cke glück­li­cher Erleuch­tung war­ten kann. Die alten Möbel, das vor­sint­flut­li­che Schreib­zeug, die ver­trock­ne­ten Blu­men einer scheuen Ver­eh­rung, all das Ver­gäng­li­che ist »nur ein Gleich­nis«, ein leicht­ver­staub­tes, rüh­ren­des Gleich­nis, dem ein ewi­ges Geheim­nis inne­wohnt, und die­sem Geheim­nis ist der stille Besu­cher hier unbe­greif­lich nahe.

Im Schil­ler­haus wie­der­holt sich das Erleb­nis. Das Haus, die Räume, der Gar­ten, alles ist klei­ner als bei Goe­the, ärmer, und die Karg­heit des hier ver­gan­ge­nen Daseins wird tief gede­mü­tigt durch die her­ab­las­sende Spra­che einer groß­spu­ri­gen Urkunde des gnä­di­gen Lan­des­herrn, der einem armen Poe­ten ein Dach über dem Kopf gewährte. Diese Urkunde, an auf­fäl­li­ger Stelle unter Glas und Rah­men, ist in ver­schnör­kel­ter Schrift geschrie­ben und zählt alle die Titel des Lan­des­herrn auf, und diese Titel bedeu­ten Besitz und Ein­künfte. Dafür daß ein Bro­sam von des Herrn Tische fiel und einen kran­ken Dich­ter nährte, genießt der Mon­arch und sein Sys­tem den Vor­zug beson­ders loben­der Erwäh­nung im gol­de­nen Buch des Ruhms, der rei­che Mäzen pro­fi­tiert vom Glanz der unsterb­li­chen Namen auf der Liste sei­ner Rentenempfänger.

Abends tritt Wei­mar aus der lau­ten Gegen­wart in die Ver­gan­gen­heit. zurück. Die Andenken-Indus­trie, diese ewige Bett­le­rin vor den Por­ta­len der Dome, lau­ert nicht mehr an jeder Ecke, die klei­nen Häu­ser der Neben­stra­ßen rücken still zusam­men, aus der Her­der­kir­che klingt, nicht län­ger als einen Tür­flü­gel­schlag, der gestei­gerte Schluß­satz eines alten Orches­ter­kon­zerts, und über dem tie­fen Schwei­gen des Parks steht das uner­gründ­li­che Lächeln des Mon­des. Ein freund­li­cher Shake­speare. tags­über ein kal­tes Mar­mor­bild im Park­win­kel, beginnt nun eine ver­trau­li­che Zwie­spra­che mit dem geis­ter­haf­ten Licht hin­ter den Kro­nen der alten Bäume, und das ein­same und stolze Stand­bild Liszts horcht wie ver­zau­bert in die Pia­nis­si­mo­stim­men zwi­schen Mond und Wip­fel­schat­ten. Die schon am Tage schläf­rige Ilm steht jetzt ganz still. Zögernd schickt eine Glo­cke ihren metal­li­schen Ton in das dunkle Grab der Stunden.