Von Altenburg nach Hummelshain – Wilhelm von Kügelgens Jugenderinnerungen
2 : Nachts von Altenburg nach Ronneburg

Es war schon dunkle Nacht, als wir abends 9 Uhr in Alten­burg anlang­ten, wo ich zu mei­nem Schre­cken erfuhr, daß die Post hier zwölf Stun­den lie­gen bliebe – ein uner­träg­li­cher Gedanke! Der sehr gefäl­lige Wagen­meis­ter erbot sich zwar, mich nach einem, wie er sagte, sehr anstän­di­gen und ebenso wohl­fei­len Gast­hause zu füh­ren, des­sen Wirt sein Schwa­ger sei, und wen er emp­fehle, der hätte es dort so gut, wie’s einer haben könne. Allein meine Unge­duld, nach Hum­mels­hain zu kom­men, war stär­ker als diese Ver­lo­ckun­gen, und ich erkun­digte mich nach dem Ron­ne­bur­ger Wege, um auf der Stelle zu Fuße abzu­wan­dern. Natür­lich wider­riet mir dies der freund­li­che Schwa­ger des Wir­tes. Der Weg sei weit, bemerkte er, bei Nacht leicht zu ver­feh­len und über­dem nicht sicher wegen eines jüngst von der Leuch­ten­burg ent­sprun­ge­nen Bri­gan­ten. Ich beharrte indes­sen auf mei­nem Ent­schluß, dankte jenem für seine Teil­nahme und schenkte ihm ein Trink­geld, womit er sich entfernte.

Die Juden hat­ten sich ver­lau­fen, das junge Mäd­chen aber mit ihrem Bün­del­chen anschei­nend war­tend dage­stan­den. Jetzt, da wir allein waren, trat sie mich an: »Wür­den Sie mich denn mit­neh­men?« fragte sie.

»Wohin denn?«

»O, nur bis Ron­ne­burg, wo ich zu Hause bin.«

Ich fiel aus den Wol­ken und sagte was von wei­ten Wegen wie von mög­li­chem Irre­ge­hen und Ange­fal­len­wer­den; aber die Kleine ließ sich nicht irre­ma­chen. Sie erwi­derte mir, daß an der Räu­ber­ge­schichte mit dem Ent­sprun­ge­nen kein wah­res Wort sei und eben­so­we­nig an eine Schwie­rig­keit zu den­ken, den Weg zu fin­den. Sie kenne die­sen genau, sagte sie, und werde meine Füh­re­rin sein. Wenn sie frei­lich gewußt hätte, daß diese Post hier lie­gen blei­ben würde, so hätte sie sich anders ein­ge­rich­tet; nun aber habe sie Scheu, allein in einem unbe­kann­ten Gast­hause zu näch­ti­gen, was auch sonst nicht ginge.

Indem die Rei­sende so sprach, schien sie mir ganz ver­wan­delt: ihre an sich nicht schö­nen Gesichts­züge beleb­ten sich auf pikante Weise, und die Stimme fiel so ange­nehm ins Ohr, daß ich mich unter allen Umstän­den für sie inter­es­siert hätte. Das Zutrauen, das sie mir schenkte, bestach mich voll­ends, und so gewährte ich mit Freu­den, was ich ihr doch nicht abschla­gen durfte, selbst wenn sie mir miß­fal­len hätte. Wir kamen über­ein, gleich auf­zu­bre­chen; um aber das Nach­se­hen des Post­per­so­nals zu ver­mei­den, ging meine Rei­se­ge­fähr­tin allein vor­aus, als wolle sie ins Gasthaus.

»Wer war denn das Mam­sell­chen?« fragte mich der Wagen­meis­ter, als ich mein Bier bezahlte. Ich wußte es nicht und hatte mich selbst noch nicht danach gefragt. Auch schien es mir fürs erste aus­zu­rei­chen, daß sie ein net­tes Mäd­chen war und mir gefiel. Ich freute mich dar­auf, mit ihr zu wan­dern, und da ich sie, als ich das Haus ver­las­sen, nicht gleich sah, besorgte ich schon, es könne ihr leid gewor­den und sie mir ent­wischt sein.

Aber nein! Da stand sie ja am Bäcker­la­den, wo sie sich ein Bröt­chen ein­ge­han­delt, und emp­fing mich mit hel­ler Freude. Nun solle ich sehen, rief sie, wie sie mar­schie­ren könne, und schlug einen Schritt ein, den ich sogleich zu mäßi­gen suchte. »Lang­sam aus dem Stalle«, sagte ich, sei die erste Regel für jede wei­tere Ent­fer­nung und »Eile mit Weile« das beste Beförderungsmittel.

Da meine Beglei­te­rin Bescheid wußte, kamen wir ohne Frage zum rich­ti­gen Tore hin­aus, wo sie vor­erst ihr Bröt­chen aus der Tasche zog, von dem sie mir die Hälfte auf­drang. Auch wäre es jetzt wohl ange­bracht gewe­sen, wenn wir uns end­lich ein­an­der vor­ge­stellt hät­ten; doch unter­blieb dies wenigs­tens der Form nach, und nur ganz all­ge­mach und bruch­weise löste sich das gegen­sei­tige Inko­gnito. Ich erfuhr gele­gent­lich, daß der Vater mei­ner Domina Wit­wer und, wenn ich nicht irre, Pas­tor oder sonst was Gutes in Ron­ne­burg sei, wie auch, daß sie selbst aus irgend­ei­nem Grunde nach Leip­zig fah­ren mußte, wo sie Ver­wandte hatte. Aber über ein paar Tage hatte sie nicht blei­ben kön­nen, denn sie war zu Hause nötig; der Vater konnte nicht hin ohne sie. Bei der Art, wie der­glei­chen Mit­tei­lun­gen gemacht wur­den, gefiel mir das Mäd­chen immer bes­ser. Ihre Aus­drucks­weise war fein und hei­ter, ihr Inter­esse stets ange­regt und ihr Beneh­men mäd­chen­haft. So zutrau­lich sie war, beob­ach­tete sie ander­seits doch alle Zurück­hal­tung, wel­che die Umstände erheisch­ten. Sie schlug beharr­lich mei­nen Arm aus, und selbst ihr Bün­del­chen, das ich so gern getra­gen hätte, war nicht zu erlan­gen. Ganz frei und selb­stän­dig schritt sie neben mir hin, die Gegen­stände der Unter­hal­tung mit san­gui­ni­scher Leich­tig­keit wechselnd.

Es war eine schim­mernde Som­mer­nacht, und wir amü­sier­ten uns, die Sterne zu benen­nen, die über uns fun­kel­ten. Die Pfar­rers­toch­ter wußte bes­se­ren Bescheid darin als ich, der ich bei Rol­ler mehr auf die Win­ter­halbe ein­stu­diert war und mich daher nur küm­mer­lich zurecht­fin­den konnte. Sie zeigte mir die Leier, den Schwan, die Krone, die Andro­meda, den Per­seus und andere berühmte Stern­bil­der, exami­nierte mich dann und hielt dar­auf, daß ich’s behielte.

Ich glaube, daß nie­mand, der nicht gerade Astro­nom ist, die Sterne lange anse­hen kann, ohne an die Ewig­keit zu den­ken. Daß wir beide in der­sel­ben auch einst­ma­len unser lieb­li­ches Erb­teil fin­den wür­den, daran mögen wir nicht im min­des­ten gezwei­felt haben, wenigs­tens kamen wir über­ein, daß wir nach unse­rem Tode dort oben in jener seli­gen Licht­welt woh­nen wür­den. Hier­bei gedachte meine Gefähr­tin ihrer ver­stor­be­nen Mut­ter und weinte etwas. Dann aber fragte sie mich plötz­lich wie­der ganz hei­ter, wel­chen Stern ich mir zum Wohn­ort wäh­len würde, wenn ich dürfte. Ich erwi­derte, sie habe ja gese­hen, wie wenig ich Bescheid wisse; doch hätte ich eine kleine Vor­liebe für die Kas­sio­peja, weil sie wie ein W aus­sähe, denn ich hieße Wilhelm.

Sie lachte und sagte, aus ähn­li­chem Grunde könne ich mich auch in den Was­ser­mann oder Wid­der wün­schen, weil sie mit W anfin­gen. Sie werde aber künf­tig bei der Kas­sio­peja mei­ner denken.

Um an Höf­lich­keit nicht zurück­zu­ste­hen, ersuchte ich sie, mir gleich­falls ein klei­nes Andenken am Him­mel anzu­wei­sen. Sie sagte aber, sie wisse keins, und es wäre ihr einer­lei, in wel­chen Stern sie käme, wenn es nur recht hell und gut da sei.

So kose­ten wir und hat­ten Zeit dazu, denn es ist ein wei­ter Weg von Alten­burg nach Ron­ne­burg. Wir wan­der­ten die ganze Nacht, die mir in die­ser nied­li­chen Gesell­schaft wie ein Mor­gen­traum ver­ging. Von den Besorg­nis­sen des Wagen­meis­ters war nichts in Erfül­lung gegan­gen, denn weder hat­ten wir uns ver­irrt, noch waren wir durch jenen Ent­sprun­ge­nen beun­ru­higt wor­den, den meine Freun­din als eine bloße Legende ver­lachte, wel­che in die­ser Gegend täg­lich neu auf­ge­legt werde. Etwa bei Son­nen­auf­gang erreich­ten wir Ronneburg.

Als ich mich jetzt erkun­digte, wel­chen Weg ich durch den Ort zu neh­men habe, drang meine Beglei­te­rin aufs lie­bens­wür­digste in mich, es mir für heute in ihrem väter­li­chen Hause bequem zu machen. Es sei ja ganz unmög­lich, nach sol­chem Mar­sche noch nach Hum­mels­hain zu gehen, und wollte ich’s ver­su­chen, so würde ich in den Wäl­dern lie­gen blei­ben wie ein for­cier­ter Hirsch. Ja, ganz gewiß, das würde ich. Auch müsse ich doch ihren Vater ken­nen ler­nen, der mir für meine Beglei­tung gewiß gern dan­ken wolle.

Der Vor­schlag wäre gut genug gewe­sen, doch mochte ich der Mei­nung sein, daß man einen wild­frem­den Vater zu die­ser Stunde nicht aus dem Bette holen dürfe, um sei­nen Dank zu hören. Zudem trieb mich je län­ger je mehr die pein­lichste Unge­duld, nach Hum­mels­hain zu kom­men. Ich lehnte also ab, beteu­ernd, ich dürfe mich nicht auf­hal­ten, und jene beteu­erte, sie dürfe mich nicht las­sen, und wenigs­tens eine Tasse Kaf­fee müsse ich bei ihr trin­ken. Indem wir noch so strit­ten, machte meine Gefähr­tin vor einer Haus­türe Halt und zog die Klin­gel. Das war der ent­schei­dende Moment. Ich ergriff ihre Hand, bat sie, mei­ner freund­lich zu geden­ken – und fort war ich.

»Der Weg geht links,« rief sie mir nach, »Sie keh­ren im Löwen ein!« Und links um die Ecke schwen­kend, grüßt‹ ich noch ein­mal zurück.

Da lag der Löwe im Glanz des Mor­gen­lich­tes und zeigte schon eini­ges Leben. Eine Magd öff­nete die Fens­ter der Gast­stube, und auf dem Haus­flure ward ein Pferd ange­schirrt. Ich aber ging vor­bei, denn ich dachte, man würde mich dort suchen.