André Schinkel – »Vor dem Neutor«

André Schin­kel

Vor dem Neutor

Über dir schreit, o wund’re dich nicht, ein
Bal­kon-Kakadu in den Lüf­ten … und das
Knir­schen der alten Gemäuer ver­hallt im
Bronze-Geräusch, an das sich schwerlich
Jemand erin­nert. Die Weg­spur dreht sich,
Phyl­etisch, in den Stadt­ma­gen hinein,
Wor­über nun, dumpf, ein glä­ser­nes Herz
Schlägt, die Turm­uhr der Neu­zeit – das
Ist, heißt es, der Atem der ‚Manu­fak­tur‘.
Ja, und ist der Atem ‚des Geis­tes‘, von dem
Sich der Ort, ein Licht­punkt zwi­schen den
Hügel­ket­ten, nun noch ein weiteres
Schock Jahre ernährt. Ins Tal geschnitten
Der Fluß, am Schat­ten des Neu­tors, an
Den Kreu­zun­gen der Bli­cke vor­bei, jenen
Hau­ben und Röcken, die sich wie Täler
An die Ufer legen: Der Fluß ist das Pfand,
Daß man hier bleibt, in den Höfen und
Spe­lun­ken, an den Trift­rei­hen der Museen
Ent­lang. Schwärme von Kaka­dus, Loris,
Glaubt man, die über den Saalarm in die
Para­dies­gär­ten ent­fliehn. Wo die Leutra
Anrinnt, ein Kakapo-Nest. Die Luft, zwischen
Häu­sern, Aue und Wald, eine fruchtweiche
Hyper­bel, der Leib einer dunkelhaarigen
Frau. Zwi­schen Tor und Fluß, auf den Licht-
Tras­sen gen Süden, unter dem Schleichen
Des Monds, an den Lehm­le­cken der Aras
Rauscht unend­lich Ver­kehr. Über der Stadt
Kreist, im Bron­zeton des Stundenschlags
Aus einer ande­ren Zeit, der glä­serne Zeiger.
Du wen­dest dich. Die Nacht­li­nie kommt.