Samuel Glesel – Von Gotha in die Welt
1 : Aus der Hitzelsgasse

Ich hatte wie­der die Schule geschwänzt. Sie hing mir samt mei­nem Leh­rer zum Halse her­aus. Seit fünf Tagen hatte ich kein war­mes Essen gehabt. Unsere dunkle Hof­wohnung hatte sich in eine hung­rige Höhle ver­wan­delt. Meine Eltern gin­gen ver­bis­sen herum und such­ten Gele­genheit, sich anzu­fah­ren und los­zu­brül­len. – Für den Nach­mit­tag hatte ich mich mit dem klei­nen Fritz aus der Gasse ver­ab­re­det, um wie­der auf den Markt „ein­kau­fen“ zu gehen. Wie es hieß, waren neue Händ­ler angekommen.
›Wenn er nicht bald kommt, muß ich mich ver­duf­ten. Die Jun­gens aus der Schule kom­men hier vorbei!‹
Fritze kam und kam nicht. – Die Bür­ger­aue lag um diese Zeit still und in fried­li­cher Fülle da. Zwei Rei­hen Kas­ta­ni­en­bäume mit sau­be­ren Häus­chen. Links stand das große Gym­na­sium. Nei­disch betrach­te­ten wir täg­lich die schö­nen sat­ten Gesich­ter, die sau­be­ren Anzüge und die in Per­ga­ment­pa­pier ein­ge­wi­ckel­ten, appe­tit­li­chen Stul­len der höhe­ren Schüler.
Es war Vier­tel­eins. Wenn wir die Mit­tags­pause verfehl­ten, mußte das ›Ein­kau­fen‹ ins Was­ser fallen.
Da – in mei­ner Schule schellte es. Die Schü­ler stürm­ten her­aus. Einer dreis­ten Ein­ge­bung fol­gend, blieb ich ste­hen. ›Ich aus­krat­zen? – Nun grade nicht! Ich werde es Ihnen schon sagen!‹ Und ich blieb.
Den Ran­zen in der Hand, kamen meine Mit­schü­ler her­aus­ge­stürzt. Der kleine Schrö­der sah mich zuerst: ›Ah – Schul­schwän­zer! Schul­schwän­zer.‹ Alle Augen rich­te­ten sich auf mich. ›Na warte! Warte! – Der Leh­rer hat schon gesagt, du kommst in die Fürsorge!‹
Für­sorge – das traf. Alles ver­schwand im Nu zu nichts: der Hun­ger, der Markt, Fritz, meine Eltern – nur Für­sorge, Für­sor­gean­stalt blieb. – Wie vom Teu­fel gejagt, lief ich durch die Stra­ßen. An einer Ecke rannte ich Frit­zen bei­nahe um: ›Ich kann nicht mehr!‹ schrie ich ihm wütend zu. Dann lie­fen große, heiße Trä­nen über mein Gesicht, hilf­los und ver­bit­tert suchte ich nach einem Aus­weg. ›Ich, ich in die Für­sorge? – Für­sorge! – Ich gehe ins Was­ser, schneide mir mit dem Mes­ser – nein, nein, ich will nicht… ich habe nichts gemacht. … dort wird man mich schla­gen … nichts zu essen … dunkle Zelle … nein, nein, nein!‹
Die Mut­ter erschrak. Das Gesicht des Vaters wurde bleich und starr. Dann schrie die Mut­ter auf: ›Mein Sohn in die Für­sorge? – Solange ich lebe, nicht!‹ Sie schlug sich daß große Woll­tuch um, ging zu Rose­ners und kam mit einem Betrag zurück, der bis Ber­lin reichte. Dort hatte Vater Verwandte.
Um sechs Uhr abends stand ich neben mei­ner Mut­ter an der Hal­te­stelle der Stra­ßen­bahn am Markt­platz. Ich steckte in Lum­pen, hatte’n Kan­ten har­tes Brot bei mir und eine Mark zwan­zig außer dem Fahr­geld. Mut­ter hatte es eilig; sie mußte arbei­ten gehn. Sie sah mich an; ihre Lip­pen bogen sich Sekun­den, als ob sie etwas schlu­cken wollte. Aus dem Auge zwängte sich eine Träne, dann ver­zog Mut­ter das Gesicht, die Augen­brauen straff­ten sich, die Fal­ten auf der Stirn tra­ten her­vor; sie sagte nur: ›Sei vor­sich­tig! Sieh zu, daß du durch­kommst!‹ Sie drückte mir die Hand, noch bevor die Stra­ßen­bahn gekom­men war, und ging eilig, als wenn sie jemand jagte.
Als ich die Mut­ter über den Markt­platz an dem gro­ßen Rat­haus vor­bei in die Hit­zels­gasse gehen sah, wollte ich ihr erst nach­lau­fen. ›Mut­ter!‹ – Wenn sie stirbt! – Nein, nein, nein! – Fürsorge?!
Den Brühl her­auf ächzte die Stra­ßen­bahn, und ich stieg ein. Es ging durch die Erfur­ter Straße. Die gro­ßen Waren­häu­ser stan­den wie immer gefüllt und mäch­tig. Wir bogen in die lange Bahn­hof­straße ein. – Der Bahn­hof. Links davon die alte Eiche. Wie oft war ich da schon raufgeklettert!?
Der Pfer­de­händ­ler Men­delsohn stand seit­lich der Eiche, am Hügel. Er beob­ach­tete eine Frau, die unter der Bahn­hofsbrücke hin- und her­lief. Als sie weg­ging, atmete er erleich­tert auf und schwang sei­nen Spa­zier­stock. Nur wenige Men­schen beweg­ten sich dem Bahn­hof zu. Ihre schwar­zen Schat­ten eil­ten ihnen vor­aus. In schnel­lem Schritt kam eine Ange­stellte von Böhm aus der Markt­straße. Sie wohnte in Sieb­le­ben und fuhr sonst mit dem Achtuhr­zuge nach Hause. Heute hatte sie sich ver­spä­tet. Als der Tier­händler Men­delsohn sie sah, eilte er auf den Weg und rief ihr zu: ›Na, Fräu­lein, da haben Sie den Zug wie­der ver­paßt! Is ja schon weg!‹ – ›Nein, wirk­lich?‹ fragte sie ver­dutzt und halb ärger­lich die Ver­käu­fe­rin. ›Na, fahr’n Sie mit dem Nächs­ten! Gehn wir solange ein Stück spa­zieren!‹ – Men­delsohn schlen­kerte wie­der mit dem Stöck­chen. Sie zögerte eine Weile, ging dann aber.
Ich kaufte ein Bil­lett, ging durch die Sperre, warf noch einen letz­ten Blick auf den Güter­bahn­hof, dachte an Fritz und den Markt und ver­schwand in einem Abteil des Zu­ges ›nach Berlin‹.