Karl Emil Franzos – Im Schwarzatal
6 : Im »Weißen Hirsch« zu Schwarzburg

Kurz, nach­dem ich den Herr­scher des Länd­chens zuerst gese­hen, wurde ich von dem Gebie­ter des »Wei­ßen Hirsch« in sei­nem Audi­enz­saal, dem Ves­ti­bül des Gast­hofs, emp­fan­gen. Ich bat um ein Zim­mer mit Aus­sicht; »Sie bekom­men eines nach vorn her­aus«, lau­tete die Ent­schlie­ßung. Als ich nun dies Zim­mer in Beglei­tung eines Adju­tan­ten des Gebie­ters betrat, konnte ich mich über­zeu­gen, daß es wirk­lich eine Aus­sicht hatte: trun­ken schweifte mein Blick über den Bier­gar­ten des »Thü­rin­ger Hof«; das Post­ge­bäude im Hin­ter­grunde war auch recht male­risch. Ich wan­delte den Kor­ri­dor auf und nie­der; dabei konnte ich, da die Zim­mer­tü­ren offen stan­den, eine Reihe hübsch möblier­ter Zim­mer sehen, aus deren Fens­tern sich ein präch­ti­ges Wald­bild bot. »Die Zim­mer sind wohl alle besetzt?« fragte ich eine wür­dige Grei­sin, die eben mit Staub­tuch und Besen her­an­kam, wor­auf diese Senio­rin aller mit­tel­eu­ro­päi­schen Stu­ben­mäd­chen seuf­zend erwi­derte: »I du meine Güte – merschten­tels nich! Sie müs­sen nor natür­lich feste druf drü­cken, denn sie geben doch natier­lich lie­ber zuerscht nor die Stu­ben nach vorn naus wech!« Da suchte ich noch­mals um eine Audi­enz nach, drückte aber nicht feste, son­dern erklärte nur: »Wenn ich das Post­ge­bäude allein bewun­dern darf, so will ich’s doch wenigs­tens in sei­nem gan­zen Reiz genie­ßen; ich glaube, vom ›Thü­rin­ger Hof‹ macht es sich noch male­ri­scher«, wor­auf ich ein Zim­mer nach hin­ten hin­aus bekam, etwas hoch zwar, aber ein schö­nes Zim­mer mit Bal­kon und herr­li­cher Aus­sicht auf Wald und Wiese.

Diese Aus­sicht hat mich die acht Tage hier fest­ge­hal­ten, wenn ich min­der ange­neh­mer Dinge wegen gehen wollte, und ich werde sie nie ver­ges­sen, aber das Bild zu beschrei­ben wird mir schwer­lich glü­cken, obwohl ich es ja nun noch vor mir sehe. Ich sitze hier wie im Mit­tel­punkt eines rie­si­gen Halb­runds, vor mir eine weite, sma­rag­den schim­mernde Wiese, die sich in sanf­ter Nei­gung zu einem blau­grü­nen, rau­schend und blin­kend über Geröll und Fel­sen hin­schäu­men­den Flüß­chen hin­ab­senkt; rings um die Wiese aber Wald und Wald und Wald, immer höher empor­stei­gend, immer fer­ner und blauer dem Auge, bis dies Blau der hohen Forste mit dem des Him­mels ver­schmilzt; mit unbe­waff­ne­tem Auge kann ich ihre Grenz­li­nie kaum erken­nen. Das ist alles; nur im Vor­der­grund zur Lin­ken erhebt sich auf einem Fels­vor­sprung ein mäch­ti­ges, graues Mau­er­werk, das Schloß. Also ein ein­tö­ni­ges Bild, wird man den­ken. Ein­tö­nig? – ich habe in die­sen Tagen oft die Emp­fin­dung gehabt, als hätte ich noch keine beleb­tere Land­schaft gese­hen, keine an Far­ben und For­men rei­chere. Schon wie sich die Hügel hin­ter­ein­an­der auf­bauen, die­ser sanft und jener schroff, die­ser breit und jener schlank, höher und höher, alle wie Stu­fen einer Rie­sen­treppe auf­wach­send bis in den Him­mel hin­ein und so dem Blick zu einer Ein­heit gebun­den und doch kei­ner dem andern gleich oder ähn­lich, schon dies kann wahr­lich das Auge beschäf­ti­gen und ergötzen.

Auch die Bäume sehen selbst aus die­ser Ent­fer­nung ver­schie­den genug aus: die Tan­nen hoch, spitz und schlank, die Kro­nen der jun­gen stolz nach oben stre­bend wie eine Flamme, die der alten abge­plat­tet und ver­wach­sen, als trü­gen sie ein Nest; die bor­ki­gen Föh­ren, dort, wo sie dicht zusam­men­ste­hen, mit dün­ner, wo sie unter Laub­holz ste­hen, mit weit aus­grei­fen­der, kup­pel­för­mi­ger Krone, als wäre ihnen auf­er­legt, unter ihres­glei­chen nicht recht gedei­hen zu kön­nen, und – ich nenne nur eben die häu­figs­ten Baum­ar­ten, aus denen diese unge­heu­ren Forste bestehen – die Buchen mit dem plat­ten, star­ken Stamm und dem Gewirr läng­li­cher Blät­ter. Aber nun erst die Far­ben: wie hebt sich das satte, leuch­tende Grün des Wie­sen­gra­ses von dem erns­ten, fast schwärz­li­chen Far­ben­ton der Tan­nen ab; dazwi­schen ste­hen die grauen Föh­ren mit braun­ro­tem Stamm und die lie­ben Buchen mit den röt­lich-wei­ßen Ästen und den hel­len glän­zen­den Blättern.

Es ist wahr, das tie­fere Grün herrscht immer vor und gibt dem Bilde etwas Erns­tes und Erquick­li­ches zugleich; aber selbst bei bedeck­tem Him­mel ist’s zwar kein bun­tes, aber ein far­bi­ges Bild, und nun erst, wenn die Sonne alles Rot und Weiß auf­leuch­ten und das Grün in hun­dert ver­schie­de­nen Farb­tö­nen schim­mern läßt. So leben­dig wie das Meer ist der Wald nie, schon weil sich das Licht im Gezweig nicht so mär­chen­haft ver­schie­den bre­chen kann wie in den Was­sern, aber das Auge, dem er tot und ein­för­mig erscheint, ist auch für alle andere Schön­heit die­ser Erde stumpf. Der Wald lebt und spricht mit tau­send Stim­men. Zwar das Zwit­schern sei­ner Vögel kann man hier zumeist nicht ver­neh­men, es ist zu weit; nur zuwei­len trägt mir ein jäher Wind­stoß etwas von dem fei­nen Kon­zert zu, das fort­währt vom Mor­gen­grauen bis gegen Mit­ter­nacht. Aber der helle Ruf des Fal­ken wird oft hör­bar, noch öfter läßt sich der Kuckuck ver­neh­men, und nicht sel­ten hört man schon jetzt das selt­same, auf­re­gende, dem Stier­ge­brüll ähn­li­che, aber stür­mi­schere »Orgeln« des Hirsches.

Zuwei­len auch fällt ein Schuß, hof­fent­lich auf Wild, viel­leicht auch auf einen Men­schen; es wird hier viel gewil­dert. Nie aber erstirbt ein zwie­fa­ches Rau­schen, das hel­lere des Bachs, das dump­fere des Laubs und der Nadeln. Es ist, als wüchse ihnen mit dem schwin­den­den Licht die Kraft des Tons; in der dunk­len Nacht klingt es gewal­ti­ger, sanf­ter im Mond­schein. Wir haben jetzt Voll­mond; wie so das sil­berne Licht die Dünste des Abends nie­der­kämpft und dann sein Netz über die dunk­len, leise rau­schen­den Forste spannt, ist mär­chen­haft anzusehen …

Ja, es war der Mühe wert, daß ich mir die Aus­sicht auf die Hirsch­wiese erkämpft habe, obwohl man da nie einen ein­zi­gen Hirsch sehen kann. Am ers­ten Tage – dem reg­ne­ri­schen Wet­ter war ein herr­li­cher Abend gefolgt – stand ich mit sin­ken­der Sonne auf mei­nem Bal­kon und spähte erwar­tungs­voll hinab. Ich habe einst, in mei­ner frü­hen Jugend, im wald- und wild­rei­chen Vor­ge­birg der Kar­pa­ten das schöne Bild oft genug gese­hen; wie gegen Abend aus dem Dun­kel des Wal­des zuerst das starke Leit­tier mit gestreck­tem bär­ti­gem Hals und spä­hen­den klu­gen Augen her­vor­tritt, dann sein klei­ne­res Weib­chen und end­lich das ganze Rudel der edlen Tiere mit brei­ter Brust, schlan­ken Bei­nen und fei­nem Kopf, zu äsen und zwi­schen­durch aus dem Bach zu trin­ken. Und dies­mal sollten’s gar 70 oder 80 sein! Aber die Zeit ver­strich, die Sonne ging rot­glü­hend hin­ter dem Lie­ber­holz nie­der, und sie kamen nicht. Ich ging zum Abend­essen ins Restau­rant und fragte den Kell­ner, warum denn heute die Hir­sche aus­ge­blie­ben wären. »Unmög­lich«, sagte er kalt­blü­tig, »Sie werden’s über­se­hen haben!«

Am nächs­ten Tage erwi­derte er auf die glei­che Frage: »So? Ja, man hört jetzt oft dar­über kla­gen, die Hir­sche sind in letz­ter Zeit nicht pünkt­lich.« Kein Wun­der, dachte ich, das machen sie ihren Nach­barn, den Kell­nern, nach. Am drit­ten Tage aber begann ich zu ahnen, daß das dia­bo­li­sche Lachen des »Thü­rin­ger Hofs« trotz Baede­ker seine Berech­ti­gung gehabt, und so war es auch. »Es ist eine Entrikuhe unse­rer Feinde«, gestand mir der­selbe Jüng­ling. Es ist aber, obwohl der »Weiße Hirsch« dadurch ein hüb­sches Schau­stück ver­lo­ren hat, doch keine Intrige sei­ner Feinde, son­dern eine sehr berech­tigte Maß­re­gel des fürst­li­chen Ober­forst­amts, wenn es den Tie­ren den Weg zu die­ser Wiese ver­ram­melt und zu einer ande­ren ganz abge­le­ge­nen geöff­net hat. Die edlen Tiere wur­den hier von bösen Buben wie­der­holt durch Geschrei und Stein­würfe behel­ligt. Wer die Mis­se­tä­ter waren, ob, wie die einen sagen, alte hol­län­di­sche, oder, wie die andern mei­nen, junge thü­rin­gi­sche Buben, weiß ich nicht.

Trotz­dem habe ich in den acht Tagen wohl ein Dut­zend Hir­sche gese­hen, weil ich den Wald nicht bloß von mei­nem Fens­ter aus genoß. Aber auch das Nächste und Nahe habe ich mir genau ange­guckt, wor­über frei­lich nicht viel zu sagen ist.