Roland Bärwinkel – »Lichterscheinungen«

Roland Bär­win­kel

Licht­erschei­nun­gen

Es ist nicht ein­fach für uns, auf Skiern
her­aus­zu­fin­den, wohin die Reise
gehen muss im fin­ni­schen Fjell,
vom  Schnee beherrscht,
nahe der rus­si­schen Grenze
Land­mi­nen. Nebel walzt heran,
ein schwe­ben­der Wasserfall.
Bäume sind eine Vorgebeugte
mit Hun­de­schnauze, auf einem
Bein eine Zwergbirkengiraffe,
die sich mit ihrem ein­sa­men Nachbarn,
einem gefro­re­nen Eiskunstläufer,
ver­mählt, ein Pin­guin auf Elefantenhöhe,
an einem Ast eine eisige Pistole
im Anschlag. Das schwa­che Licht
umarmt sie und uns ein letztes
Mal für heute. Es wäre ziem­lich einfach,
die  Zei­tung zu lesen an die­sem Januartag
1945 bei Nacht, mit hal­bem Blick auf die
Birke, zart wie sie, im licht­lo­sen Haus,
am freien Fens­ter, ihren Lieblingsbaum
wie in dem Mär­chen, wenn die Hände
auf­hör­ten zu zit­tern. Es ist eine lösbare
Auf­gabe, sich zu ori­en­tie­ren im Anflug
auf Mag­de­burg, so sind die Männer
kon­zen­triert beschäftigt,
wie meine Mut­ter, ein zwölfjähriges,
Mäd­chen, nahe der gro­ßen Stadt, wo
Ver­wandte leben, eine Freundin,
die Mann­schaft an Bord, die Lichterglanz
herab schickt, bren­nende Weihnachtsbäume,
mit ech­ten Ker­zen der in der guten Stube,
und and­res Licht hin­ein­fährt in den Leib
der Woh­nun­gen, das explodiert.