Anke Engelmann – »Seestück«

Anke Engel­mann

See­stück

Du: Glück­s­per­len in den Wimpern.
Ich: hüft­lang das Algenhaar.
Wir: hän­ge­matt, robbenhäutig.
Fisch­fa­mi­lien Sonnentanz,
Eber­eschen füßeln in flüssigem
Sil­ber, leuch­trote Beerenkronen
ver­zwie­facht der Wasserhimmel.

Schläf­ri­ges Son­nen­grün: Unser See.
Am ande­ren Ufer: Unser Steg.
Was­ser­wärts die Kälte beißend
am Schritt, am Po, am Bauch.

Dann: fal­len­las­sen bis endlich
wei­che Was­ser­hand, sanfter
Fang dich kühl umschmeichelt.

Andern­tags: Wir sind nicht einkaufen
gefah­ren. Mor­gens früh haben wir
den Bäcker­wa­gen abgepasst.

Am Steg die Frau steht im Was­ser bis
zum Schlüp­fer. Im Hof nebenan
kräch­zen Haupt­hahn und Referenzhahn.

Wir sind in unse­rem Ele­ment. Emil
und die Direk­ti­ven – wir haben sie
kur­zer­hand im Was­ser versenkt.