Literatur aus Buchenwald
2 : Ruth Elias – »Die Hoffnung erhielt mich am Leben« (Auszug)

Sil­ves­ter 1944. Das Leip­zig-Kom­mando hatte alle Hände voll zu tun gehabt, denn es muß­ten für die Feier der Deut­schen Lebens­mit­tel und Wein ins Lager geschafft wer­den. Wir Mäd­chen hat­ten schon einige Tage vor­her flei­ßig mit den Füßen gescharrt, um soviel Kohle und Karot­ten als nur mög­lich vom Auto her­un­ter­zu­sto­ßen. Wir wuß­ten, daß die Deut­schen den Jah­res­wech­sel fei­ern wür­den, und wir beschlos­sen, auch eine Feier zu bege­hen. Brot, Karot­ten und Koh­len hat­ten wir schon, und es gelang uns Mäd­chen nach eini­ger Anstren­gung, eine alte Tee­kanne, Zucker und Mar­me­lade zu steh­len. Also war für das leib­li­che Wohl gesorgt, und nun kam das geis­tige Wohl an die Reihe. Wir ver­ab­re­de­ten, ein Unter­hal­tungs­pro­gramm zusam­men­zu­stel­len. In unse­rem Block waren einige Natio­nen ver­tre­ten, und jede Nation bekam den Auf­trag, etwas für ihr Hei­mat­land Typi­sches vor­zu­tra­gen. Ich hatte auch einen Rot­stift gestoh­len, wel­cher einer jeden »Künst­le­rin« als Lip­pen­stift diente.

Es war schon dun­kel drau­ßen, als wir Gesang von den deut­schen Quar­tie­ren hör­ten. Das war das Zei­chen, auch mit unse­rer Feier anzu­fan­gen. Wir heiz­ten unse­ren Eisen­ofen an, im Block wurde es heiß, die Laune stieg, und wir began­nen, nach­dem wir vor­her »gut gespeist« hat­ten, mit unse­rem Pro­gramm. Es wur­den unga­ri­sche, slo­wa­ki­sche, tsche­chi­sche, pol­ni­sche und fran­zö­si­sche Lie­der oder Gedichte dar­ge­bo­ten. Da nie­mand etwas Deutsch­spra­chi­ges gebracht hatte, bot ich mich an, ein Lied mit deut­schem Text zu sin­gen. Ich hatte einem Lied aus einer Ope­rette neue, unse­rem Leben angepaßte Worte gegeben:

Es steht hier ein Häft­ling in Häftlingstracht,

von drau­ßen her wird er streng bewacht.

Seine Hei­mat, ach, die ist so fern,

sei­nen Weg erhellt ihm gar kein Stern.

Rings um ihn her alles schweigt,

eine Träne ihm ins Auge steigt.

Und er fühlt, wie’s im Her­zen frißt und nagt,

wenn der Mensch ver­haf­tet ist,

und er fragt und er klagt:

Hast Du dort dro­ben ver­ges­sen auf mich,

es sehnt doch mein Herz nach Frei­heit sich!

Bitte, oh bitte! Ich flehe Dich an!

Mach, daß ich bald nach Hause geh’n kann.

Mein Rücken war der Ein­gangs­tür zuge­kehrt, und ich war ganz erstaunt, daß mir meine Mit­häft­linge, wäh­rend ich sang, ganz unver­ständ­li­che Zei­chen mach­ten. Ich ließ mich aber dadurch nicht stö­ren und sang see­len­ru­hig mein Lied zu Ende. Plötz­lich ver­nahm ich hin­ter mir eine Männerstimme:

»Ja, was habt ihr denn hier für einen Laden aufgemacht?«

Ich war ent­setzt, denn es war der Lager­füh­rer, ein SS-Mann. Wir Häft­linge waren doch so fel­sen­fest davon über­zeugt gewe­sen, daß die Deut­schen fei­ern und wir des­halb kei­nen »Besuch« zu erwar­ten hät­ten. Bis heute weiß ich nicht, wie ich den Mut faßte, den Lager­füh­rer zu fragen:

»Herr Lager­füh­rer, hat Ihnen das Lied gefal­len? Wol­len Sie noch ein ande­res Lied hören?«

Ohne mir zu ant­wor­ten, drehte er sich um, und bei der Tür ange­langt, machte er halt und rief mir zu:

»Mor­gen um zehn mel­dest du dich in mei­nem Büro!«

Aus war es mit unse­rer Sil­ves­ter­feier. Fie­ber­haft dach­ten wir nach, was mir wohl der nächste Tag brin­gen wird, denn wir wuß­ten, daß sol­che Befehle im all­ge­mei­nen mit irgend­ei­ner Strafe endeten.

Die Mäd­chen bemit­lei­de­ten mich und gaben mir Rat­schläge und gute Wün­sche auf den Weg. Erho­be­nen Haup­tes ging ich am Mor­gen ins Büro, fest ent­schlos­sen, mich ja nicht unter­krie­gen zu las­sen, denn das Kriegs­ende und somit unsere Befrei­ung waren doch schon so greif­bar nahe. Ich glaubte mei­nen Ohren nicht zu trauen, als ich fol­gen­des hörte:

»Bin­nen zehn Tagen stellst du ein kom­plet­tes Kaba­rett­pro­gramm zusam­men. Der Spei­se­saal­block samt der Bühne steht dir zur Ver­fü­gung. Es wird dort auch ein Kla­vier zur Beglei­tung der Lie­der stehen.«

»Aber Herr Lager­füh­rer, nie habe ich so etwas in mei­nem Leben gemacht. Ich weiß nicht, wie das geht, ich kann das doch gar nicht: Wie stellt man ein Kaba­rett­pro­gramm zusammen?«

»Das ist deine Sache, wie man ein Kaba­rett­pro­gramm zusam­men­stellt. Du hast eben einen Befehl erhal­ten. Wenn die­ser Befehl nicht aus­ge­führt wird, bedeu­tet das für dich – Bunker.«

Bun­ker. Ein grau­si­ges Wort und eine grau­sige Stelle in Kon­zen­tra­ti­ons­la­gern. Ein Ort ohne Fens­ter, ohne Licht, wo kaum Platz zum Hin­le­gen auf der offe­nen Erde ist. Die Men­schen kamen von dort halb ver­rückt zurück. Ein jeder fürch­tete sich davor. Wie kann ich dem Bun­ker entgehen?

Am Block ange­langt, stürz­ten sich die Mit­häft­linge auf mich, denn jede wollte ganz genau wis­sen, was der Lager­füh­rer gesagt hatte. Wir began­nen fie­ber­haft nach­zu­den­ken, was man unter­neh­men könnte. Da kam mir plötz­lich der ret­tende Gedanke. Unsere Mit­häft­linge – die Zigeu­ne­rin­nen. Ich arbei­tete zwar nicht mit ihnen in der Fabrik, doch war ich öfter auf ihrem Block, um mich mit ihnen zu unter­hal­ten und ihnen auch etwas Brot zu brin­gen. Sie spra­chen unter­ein­an­der eine Spra­che, wel­che ich zwar nicht ver­stand, doch sie schie­nen trotz Hun­ger und Elend meist guter Laune, und wenn es ihnen am schwers­ten war, so fin­gen sie zu sin­gen und zu tan­zen an, was mich immer fas­zi­nierte. Da ich nie ohne Brot in ihrem Block ankam, war ich immer ein sehr gern gese­he­ner Gast bei ihnen. Die meis­ten der Zigeu­ne­rin­nen stamm­ten aus Deutsch­land, spra­chen daher ein aus­ge­zeich­ne­tes Deutsch, so daß ich mich mit ihnen sehr gut ver­stän­di­gen konnte. Nach­dem ich ihnen von mei­ner Begeg­nung mit dem Lager­kom­man­dan­ten erzählt und ihnen meine Sor­gen mit­ge­teilt hatte, über­leg­ten wir sofort gemein­sam; so dau­erte es nicht lange, und wir hat­ten ein Kaba­rett­pro­gramm zusam­men­ge­stellt. Es bestand aus eini­gen fremd­spra­chi­gen Lie­dern und Sket­chen, von mei­nen Blo­ck­in­sas­sen vor­be­rei­tet. Die Zigeu­ne­rin­nen jedoch woll­ten tan­zen, ganz wilde Tänze und dazwi­schen Step, was so phan­tas­tisch war, daß alle Anwe­sen­den mit­ge­ris­sen wur­den. Die Kla­vier­be­glei­tung über­nahm eine aus­ge­zeich­nete pol­ni­sche Pia­nis­tin, wel­che frü­her Stumm­filme beglei­tet hatte.

So para­dox es auch klin­gen mag, es fin­gen in Tau­cha zehn schöne Tage an. Diese zehn Tage waren mit Pro­ben und Pro­gramm­ge­stal­tung aus­ge­füllt, und dies alles zeigte mir auch immer wie­der die Freund­schaft, die uns ver­band. Nie­mand wollte außer­dem haben, daß die Ruth vom Leip­zig-Kom­mando in den Bun­ker geht, denn das hätte Brot­ver­lust bedeu­tet; auch des­halb setz­ten die Mäd­chen alles daran, um in die­ser Zeit das Beste zu geben. Diese Zeit war eine Demons­tra­tion von Kame­rad­schaft, Zusam­men­hal­ten und gegen­sei­ti­ger Hilfe. Diese kurze Zeit gab mir eine Ant­wort auf das »Warum« und »Wozu« des Lebens im Kon­zen­tra­ti­ons­la­ger und ließ den Über­le­bens­wil­len ganz stark hervortreten.

Am Tage der Auf­füh­rung kamen wir in den Spei­se­saal und sahen, daß die­ser nur mit SS-Leu­ten und Wehr­machts­sol­da­ten besetzt war. Wir hat­ten gar nicht gewußt, daß sich in Tau­cha so viele Deut­sche befan­den. Jede von uns gab sich Mühe, soweit sie es konnte, das Beste her­zu­ge­ben, damit nie­mand von uns bestraft wer­den würde. Häft­lings­klei­dung, das waren unsere Kos­tüme, Kulis­sen gab es nicht, nur das Kla­vier hatte sei­nen Ehren­platz vorne an der Bühne. Und was für ein Wun­der – nach dem ers­ten Stück fin­gen die Deut­schen zu applau­die­ren an! Zuerst war der Applaus ganz zag­haft, doch wurde er immer stär­ker. SS und Sol­da­ten applau­dier­ten Häft­lin­gen – Poli­ti­schen, Juden und Zigeu­nern! Waren sich diese Deut­schen über­haupt des­sen bewußt, wem die­ser Applaus galt? Ja, wir Häft­linge haben es fer­tig­ge­bracht, euch zu zei­gen, daß wir Men­schen sind, daß wir uns nicht unter­krie­gen las­sen, daß wir trotz eurer Ter­ror­herr­schaft unsere See­len nicht ver­lo­ren haben. Und ihr, ihr Über­men­schen applau­diert uns schön dazu. Danke, danke euch allen, danke dafür, daß wir die Gele­gen­heit hat­ten, euch zei­gen zu dür­fen, daß es euch trotz allem nicht gelun­gen ist, unsere Wider­stands­kraft zu brechen.