Anselm Oelze – »Der Wunderheiler. Wie Jochen Süss die Brehm-Gedenkstätte zu neuem Leben erweckte«

Der Wun­der­hei­ler

Wie Jochen Süss die Brehm-Gedenk­stätte zu neuem Leben erweckte

Von Anselm Oelze

Es ist Efeu über ihn gewach­sen. Wie eine Decke hat er sich gelegt, auf Alfred Brehm, den bekann­ten deut­schen Zoo­lo­gen und Autor, des­sen zehn­bän­di­ges Tier­le­ben Genera­tio­nen von Bücher­re­ga­len in aller Welt füllte (und wohl immer noch füllt). Und leicht hätte es pas­sie­ren kön­nen, dass abseits sei­ner berühm­ten Enzy­klo­pä­die nicht viel mehr von ihm bleibt als die­ses efeu­berankte Grab neben der Kir­che im klei­nen Ört­chen Ren­then­dorf, das sich schüch­tern ver­steckt in einem Tal des Saale-Holz­lan­des, wo Alfreds Vater, Chris­tian Lud­wig, einst Pfar­rer war.

Aber es kam anders. Und dass es anders kam, hängt nicht ganz unwe­sent­lich mit einem Mann zusam­men, der jetzt unweit von Brehms Fami­li­en­grä­bern steht, mit sei­nem gro­ßen, zot­te­li­gen Bob­tail namens Sir Win­s­ton, und sich die lan­gen Sträh­nen sei­ner weiß-grauen Haare hin­ter die Ohren streicht. Jochen Süss, so heißt er, ist erst vor weni­gen Tagen aus Ita­lien zurück­ge­kehrt, hatte sich, gemein­sam mit sei­ner Frau, Cre­mona und Tri­ent ange­se­hen, und zwi­schen­durch auch ein wenig gear­bei­tet, wie er etwas schuld­be­wusst gesteht. Dabei ist er offi­zi­ell seit elf Jah­ren in Rente und müsste eigent­lich gar nicht mehr arbei­ten, könnte längst einen Groß­teil sei­ner Zeit in Ligu­rien oder der Tos­kana ver­brin­gen, wie man sich das so vor­stellt für einen ehe­ma­li­gen Pro­fes­sor. Aber es kam eben anders.

Im Spät­som­mer 2012 stand der gebür­tige Alten­bur­ger hier am stei­len Hang, wo 1746 neben Kir­che und Fried­hof das Pfarr­haus hin­ge­setzt wor­den war und schließ­lich, über hun­dert Jahre spä­ter, noch ein Wohn­haus, für Ber­tha, die Witwe von Chris­tian Lud­wig. Die musste ja irgendwo blei­ben, nach­dem ihr Mann 1864 gestor­ben war, jenem Jahr, in dem unter dem Titel Illus­trir­tes Thier­le­ben die erste Auf­lage von Alfreds Enzy­klo­pä­die erschien. Bis nach dem Zwei­ten Welt­krieg befand sich das Haus in Brehm­schen Hän­den, diente auch Alfred als Alters­wohn­sitz, bis ein Nach­fahre es 1952 an die Gemeinde über­gab. Zu die­sem Zeit­punkt hatte Frieda Pösch­mann, Alfreds Toch­ter, bereits zwei Räume des Hau­ses als Gedenk­stätte ein­ge­rich­tet für ihren Vater, den »Tier­va­ter« Brehm, und ihren Groß­va­ter, den »Vogel­pas­tor«, so genannt, weil er sich in jeder freien Minute zwi­schen Got­tes­diens­ten, Tau­fen, Trau­un­gen und Beer­di­gun­gen der Orni­tho­lo­gie wid­mete. Die Gedenk­stätte blieb bestehen, wurde schließ­lich in eine Dau­er­aus­stel­lung ver­wan­delt, über die Jahre jedoch zuneh­mend nur noch ver­wal­tet, bis die Gemeinde 2012 den Geld­hahn zudrehte (aus dem ohne­hin kaum noch etwas geflos­sen war). Nicht wenige schlu­gen vor, das marode Haus abzu­rei­ßen, es auf­zu­ge­ben wie einen Pati­en­ten mit mul­ti­plem Organ­ver­sa­gen, denn im Kel­ler stand das Was­ser, an den Wän­den wuchs der Schim­mel, aus den Fens­ter­bö­gen rutsch­ten die Schluss­steine, durch die Holz­trep­pen fra­ßen sich die Wür­mer – ein hoff­nungs­lo­ser Fall also, der eigent­lich nur noch durch ein Wun­der geret­tet wer­den konnte.

Mit Wun­dern hatte es Jochen Süss von Berufs wegen nicht wirk­lich. Und anders, als zu erwar­ten wäre, gehört er auch nicht zu jener Hand­voll ein­ge­fleisch­ter Hobby-Spe­zia­lis­ten, die so wie Chris­tian und Alfred Brehm es bei den Tie­ren taten, alle freie Zeit einer Sache wid­men, in die­sem Fall dem Brehm­schen Werk und sei­nem Ver­mächt­nis. Süss war zwar Pro­fes­sor der Bio­loge, als sol­cher aber Lei­ter des Natio­na­len Refe­renz­la­bors für durch Zecken über­tra­gene Krank­hei­ten in Jena gewe­sen. Und mit Beginn sei­ner Pen­sio­nie­rung hätte er sich auch gut und gerne noch etwas mehr dem alten Bau­ern­hof im nahen Lip­pers­dorf wid­men kön­nen, den er mit sei­ner Frau restau­riert hatte. Daher ist es min­des­tens ver­wun­der­lich, dass aus­ge­rech­net er hier auf den Plan trat und dafür sorgte, dass mehr von den Brehms erhal­ten blieb als nur ihre Grä­ber und viel­leicht noch ein Gedenkstein.

Doch wie für (fast) alles, gibt es auch in die­sem Fall Erklä­run­gen, und die haben aus­nahms­weise ein­mal nicht mit (alten wei­ßen) Män­nern, son­dern mit drei Frauen zu tun. Da ist zum Ers­ten Ama­lia Wil­hel­mine Wach­ter. Ohne sie wäre Ren­then­dorf viel­leicht nicht viel mehr als das ver­steckte Täler­dörf­chen geblie­ben. Denn hätte sie im Jahr 1813 nicht hier gelebt, hätte Chris­tian Lud­wig Brehm womög­lich kei­nen guten Grund gehabt, seine Pfarr­stelle aus­ge­rech­net hier, im Hei­mat­dorf sei­ner Ver­lob­ten, anzu­tre­ten. Und hätte sie ihm nicht den Haus­halt geschmis­sen, hätte er sich ver­mut­lich nicht neben sei­nem eigent­li­chen Beruf der hei­mi­schen Vogel­welt wid­men kön­nen (seine Tau­sende Vogel­bälge umfas­sende Samm­lung liegt heute unter ande­rem im Ame­ri­can Museum of Natu­ral History in New York , fein­säu­ber­lich ver­se­hen mit den Eti­ket­ten, die er einst anhef­tete, ans Blau­kehl­chen zum Bei­spiel, Lusci­nia svecica, erlegt am 25.4.1834).

Als Zweite ist da die bereits erwähnte Frieda Pösch­mann. Hätte sie nicht schon 1946 zwei Räume als Gedenk­stätte ein­ge­rich­tet – wer weiß, ob das Haus dann über­haupt jemals als sol­ches genutzt wor­den wäre. Sie konnte natür­lich nicht ver­hin­dern, dass es ein hal­bes Jahr­hun­dert spä­ter nur noch als Ruine exis­tierte. Aber zum Glück gab es da ja noch eine Zahn­ärz­tin aus Saal­feld, zugleich Ehe­frau von Jochen Süss. Und die legte ihrem Mann im Som­mer 2012 eine Aus­schrei­bung auf den Tisch. Gesucht wurde jemand, der sich im Auf­trag des Kom­mu­na­len Zweck­ver­ban­des um die Brehm­sche Bruch­bude küm­merte. Umfang: wenige Wochen­stun­den. Genau das Rich­tige für ihren Mann, dachte sie, damit dem nicht zu Hause die Decke auf den Kopf fiele und er drän­gele, wann sie end­lich nach Hause komme, die Kar­tof­feln wür­den kalt. Als er die Stelle bekam, stand er plötz­lich da und sah, was er sich ein­ge­brockt hatte: Ein Haus, dass ent­we­der sofort wie­der geschlos­sen oder aber von Grund auf saniert wer­den musste.

Er sei weiß Gott kein weh­lei­di­ger Mensch, sagt Süss. Soll hei­ßen: Er sei nicht nah am Was­ser gebaut. Aber als er jetzt zu erzäh­len beginnt, wie er sich tat­säch­lich für die Sanie­rung ent­schied, weil ihm schien, dass ein Ort wie die­ser, mit sei­ner inter­na­tio­na­len Bedeu­tung für die Kul­tur- und Wis­sen­schafts­ge­schichte, nicht ein­fach unter­ge­hen dürfe, und wie er es schaffte, Geld­quel­len dafür auf­zu­tun, da kom­men ihm doch fast die Trä­nen. Es gab näm­lich zunächst kein Geld. Weit und breit nicht. Bis er eine Nach­richt an die Her­mann Reem­tsma Stif­tung in Ham­burg schickte. Er wisse, schrieb er, dass sie sich eigent­lich nur für Kul­tur­denk­mä­ler im nord­deut­schen Raum ein­setze. Aber Alfred Brehm sei ja auch einige Jahre Zoo­di­rek­tor in Ham­burg gewe­sen, viel­leicht rei­che das aus? Als das Besich­ti­gungs­ko­mi­tee aus Ham­burg wirk­lich anrückte, raunte ihm der alte Reem­tsma zu, wo Nord­deutsch­land auf­höre, bestimme er, zahlte fortan sämt­li­che Eigen­an­teile, die für jeg­li­che För­der­an­träge benö­tigt wur­den, und Jochen Süss konnte sein Glück kaum fas­sen: Es war tat­säch­lich ein Wun­der geschehen.

Dem ers­ten Wun­der folg­ten noch wei­tere. Denn anders ist nicht zu erklä­ren, was seit 2020 mit eige­nen Augen sehen kann, wer nach Ren­then­dorf fährt: Da steht, ange­stri­chen mit roter Engobe, das Wohn­haus, nicht wie­der­zu­er­ken­nen, außer für Alfred viel­leicht. Denn hier wurde nicht halb­her­zig reno­viert, son­dern ver­sucht, soweit wie mög­lich jenen Zustand wie­der­her­zu­stel­len, in dem er es zurück­ge­las­sen hat. Auf dem Boden, in Braun, die Ori­gi­nal­die­len. An den Wän­den die Ori­gi­nal­mus­ter der Tape­ten (hand­ge­druckt, nach­dem bis zu ein­und­zwan­zig jün­gere Farb­schich­ten ana­ly­siert wor­den waren). An der Decke die restau­rierte gol­dene Lampe, dar­un­ter das Sofa, von einem Pols­te­rer auf­wen­dig instand­ge­setzt, sodass es so aus­sieht wie damals, als der Makake und der Bart­affe, die Alfred aus Afrika mit­ge­bracht hatte, dar­auf herumtobten.

Und zwi­schen den Möbeln die Gedenk­stätte – Nein! Ganz wich­tig! – das Museum. Das ist mehr als nur ein fei­ner Unter­schied. Denn wenn Jochen Süss Eines nicht errich­ten wollte, dann ein muf­fig rie­chen­des Memo­rial, wie er sagt, einen Ort eben, der nur der Anbe­tung der Ver­stor­be­nen dient, nichts Leben­di­ges mehr hat, nur in die Ver­gan­gen­heit, aber nicht in die Zukunft weist. Und – oh Wun­der Num­mer, ja, wie viel eigent­lich? – das ist gelun­gen. In acht Jah­ren und groß­zü­gig finan­ziert von der Thü­rin­ger Staats­kanz­lei wurde aus dem Brehm­schen Haus Brehms Welt, Unter­ti­tel: Tiere und Men­schen. Wes­halb es in den Räu­men dann auch, aber eben nicht nur um Chris­tian und Alfred geht, um das bio­gra­fi­sche Klein­klein also, wie es aus zahl­rei­chen Gedenk­stät­ten hin­läng­lich bekannt ist. Son­dern um die ganz gro­ßen Fra­gen: Was ist ein Tier? Was ist der Mensch? Was macht er mit Tie­ren? Was darf er mit ihnen tun? Das alles ani­miert mit Pro­jek­tio­nen an den Wän­den, mit her­aus­zieh­ba­ren Schub­la­den und Touch­screens, mit einer eige­nen Muse­ums-App, in der dann für die Kin­der auch Frieda Pösch­mann wie­der auf­lebt, als Muse­ums­füh­re­rin, ähn­lich wie Alfred, der plötz­lich, halb Fata Mor­gana, halb lebens­echt, in zwei Spie­geln erscheint und zu erzäh­len beginnt, so ähn­lich wie Jochen Süss, der jetzt in einem Raum steht, wo in einer Vitrine fünf Vogel­bälge von Chris­tian Lud­wig lie­gen (zwei Kucku­cke, zwei Haus­rot­schwänze, ein Erlen­zei­sig). Süss zeigt auf eine tür­große Aus­spa­rung in der Wand und erklärt, dies sei übri­gens der Blick auf den Süss­chen Grö­ßen­wahn. Schon vor Jah­ren habe er gesagt, es brau­che zusätz­lich noch einen moder­nen Anbau: für ein ordent­li­ches Café, einen freund­li­chen Kas­sen­be­reich, für Gar­de­robe und Vor­trags­raum, für ein Depot, wo auch Chris­tian Lud­wigs Son­der­druck über Mäuse gela­gert wer­den kann, der inzwi­schen wie­der her­ge­stellt ist, nach­dem – ja, kein Witz – Mäuse ihn ange­nagt hat­ten. Und die­ser glä­serne Anbau, mit begrün­tem Dach und Solar­an­lage, ver­steht sich, würde, könnte, sollte dann hier, an die­ser Stelle, wo die Wand kahl ist, ins his­to­ri­sche Wohn­haus über­ge­hen, sodass ganz neben­bei auch noch für einen bar­rie­re­freien Zugang gesorgt wäre. Das alles scheint in der Tat sehr groß gedacht. Nur: Von drau­ßen ist jetzt ganz real das Brum­men eines Bau­krans zu hören, das Strei­chen von Mau­rer­kel­len, das Sur­ren von Bohr­ma­schi­nen. In einem knap­pen Monat ist Richt­fest. Dann wird viel­leicht auch Bodo Rame­low, der Thü­rin­gi­sche Minis­ter­prä­si­dent, erneut anrei­sen und sagen, den Jochen Süss, den könne man zwar vorne raus­wer­fen, er komme aber zur Hin­ter­tür wie­der herein.

Als ob all das noch nicht genug der Wun­der und des Ver­wun­der­li­chen wäre, ist etwas Wei­te­res kaum begreif­lich: Wie Jochen Süss hier ste­hen kann, ganz unei­tel und, Grö­ßen­wahn hin oder her, mit maxi­ma­ler Beschei­den­heit, neben der Wand mit den Urkun­den (Ver­dienst­kreuz am Bande der BRD, Thü­rin­gi­scher Denk­mal­schutz­preis, Muse­ums­preis der Spar­kas­sen-Kul­tur­stif­tung Hes­sen Thü­rin­gen), die er selbst­iro­nisch »die Protz­ecke« nennt. Wenn er erzählt, was war, was ist, was sein wird, sagt er kaum »ich«, son­dern fast immer »wir«. Und damit hat er natür­lich recht, denn es war und ist ja nicht nur er, der hier tut und macht, es waren und sind sehr viele Men­schen. Manch einer in sei­ner Posi­tion würde die ver­mut­lich trotz­dem unter­schla­gen. Er aber nicht. Statt­des­sen erzählt er von Chris­tian Lud­wig (von dem er gesteht, dass er sich ihm, was Wesen und Auf­tre­ten betrifft, ein klein wenig näher fühle, als dem bekann­te­ren Alfred), und sagt, es sei erstaun­lich, dass der unter der gan­zen Arbeit nicht zusam­men­ge­bro­chen ist. Das ist in der Tat erstaun­lich. Aber ebenso erstaun­lich ist, dass Jochen Süss nicht längst hin­ge­schmis­sen hat, gleich damals, als er hier­her­kam, und auch heute, wo die Zukunft noch immer mehr Pro­blem­berge als rosige Aus­sich­ten bie­tet – die lang­fris­tige Finan­zie­rung des Muse­ums, die Per­so­nal­aus­stat­tung, die schlechte Anbin­dung an den Öffent­li­chen Nah­ver­kehr, ach, man weiß gar nicht, wo anfan­gen, wo aufhören.

Da drängt sich dann natür­lich eine Frage auf: Würde er es wie­der so machen? Würde er sich wie­der ein­las­sen auf die­ses (Größen)Wahnsinnsprojekt? Er denkt einen Moment lang nach – »Eigent­lich ja.«

Doch dann schaut er zu Boden. Dort liegt, seit Stun­den schon, Sir Win­s­ton und bringt mit gekonn­tem Hun­de­blick fast jeden, der vor­bei­kommt, dazu, ihn wenigs­tens kurz zu krau­len. Und als sein Herr­chen ihn so sieht, sagt er: »Aber Eins ist klar: Im nächs­ten Leben werde ich Hund bei Fami­lie Süss.«