Karl Emil Franzos – Im Schwarzatal
15 : Der Greifenstein

An die eins­tige Bedeu­tung Blan­ken­burgs mahnt nur eine Ruine, aller­dings eine der größ­ten Deutsch­lands, der Grei­fen­stein, auf einem stei­len Hügel nörd­lich der Stadt. Wie ich so sacht empor­schritt und mir das brö­ckelnde Mau­er­werk immer gewal­ti­ger ent­ge­gen­wuchs, hatte ich einen star­ken Ein­druck: als nahte ich einer zer­stör­ten Stadt. Aber als ich nun oben zwi­schen Gestrüpp und Gins­ter umher­klet­terte, da sprach nur noch die Natur zu mir, der Aus­blick ins helle breite Saa­le­tal im Nord­wes­ten, ins ernste zer­klüf­tete Schwarz­a­tal im Süden wir­ken jeder an sich und zudem durch den Gegen­satz, aber das Mau­er­werk sagte mir wenig. Es ist alles gar zu ver­wüs­tet; einen ein­zi­gen Bau abge­rech­net, ste­hen eben, auch nur mit gro­ßen Lücken, die kah­len Mau­ern da, an man­chen Stel­len unter Manns­höhe, an ande­ren höchs­tens bis zum Dop­pel­ten und Drei­fa­chen, und wie die Burg einst war, kann man sich nicht klar vor­stel­len, selbst den Zug der Umfas­sungs­mauer nur müh­sam erkennen.

Es waren eigent­lich drei Bur­gen, an denen fünf Jahr­hun­derte geschaf­fen haben; mit dem Ver­wüs­ten ging’s ungleich rascher. Der älteste Teil ist die Burg, die man durch einen Spitz­bo­gen zuerst betritt; die Qua­dern aus dem 13. Jahr­hun­dert hal­ten noch; was spä­tere Zei­ten aus Muschel­kalk und Zie­geln hin­zu­füg­ten, ist fast ver­schwun­den. Gegen West und Ost rei­hen sich, von die­ser Burg durch tiefe Grä­ben geschie­den, zwei andere an, von der west­li­chen sieht man wenig mehr, die öst­li­che hin­ge­gen ist der best­erhal­tene Teil. Hier steht, von Buchen, Eichen und Flie­der umwach­sen, der früh­go­ti­sche Chor­bo­gen der Kapelle, hier, neu unter Dach gebracht, der Bau, in dem nun eine Wirt­schaft betrie­ben wird. Auch aus der obers­ten Stube kann man die bei­den Täler über­se­hen und das lieb­li­che Rin­ne­tal dazu; das sah ich mir, obwohl zwei Damen am nächs­ten Tisch geräusch­voll Leip­zi­ger Stadt­klatsch breit­tra­ten, lange, lange an und ging dann mit wachen Sin­nen und unbe­weg­ten Her­zens zu Tal. Denn ins Träu­men oder zu see­li­scher Anteil­nahme brin­gen einen der­lei Trüm­mer­stät­ten nur, wenn sie an sich sehr schön sind oder Erin­ne­run­gen an große Schick­sale wecken. Hier trifft bei­des nicht zu.

König Gün­ther ist auf dem Grei­fen­stein gebo­ren, hat oft hier ver­weilt – aber was ist uns der arme Schat­ten­kö­nig? Die Namen der andern, die hier herrsch­ten, mel­det »kein Lied, kein Hel­den­buch«, und die Beherrsch­ten gar sind still und stumm ins Grab gesun­ken, wie sie still und stumm gelebt und gelit­ten haben. Denn Blut und Trä­nen sind auch hier geflos­sen, viel Blut und viel Trä­nen, aber nur im Kampf um Mein und Dein, um ein Dorf oder, wenn’s hoch ging, um eine Geviert­meile. Wer auf dem Grei­fen­stein steht, begreift sehr wohl, daß hier, an der Grenze zwi­schen Wald- und Acker­land, an der Mün­dung dreier Täler früh ein Fle­cken ent­stand, und ebenso, daß die­ser Berg sehr bald zur Feste wurde. Sie beherrschte die Täler und war zur Zeit, da die Geschosse noch nicht weit tru­gen, fast unein­nehm­bar. Kein Wun­der auch, daß es andere danach gelüs­tete; mit wem immer die Schwarz­bur­ger in Fehde gerie­ten, um Stadt und Schloß Blan­ken­burg ging’s zunächst. Daher die rast­lose Arbeit durch fünf­zehn oder mehr Men­schen­al­ter, den Grei­fen­stein zu fes­ti­gen; immer neue Grä­ben wur­den gezo­gen, immer neue Mau­ern getürmt; im Frie­den aber weil­ten die Her­ren lie­ber anderswo als in der düs­tern, rie­si­gen Burg. So erklärt sich’s, daß der Palas, das Wohn- und Fest­haus, sowie der Frau­enga­den hier bereits 1548 ein »Auf­ent­halt von Eidechs­lein und Nach­tra­ben« waren, zu einer Zeit also, da noch neue Ring­mau­ern ange­legt wur­den. Die Erfin­dung und Ver­bes­se­rung der Kano­nen nötigte dazu; der Kes­sel­berg im Nor­den ist höher als der Schloß­hü­gel. Als auch dies nicht mehr fruch­tete, räum­ten die Her­ren den Grei­fen­stein und ver­kauf­ten das Gemäuer an die Bür­ger unten. Die bau­ten sich davon ihre Häu­ser, trie­ben auch Han­del mit dem Gestein und Eisen­werk; wider­stan­den die Qua­dern, so wurde flei­ßig gesprengt. Dane­ben trie­ben hier Schatz­grä­ber ihr Wesen, heim­lich oder offen; es gab sogar im 18. Jahr­hun­dert ordent­li­che Genos­sen­schaf­ten zu die­sem Zweck, die auch emsig Gewölbe spreng­ten und Stol­len trieben.

[…]

Die Zei­ten wan­deln sich; einst hat der Grei­fen­stein die Blan­ken­bur­ger zugleich geschützt und geplün­dert, und nun tun sie ihm das glei­che; er ist ihr Stein­bruch, aber vor allzu argem Ver­fall wah­ren sie ihn doch – der Frem­den wegen, von denen nun die halbe Stadt lebt (die andere Hälfte von aller­lei Fabri­ken); den Som­mer­gäs­ten muß der roman­ti­sche Aus­sichts­punkt erhal­ten blei­ben. Daß der Grei­fen­stein wie die schönste so die älteste Ruine Deutsch­lands ist, dar­auf schwört jeder Blan­ken­bur­ger; sie wis­sen auch ganz genau, wer die Burg erbaut hat, »ein Herr Greif vor zwei­tau­send Jah­ren«, wie mir die Kell­ne­rin in der Burg­wirt­schaft sagte und der Krä­mer stolz bestä­tigte. Die­ser Herr Greif ist aber keine Erfin­dung der neuen Zeit, son­dern des 17. Jahr­hun­derts; damals fand’s ein His­to­ri­ker: Greif war ein Sohn Karl Mar­tells und erbaute die Burg 748; den Tag hätte der Mann auf Ver­lan­gen auch fest­ge­stellt; heute haben’s die armen Geschichts­schrei­ber viel schwerer.