Karl Emil Franzos – Im Schwarzatal
17 : Im Werretal

Am klei­nen Frö­bel­denk­mal vor­bei – unweit davon steht ein viel statt­li­che­res für den Fürs­ten Georg von Rudol­stadt – geht’s in die hüb­schen Anla­gen am rech­ten Schwarz­aufer, den Gast­hö­fen gegen­über. Schöne Buchen und Eichen, wohl­ge­hal­tene, sanft anstei­gende Pfade, bequeme Bänke und kaum eine frei. Fast immer die­selbe Idylle: vier Frauen stri­cken, und eine fünfte liest ihnen einen Roman­strumpf vor, den eine sechste gestrickt hat. Schon hier mußte ich an des Schus­t­er­leins Wort von den »from­men Damens« den­ken, denn die »Gar­ten­laube« war wirk­lich noch das fri­volste Blatt, das ich da sah, andere Kränz­chen lausch­ten dem »Pfarr­haus« und lab­ten sich am »Quell­was­ser fürs deut­sche Haus«. Auch die Her­ren schie­nen mir nicht gott­los, wenn auch keine Aske­ten; auf dem Weg empor über­holte ich nicht weni­ger als sechs dicke Män­ner, die schweiß­trie­fend dahin­schrit­ten und nach den Mar­kie­run­gen am Wege schiel­ten, denn Blan­ken­burg ist ein Ter­rain­kur­ort nach Örtels Sys­tem und zwei von die­sen dicken Män­nern lasen dabei im »Reichs­bo­ten«. Da wun­derte mich’s wei­ter nicht, daß mir auf dem Weg ins Wer­re­tal eine schwarz­ge­klei­dete Dame begeg­nete, die mir ein Trak­tät­lein reichte, und hun­dert Schritte wei­ter eine andere.

Neben dem Auf­gang zum Kat­zen­stein steht ein Schutz­hütt­chen; gerührt las ich die Inschrift: »Mit höchs­ter Geneh­mi­gung SERENISSIMI zum Andenken des 25jährigen Bade­ju­bi­lä­ums des Herrn C. T. Böh­mer, Jena.« Dane­ben aber saß eine dritte Dame in fei­er­li­chem Schwarz, von der ich ein drit­tes Trak­tät­lein erhielt. Ich ging wei­ter, zur Rech­ten die Abhänge der Hünen­kuppe, zur Lin­ken das schöne Wald­tal der Werre, bis zum Wer­re­sitz, wo sich das Tal teilt. Wald, so weit das Auge trägt, nur Wald – es ist sehr schön hier und sehr ein­sam. Dann kehrte ich zurück und klet­terte die Fels­treppe des Kat­zen­stein empor, eine Art natür­li­chen Erkers, von dem man weit­hin ins Schwarz­a­tal sehen kann.

Es war ein hei­ßer Tag, und wie ich oben zwi­schen den Fel­sen stand, die eine dumpfe Glut aus­ström­ten, befiel mich ein Schwin­del; auch war ich sehr müde und hung­rig. Mit wan­ken­den Knien klet­terte ich wie­der hinab und sank fast ohn­mäch­tig auf das Bänk­chen, auf dem auch die Dame mit den Trak­tät­lein saß. Und da begeg­nete mir etwas, was mich sehr, sehr trau­rig machte, denn ein lan­ges Leben hat mich gelehrt, zu erken­nen, daß die Reli­gion für die meis­ten Men­schen der ein­zige Quell idea­ler Gesin­nung ist, und darum tut’s mir in der Seele weh, wenn ich sehe, daß gerade sie ein­zelne hart und roh macht. Die Dame, sie war noch jung und offen­bar gebil­det, sah mich scharf an: »Sie sind ja toten­blaß? Sie schei­nen sehr unwohl!« Ich dankte müh­sam, es würde bald vor­bei­ge­hen. Dar­auf sie hart und schroff: »Woher wis­sen Sie das? Lesen Sie lie­ber dies Blatt und beher­zi­gen Sie es.« Es war ein Trak­tät­lein der Bar­me­ner Mis­sion, das in der­ben Wor­ten mahnte, die letzte Stunde sei nahe. Stumm las ich das Blatt und ging zu Tal …

Im küh­len Spei­se­saal des »Chry­so­pras« fühlte ich mich bald wie­der wohl. Ich saß an der Table d’hôte der Leip­zi­ger Dame gegen­über, die auf dem Grei­fen­stein ihrer Freun­din die Bei­träge zur Sit­ten­ge­schichte ihrer Stadt mit­ge­teilt hatte, und konnte leicht bemer­ken, daß mich da der Zufall sehr begna­det hatte, sie war sicht­lich die Köni­gin die­ses Krei­ses, von allen ver­ehrt, aber auch gegen jeder­mann huld­voll. Auch mich fragte sie leut­se­lig, wie es mir oben gefal­len hätte. »Ja«, sagte sie, »ä boe­ti­sches Blätz­chen, aber fer Leide von Gefiehl doch ooch sehr weh­mied­hig! Der arme Kee­nigk Günd­her! So frieh ster­ben, und ä wies­tes Weib hatte er ooch!« Das fiel mir auf, denn von Gün­thers Gemah­lin weiß die Geschichte nichts zu sagen, als daß sie lebte. Ich fragte also. Sie zuckte die Ach­seln. »Hibsch war se ja un stark, aber eben ä bru­dale Ber­son! Wenn er nich barierte, gab’s uff ’n Fleck Hiebe! Nur wenn ihm sein Schwa­ger half, brachte er ihr Räsong bei; da bas­sierde viel, man gann als Dame nich alles erzäh­len …« Ehr­furchts­voll lauschte die Runde, ich aber fragte schüch­tern, woher sie das wüßte. »Aus der Lidd­rad­uhr«, war die stolze Ant­wort, »ooch in Fer­schen.« In Ver­sen? Da durch­zuckte mich die Erkennt­nis, sie meinte Gun­ther, Brun­hilde und Siegfried.

So hatte mir das Schick­sal gegönnt, bin­nen einer Stunde eine wahr­haft fromme und eine wahr­haft gebil­dete Dame kennenzulernen.