Porträts
1 : Michael Knoche – »Große Kleinigkeiten. Der Dichter Wolfgang Haak«

Wolf­gang Haak lässt in sei­nen Gedich­ten, Pro­sa­ge­dich­ten und Roma­nen stets erken­nen, wo er her­kommt: aus Thü­rin­gen. Zwar wurde er am 28. Januar 1954 in Gen­thin, Sach­sen-Anhalt, gebo­ren, aber schon als Drei­jäh­ri­ger ist er ins Thü­rin­gi­sche zurück­ge­kehrt, wo auch seine Vor­fah­ren zu Hause waren. Spä­ter hat er in Jena Mathe­ma­tik und Phy­sik für das Lehr­amt stu­diert, war Leh­rer und von 1991 bis 2019 Schul­lei­ter des Musik­gym­na­si­ums Schloss Bel­ve­dere Wei­mar. In der Wen­de­zeit war er einer der Spre­cher des Neuen Forums Wei­mar. In die­ser Zeit ist das Gedicht »Aus­flug« entstanden.

aus­flug

hier stand ich als kind
und der nabel der welt
hieß taupadel,
im kat­zen­stil­len dorf
zwei hah­nen­schreie von
der welt entfernt.

mit klop­fen­dem herzen
stieg ich auf den gleisberg,
als könnte ich von dort oben
meine zukunft erblicken.

über golms­dorf und kunitz
kehrte ich nach jena zurück
und ahnte nicht:
mein lebens­weg führt über taupadel,
meine zukunft liegt katzenstill
zwei hah­nen­schreie von der welt.

Nörd­lich von Jena gibt es den Alten Gleis­berg und den benach­bar­ten Gro­ßen Gleis­berg, von dem aus man auf der ande­ren Saa­le­seite die Dorn­bur­ger Schlös­ser sehen kann. Hier gibt es Golms­dorf, Kunitz und das win­zige Dorf mit dem wohl­lau­ten­den Namen Tau­pa­del, das heute zu Bür­gel gehört. Man glaubt, beim Autor eine gewisse Lust zu spü­ren, diese Namen anklin­gen zu lassen.

Das Gedicht besteht aus drei Stro­phen und beschreibt in drei Schrit­ten eine ein­fa­che Bewe­gung: Den Aus­flug nach Tau­pa­del (sechs Verse), den Auf­stieg auf den Gleis­berg (vier Verse), schließ­lich die Rück­kehr nach Jena (sechs Verse). Von den 64 Wör­tern des Gedichts wer­den alle belang­vol­len wie­der­holt: ich, Welt, Tau­pa­del, kat­zen­still, Hah­nen­schreie, Zukunft. Sie keh­ren wie­der wie in einer Musik­kom­po­si­tion in Rondoform.

Erzählt wird von einer ent­täusch­ten Hoff­nung, die das lyri­sche Ich als Kind erlebt hat. Bei dem Aus­flug auf den Berg war es zu kei­ner Erkennt­nis über seine Zukunft gelangt. Aber dem Erwach­se­nen ist klar­ge­wor­den, dass sein Lebens­weg nicht über die »Welt« (Jena?), führt, son­dern über den »kat­zen­stil­len« Kind­heits­ort Tau­pa­del. Mit »Lebens­weg« ist wohl kaum eine beruf­li­che Lauf­bahn gemeint, denn dafür bie­ten die zwei Dut­zend Häu­ser des Dor­fes keine Basis, es muss um eine innere Aus­rich­tung gehen. Tau­pa­del, der vom Kind als »Nabel der Welt« emp­fun­dene Ort, erweist sich als der rechte Kompass.

Die Wör­ter »kat­zen­still« und »zwei Hah­nen­schreie« rei­chen aus, um die Abge­schie­den­heit des Dor­fes im Gegen­satz zur Welt zu cha­rak­te­ri­sie­ren. Das Gedicht berührt, weil es den Wunsch nach Selbst­ver­ge­wis­se­rung unge­schwät­zig und bil­der­stark auf den Punkt bringt.

Zwei­und­zwan­zig Jahre nach der Ver­öf­fent­li­chung des Gedichts »Aus­flug« kommt Wolf­gang Haak in einem kur­zen Pro­sa­text noch ein­mal auf die Land­schaft um Tau­pa­del zurück.

Über den Alten Gleis­berg hinweg

Hin­ter mir Tau­pa­del, vor mir der Alte Gleis­berg. Über den Süd­hang getupft pur­purne Blut­trop­fen. Die Blü­ten der Pfingst­ro­sen. Mit dem Wur­zel­stock in der Hand beginne ich die Flur neu zu ver­mes­sen und ver­schiebe die Grenz­steine mei­ner Erin­ne­run­gen. Auf der Höhe stehe ich an den Brand­plät­zen der letz­ten Oster­feuer. Die laute Welt murrt fern. Eine Gold­am­mer singt das Lied von der Ein­sam­keit. Da capo, da capo, al fine. Abstieg durch die Buchen­hal­len des Nord­hangs. Rat­los halte ich Rast am ver­las­se­nen Dach­s­bau und sehe über­win­terte Blät­ter wie Träume zu Tal wir­beln. Ich finde jene Zeile wie­der: Auch das Ver­gan­gene ändert sich täg­lich. Also lasse ich die Fla­sche krei­sen und trinke mit den Schat­ten der Wan­der­ge­nos­sen von einst. Hin­ter Löb­er­schütz gerate ich am Rand einer still­ge­leg­ten Stre­cke auf das Abstell­gleis. Ein Geis­ter­zug fährt laut­los vor­über. Mein Tag­werk beschließe ich Wort für Wort als Stre­cken­läu­fer auf abschüs­si­ger Lebens­bahn. Vor mir Tau­pa­del, hin­ter mir der Alte Gleis­berg. Rüt­telnd steht der Bus­sard im letz­ten Blau.

Wie­der wird eine Wan­de­rung geschil­det, die uns schon aus dem Gedicht bekannt ist: Auf­stieg auf den Alten Gleis­berg und Rück­kehr – dies­mal nicht nach Jena, son­dern auf einem Umweg über Löb­er­schütz  – nach Tau­pa­del. »Hin­ter mir Tau­pa­del, vor mir der Alte Gleis­berg,« heißt es am Anfang, »Vor mir Tau­pa­del, hin­ter mir der Alte Gleis­berg,« heißt es im vor­letz­ten Satz, bevor wie mit einem abschlie­ßen­den Kame­ra­schwenk der Bus­sard im Rüt­tel­flug als letz­tes Bild ste­hen bleibt.

Trotz des Früh­lings herrscht ein ele­gi­scher Ton. Der Wan­de­rer, mit dem Wur­zel­stock in der Hand, bewegt sich nicht nur in der rea­len Welt. Er kodiert die wahr­ge­nom­men Phä­no­mene in sei­ner Phan­ta­sie um. Er sieht rote Blut­trop­fen, wenn er auf Pfingst­ro­sen trifft. Er hört die Gold­am­mer das Lied der Ein­sam­keit sin­gen, wenn er ihre Stimme ver­nimmt. Er sieht Träume, die zu Tal wir­beln, wenn er auf vom Wind auf­ge­wühlte Blät­ter stößt. Er lässt die Fla­sche krei­sen, aber kein Wan­der­ge­nosse ist bei ihm. Irgend­wann gerät er auf ein Abstell­gleis, aber er sieht sich auf abschüs­si­ger Lebensbahn.

Hier wird das poe­ti­sche Ver­fah­ren Wolf­gang Haaks sicht­bar. Die wahr­ge­nom­mene Welt ver­wan­delt sich in innere Bil­der und sur­reale Phä­no­mene, oder bes­ser umge­kehrt: Das Ich sieht wie Don Qui­jote bei sei­nen Aben­teu­ern wun­der­same innere Bil­der und hält sie für die eigent­li­che Rea­li­tät. Bei Cer­van­tes müs­sen wir lachen, weil die Dis­kre­panz zwi­schen den bei­den Wel­ten zu groß und zu komisch ist. Haaks Bil­der sind nicht spaß­haft, son­dern ver­un­si­chernd, weil unklar ist, wel­che Rea­li­tät, die äußere oder die innere, eigent­lich gilt.

Der Satz: »Ich finde jene Zeile wie­der: Auch das Ver­gan­gene ändert sich täg­lich« steht unver­mit­telt inmit­ten der Beschrei­bung der wahr­ge­nom­me­nen Dinge. Diese Stelle scheint mir der Schlüs­sel für das Ver­ständ­nis des Tex­tes zu sein: Das Ich ist sich der eige­nen Geschichte nicht mehr sicher. Die Grenz­steine der Erin­ne­rung sind ver­scho­ben. Die Gegen­sätze der Wahr­neh­mung wer­den nicht auf­ge­löst. Gleich­wohl ist der Grund­ton des Tex­tes nicht düs­ter, denn die Land­schaft kann neu ver­mes­sen wer­den, offen­bar in wie­der­hol­ten Anläu­fen und mit immer ande­ren Erfah­run­gen. Kein ande­rer Ort bie­tet sich dafür so an wie die ver­traute Topo­gra­phie um Tau­pa­del, dem Kind­heits­ort und eins­ti­gen Nabel der Welt.

Haaks Texte bezie­hen sich oft auf eine kon­krete Land­schaft, die geo­gra­phisch, geo­lo­gisch, bio­lo­gisch, orni­tho­lo­gisch, sprach­lich und his­to­risch genau cha­rak­te­ri­siert ist, ohne idyl­lisch oder auch nur intakt zu sein. Aber nicht die Land­schaft ist das Thema sei­ner Texte, son­dern das Ich, das in der Land­schaft nach der ver­lo­re­nen Ein­heit der eige­nen Per­son sucht.

Die Titel von Haaks Pro­sa­stü­cken bestehen fast immer nur ein aus einem Wort: »amsel«, »mor­gens«, »schnee«, »Erd­rutsch«, »Trink­halle«, »Braue­reit­eich«. Eine Wort­kom­bi­na­tion wie »Pra­ger Burg« fällt schon aus dem Rah­men. Manch­mal sind meh­rere Texte zu Zyklen grup­piert und inner­halb des Zyklus durch­num­me­riert. Die Zyklen nen­nen sich z. B. »Luft­schiffe«,  »Mord­grund«, »Tisch­ge­sell­schaft« oder »nacht­ge­schich­ten für stadt­füh­rer«. Die­ser Zyklus unter­schei­det sich von ande­ren Text­grup­pen dadurch, dass er eine bei­ßende Satire auf bestimmte Wen­de­hälse dar­stellt, die heute Tou­ris­ten durch die Stadt Wei­mar führen.

Haaks kurze Pro­sa­stü­cke, für die er von sei­nem Publi­kum beson­ders geschätzt wird, lie­gen in vier Bän­den vor: Die erste Ein­zel­pu­bli­ka­tion im Wart­burg­ver­lag Wei­mar (2001) heißt Lebens­um­wege. Pro­sa­stü­cke in Kurz­fas­sung (her­aus­ge­ge­ben und mit einem »Nach­satz« ver­se­hen von Wulf Kirs­ten). 2004 erschien bei Diel­mann in Frank­furt a. M. Treib­gut, Warm­zeit. Kurze Prosa. 2019 ist dort Wort/still/leben. Gedichte und kurze Prosa erschie­nen. 2008 kam im Quar­tus-Ver­lag Bucha Baga­tel­len. Pros­ami­nia­tu­ren heraus.

In der deut­schen Lite­ra­tur gibt es für Haaks »Pro­sa­ge­dichte« – so würde ich das Genre die­ser Texte bezeich­nen – nicht sehr viele Bei­spiele. Unter den neue­ren Autoren wären viel­leicht Ben Wit­ter (Tage­buch eines Müßig­gän­gers, 1962), Jür­gen Becker (Die Türe zum Meer, 1983), Chris­toph Rans­mayr (Pas­sa­gen aus Die letzte Welt, 1988) oder Botho Strauß (Der Unten­ste­hende auf Zehen­spit­zen, 2004) zu nennen.

Haaks Lyrik ist nicht geschlos­sen publi­ziert, son­dern ver­streut in Künst­ler­bü­chern, Zeit­schrif­ten und Antho­lo­gien abge­druckt. Hin­ge­gen lie­gen zwei Romane von ihm vor:  2005 erschien Der Sohn des Wind­mül­lers (Dös­sel), der bereits in den acht­zi­ger Jah­ren geschrie­ben wurde, aber beim Unter­gang der DDR-Ver­lage in der Wen­de­zeit unter die Räder kam, und 2014 der Roman Zeit­um­stel­lung (Bucha).

*

Zeit­um­stel­lung – es ist ein unwirk­li­cher Moment, wenn mor­gens um 2 Uhr die Zei­ger der Uhr für eine Stunde ste­hen blei­ben, die Züge auf freier Stre­cke anhal­ten und der Wech­sel von Som­mer- auf Win­ter­zeit voll­zo­gen wird. In einer sol­chen Nacht kehrt Tobler in Wolf­gang Haaks Roman Zeit­um­stel­lung in das halb­ver­fal­lene leer­ste­hende Miets­haus der Witwe Kel­ler zurück, um sich an die Zeit zu erin­nern, als er hier halb­le­gal in der Woh­nung eines abwe­sen­den Freun­des gelebt hat. Das gespens­ti­sche Haus erscheint Tobler – ähn­lich wie dem Land­ver­mes­ser in Kaf­kas »Schloss« – wie ein Gebirge oder Laby­rinth mit zahl­lo­sen Gän­gen und Räu­men, in denen man sich leicht ver­ir­ren kann. Im Dun­kel leuch­ten ver­bli­chene Inschrif­ten her­aus »Täg­lich fri­sche Milch, Bet­teln ver­bo­ten, Wählt die Kan­di­da­ten der Natio­na­len Front«, und ein Kind singt »Maria durch ein‘ Dorn­wald ging, Kyrieelei­son«. Die Geschichte chan­giert zwi­schen Traum­welt, erin­ner­ter und real erleb­ter Zeit.

Die Per­son, die Tobler zuerst trifft, ist Zör­gel, der Spit­zel. Er lebt noch immer im Wahn sei­nes Über­wa­chungs­auf­trags und zeigt Tobler in einem Kel­ler­zim­mer Schnapp­schüsse, die er von ihm heim­lich auf­ge­nom­men hat. Dann taucht in sei­ner Erin­ne­rung Frau Kel­ler auf, die Woh­nungs­be­sit­ze­rin, und for­dert eine rück­stän­dige Miete ein. Er begeg­net sei­ner alten Freun­din Monika, der Fisch­ver­käu­fe­rin. Sie riecht nach Zitrone mit einem leich­ten Hauch von Fisch und atmet war­men Pfef­fer­minz­duft. Mit ihr geht nicht nur Tobler ins Bett. Aber eigent­lich erwar­tet er eine andere Frau.

Zum Hei­zen braucht Tobler Koh­len, die er nur unter der Hand bekom­men kann, weil ihm das Woh­nungs­amt kei­nen Brenn­stoff­be­zugs­schein aus­stellt. So fällt ihm Richard ein, der Koh­l­en­trä­ger, der im Vor­der­haus wohnt und schwe­rer Alko­ho­li­ker ist. Die­ser fei­ert mit dem Laden­dieb Dietsch und sei­nen Kum­pa­nen, die alle nicht in das Ras­ter des Arbei­ter- und Bau­ern­staa­tes pas­sen, zwi­schen Müll­ton­nen und Hin­ter­hof­mau­ern ein wüs­tes Gelage mit Gesang, Schnaps und Brat­würs­ten. Spä­ter pochen Mül­ler und Schmidt, die Par­tei­ge­nos­sen, hart an Toblers Tür und wol­len ihn, den zwi­schen Trotz und Furcht Schwan­ken­den, zur Aus­übung sei­nes Wahl­rechts zwin­gen. Im Vor­der­haus, im Hin­ter­haus, in der Tor­ein­fahrt, auf Kel­ler­trep­pen, Bodenstie­gen und in den lee­ren Höh­len der Fens­ter begeg­net Tobler nach und nach dem gan­zen Pan­op­ti­kum von Gestal­ten des Miets­hau­ses wieder.

Beson­ders anrüh­rend ist die Geschichte von Irma, der Milch­ver­käu­fe­rin. Sie hat einen Lieb­ha­ber unter den rus­si­schen Sol­da­ten der Stadt, der sie immer mit­tags für ein Schä­fer­stünd­chen zwi­schen But­ter­blö­cken, Milch­kan­nen und Quark­schüs­seln auf­sucht. Aber die Mili­tär­po­li­zei ist ihm bereits auf der Spur, und eines Tages wird er auf der Flucht über den nahe­ge­le­ge­nen Fried­hof gna­den­los erschos­sen. Das Kind darf Irma noch zur Welt brin­gen, aber es wird ihr weggenommen.

Die Figur Tobler, die alles erlebt, hält die Geschich­ten zusam­men. Über ihn selbst erfährt der Leser – ähn­lich wie­derum wie bei Kaf­kas Land­ver­mes­ser – nur wenig. Was er beruf­lich macht, bleibt unge­wiss. Es geht nur darum, was Tobler sieht und fühlt und träumt. Alle Gegen­stände, die mit dem Haus ver­bun­den sind und in sein Blick­feld gera­ten, wer­den auf das Genau­este beschrie­ben: Die Bal­kone ohne Gelän­der, der Schwarm Krä­hen, der das Gemäuer belebt, oder der Apfel­baum im Hof. Er ver­liert, heißt es, seine Blät­ter in unter­schied­li­chen Pha­sen, die einen beim ers­ten Wind­hauch, die Trot­zi­gen unter ihnen erst, wenn sie bei zuneh­men­der Wind­stärke sich nicht mehr hal­ten kön­nen und los­las­sen müs­sen. Dann wer­den sie hef­tig auf­ge­wir­belt und kom­men noch ein Stück in der Welt herum, bevor sie in den Dach­rin­nen lan­den und die Fall­rohre ver­stop­fen. Es ist diese Nah­sicht auf die Dinge, die Haaks Roman so atmo­sphä­risch dicht machen.

Die Geschich­ten lau­fen am Ende wie in einer Spi­rale immer schnel­ler auf den Zusam­men­bruch der poli­ti­schen Ver­hält­nisse zu. Die Per­so­nen haben wie Tobler bei sei­nem Gang durch das unheim­li­che Haus die Ori­en­tie­rung ver­lo­ren. Der Par­tei­grup­pen­lei­ter macht einen letz­ten Ver­such, Tobler zum Ein­tritt in die SED zu über­re­den, gerade jetzt, »wo wir mit uns sehr selbst­kri­tisch ins Gericht« gehen. Der Laden­dieb Dietsch wird vor­zei­tig aus der Haft ent­las­sen, der Spit­zel Tör­gel heizt sei­nen Ofen mit Akten. So ist der Roman vor allem ein prä­zi­ses Zeit­por­trait der letz­ten Tage der DDR, als die Welt äußer­lich noch uner­schüt­ter­lich bestand, aber die Ero­sion der Gewiss­hei­ten weit fort­ge­schrit­ten war. Das vor­letzte Kapi­tel ent­hält einen sar­kas­ti­schen Aus­blick auf die Bio­gra­fien der Haus­be­woh­ner in den Jah­ren nach der Wende, wo alles vor­kommt: Auf­bruch, Anpas­sung und Untergang.

Gebaut ist der Roman wie ein Kam­mer­spiel: Es gibt nur einen ein­zi­gen Schau­platz, das Miets­haus in einer Klein­stadt der DDR kurz vor der poli­ti­schen Wende. Man könnte auch an ein Gemälde von Brue­gel­scher Art den­ken, das uns einen Berg von einem Haus mit vie­len Kam­mern, bevöl­kert mit zahl­lo­sen Men­schen, zeigt. In 72 kur­zen Kapi­teln auf 192 Sei­ten erzählt Wolf­gang Haak viele kleine Geschich­ten, die auch für sich ste­hen könn­ten. Sie machen ihre Prot­ago­nis­ten zum Teil auf lie­be­volle, zum Teil auf sati­ri­sche Art kennt­lich. Die Epi­sode, wie der Koh­l­en­trä­ger mit dem Hilfs­hei­zer aus der Stadt­gärt­ne­rei nach einem Fest im Hof alleine dasitzt und sei­nem Freund mit bezech­tem Kopf lal­lend mit­teilt, dass er ihm jetzt gerne einen Schlag in die Fresse ver­set­zen möchte, hat Beckett­sche Qualität.

Es ist kein Wun­der, dass Tobler beim Gang durch das Haus immer wie­der das Lied von dem abge­stor­be­nen Dorn­wald hört. Es beschwört das Bild von Unfrucht­bar­keit und Tod her­auf, bevor die Dor­nen beim Vor­über­gang Marias mit dem gött­li­chen Kind zu blü­hen begin­nen. Die »Zeit­um­stel­lung« mit ihrer unwirk­li­chen zusätz­li­chen Stunde bedeu­tet kei­nen Zeit­ver­lust, son­dern einen Zuwachs an erin­ner­ter Zeit.

Wolf­gang Haaks Titel sind in ihrer Lako­nie immer gut gewählt, seien es die für die Gedichte, für die kur­zen Pro­sa­stü­cke oder die bei­den Romane. Wenn man einen Gesamt­ti­tel für sein bis­he­ri­ges Werk suchte, fände ich »Baga­tel­len« geeig­net. Mit die­sem Wort wer­den in der Instru­men­tal­mu­sik inspi­rierte kleine Werke bezeich­net. Beet­ho­ven hat die Gat­tung durch seine gleich­na­mige Folge von musi­ka­li­schen Apho­ris­men geadelt. Baga­tel­len – das trifft den Cha­rak­ter von Haaks Dich­tung sehr gut: Seine Poe­sie kommt schein­bar ein­fach daher, aber sie erschließt eine genau loka­li­sier­bare Welt in ihrer Gegen­sätz­lich­keit. So ent­ste­hen große Kleinigkeiten.