Lesungen
11 : Antje Babendererde – Lesung aus »Isegrimm«

Syn­op­sis

Jola lebt in einem klei­nen Dorf in Thü­rin­gen und ist mit Kai zusam­men, den sie ihr Leben lang kennt. Am liebs­ten ist sie drau­ßen im Wald und beob­ach­tet Tiere, eine Frei­zeit­be­schäf­ti­gung, der Kai und ihre Freun­din Sassy nur wenig abge­win­nen können.
Doch in die­sem Som­mer ist alles anders. Ein mys­te­riö­ser Dieb treibt sein Unwe­sen im Dorf, Jola und ihre Freunde kom­men einem alten Nach­kriegs­ge­heim­nis auf die Spur und Gerüchte tau­chen auf, dass der Mann, der Jolas beste Freun­din ermor­dete, und sich nach sei­ner Ver­haf­tung selbst rich­tete, gar nicht der wahre Mör­der war.
Jola fühlt sich auf ein­mal beob­ach­tet in ihrem Refu­gium, und eines Tages macht sie eine merk­wür­dige Ent­de­ckung, die ihr Leben und das des Dor­fes ver­än­dern wird.

***
Ich ver­schlu­cke einen ungläu­bi­gen Laut, als ich die win­zi­gen Mäu­se­ka­da­ver im Gezweig erbli­cke, vier an der Zahl, blu­tig gepfählt auf den lan­gen Dor­nen des Schlehenstrauches.

Er ist nicht in der Nähe, der Wür­ger mit sei­ner schwar­zen Augen­binde, sonst hätte er mich längst ent­deckt. Behut­sam schiebe ich einen Zweig zur Seite und da ist es, das ein wenig unför­mig gera­tene Nest. Sie­ben grün­li­che Eier mit pur­pur­nen Fle­cken lie­gen in ihrer flau­schi­gen Mulde aus Woll­gras, Dau­nen­fe­dern und Tierhaar.
Tier­haar? Ich schaue genauer hin. Nein, dafür ist es zu fein, zu lang. Eine gelockte Strähne hat sich vom dor­nen­be­wehr­ten Pan­zer des Nes­tes gelöst, die hel­len Haare bewe­gen sich sacht im war­men Mai­wind. Men­schen­haar, durch­zuckt es mich. Schau­dernd lasse ich den Ast los, der mit einem Rascheln zurückschnippt.
Plötz­lich ein raues Krei­schen dicht über mir. Das weiße Nacken­ge­fie­der des amsel­gro­ßen Vogels ist gesträubt, der Kopf nach vorn gestreckt, sein lan­ger Schwanz auf­ge­fä­chert wie bei einem Pfau. Vor Schreck mache ich eine unbe­dachte Bewe­gung, meine Füße ver­lie­ren den Halt auf dem umge­stürz­ten Bir­ken­stamm und ich rau­sche durch die Zweige der Schlehe. Dor­nen­spit­zen rit­zen meine Haut wie scharfe Nadeln, ver­ha­ken sich in mei­nem T‑Shirt und zer­ren an mei­nem Haar. Mit einem hei­se­ren Schrei lande ich auf dem Hosen­bo­den im Gras.

Der weiß-schwarze Vogel mit dem dunk­len Haken­schna­bel schep­pert und kreischt. So wütend kann Angst klin­gen. Für den Wür­ger bin ich ein Feind, der Vogel ver­tei­digt seine Brut und seine maka­bere Vorratskammer.

Ich will ihn nicht stö­ren. Schnell rap­pele ich mich auf und schul­tere mei­nen klei­nen schwar­zen Ruck­sack. Mit has­ti­gen Schrit­ten laufe ich quer über die Wiese zum Wald­rand, tau­che in den blauen Schat­ten der Kie­fern. Mein Herz rast, doch der Auf­ruhr kommt nicht allein vom Schreck, den der Vogel mir mit sei­nem Geze­ter ein­ge­jagt hat.

Ich kenne jede Ecke, jeden Win­kel die­ses Wal­des, jeden Baum, jeden Stein und jede Kuhle, und ich bin ganz bestimmt kein Angst­hase – doch gegen die grau­en­volle Erin­ne­rung, die das gelockte Haar am Nest des Vogels in mir her­auf­be­schwört, bin ich macht­los. Sie fährt mir unter die Haut wie ein schar­fer Splitter.
Unver­mit­telt ist alles wie­der da, frisch, schmerz­haft und beklem­mend. Vor fünf Jah­ren ver­schwand aus unse­rem Dorf ein elf­jäh­ri­ges Mäd­chen. Alina, ein blond­ge­lock­ter Engel – meine beste Freun­din. Ein Mann aus unse­rem Dorf hatte sie getö­tet, aber ihre sterb­li­chen Über­reste hatte man nie gefunden.
Ich stol­pere über eine Wur­zel und unter­drü­cke einen Fluch. Als ich den Kopf ein­ziehe, um mich unter einem Kie­fern­ast hin­weg zu ducken, spüre ich plötz­lich die dunkle Schwere eines Bli­ckes in mei­nem Rücken. Die fei­nen Här­chen auf mei­nen Armen rich­ten sich auf. Wer sollte mich hier beobachten?
Ich fahre herum, mein Blick hetzt über das Dickicht von Bee­ren­sträu­chern, Bir­ken­ge­strüpp und Kie­fern­schöss­lin­gen. Meine Sinne sind ange­spannt, meine Atmung beschleu­nigt sich, Kälte steigt mir das Rück­grat hinauf.

Da … ein lei­ses Rascheln hin­ter dem Gesträuch. Bin ich nicht allein? Schwach­sinn, sagt mein Ver­stand, doch mein Blick ver­sucht fie­ber­haft das wuchernde Grün zu durch­drin­gen. Ein Reh ver­mut­lich. Was sonst? Ich spüre das Pochen mei­nes Her­zens im gan­zen Körper.

»Hallo«, rufe ich. »Ist da wer?«

Meine Stimme klingt fremd und wack­lig. Ich stehe und lau­sche, bis mir die Ohren dröh­nen. Das Kna­cken bre­chen­der Zweige been­det die Stille und mein Mut schrumpft. Ich drehe mich um, gehe ein paar Schritte rück­wärts, dann laufe ich los. Ich achte nicht auf die Äste, die mir ins Gesicht peit­schen und nicht auf mei­nen Ruck­sack, der mir gegen den Rücken schlägt. Wie gehetz­tes Wild springe ich über Wur­zeln und am Boden lie­gende Äste, schlid­dere einen Gras­hang hin­un­ter und komme wie­der auf die Füße. Ich kann ziem­lich schnell und lange ren­nen, ohne aus der Puste zu kom­men, aber dies­mal keu­che ich wie eine alte Frau.

Das macht mich wütend. Ich bin die Her­rin des Wal­des, er ist mein Refu­gium – und ich habe mich von einem lächer­li­chen Kna­cken in die Flucht schla­gen las­sen, bloß wegen einer däm­li­chen Haar­strähne an einem Vogelnest.

Lass es nicht zu, Jola, warnt die Stimme in mei­nem Kopf. Du hast keine Angst. Du kennst keine Angst. Lass nicht zu, dass sie Besitz von dir ergreift, sonst endest du wie deine Mut­ter. Angst ist eine Falle, Angst macht dich zum Opfer. Sie kann dich auf­fres­sen wie ein wil­des Tier und nichts als blei­che Kno­chen übriglassen.
Doch meine Beine wer­den immer schneller.

Ohne mich umzu­dre­hen oder aus­zu­ru­hen, lasse ich zwan­zig Minu­ten spä­ter die Schat­ten des Wal­des hin­ter mir und errei­che den Holz­stoß am Forst­weg. Mein Fahr­rad, das mich zurück ins Dorf brin­gen wird, lehnt an den sau­ber auf­ge­sta­pel­ten Stäm­men. Das Adre­na­lin tobt noch durch mei­nen Kör­per, ich habe Sei­ten­ste­chen – aber alles ist wie­der unter Kon­trolle. Als ich nach dem Len­ker greife, nehme ich im lin­ken Augen­win­kel eine schat­ten­hafte Bewe­gung wahr.
Ein dump­fer Schrei kommt aus mei­ner Kehle, ich reiße die Arme in die Höhe, stol­pere ein paar Schritte rück­wärts und setze mich zum zwei­ten Mal an die­sem Tag auf den Hosen­bo­den. Ein zer­zaus­ter schwar­zer Locken­kopf erscheint hin­ter dem Holz­stoß, ich bli­cke in Kais Grinsegesicht.

»Hey, was ist denn mit dir los?«, fragt er mit gespiel­ter Besorg­nis. »Du siehst aus, als hät­test du ein Eich­hörn­chen verschluckt.«

Meine Hände tas­ten über den Wald­bo­den und wer­den fün­dig. Ich bewerfe Kai mit Kie­fern­zap­fen und Rinde, schimpfe wie ein Rohr­spatz, habe end­lich jeman­den, an dem ich die Wut über meine Angst aus­las­sen kann.

»Idiot«, stoße ich her­vor, »du sollst dich nicht so anschleichen.«

Kai lacht. Sein war­mes, ver­trau­tes Kai-Lachen. Mit ein­ge­zo­ge­nem Kopf und film­rei­fer Abwehr-Pan­to­mime kommt er auf mich zu und reicht mir seine Hand. Ich greife danach und mühe­los zieht er mich hoch.

Kai trägt aus­ge­wa­schene graue Cargo-Shorts und sein gelieb­tes schwar­zes Party Hard-T-Shirt, das er sich in Ber­lin auf unse­rer Klas­sen­fahrt gekauft hat. Kai Har­tung und ich ken­nen uns, seit wir krab­beln kön­nen. Er war mein bes­ter Freund, bis in den Win­ter­fe­rien aus die­ser Freund­schaft mehr gewor­den ist.
»Hey, du blu­test.« Kai lässt mich los und schiebt mit Dau­men und Zei­ge­fin­ger mei­nen Kopf zur Seite.

Ich fasse an meine rechte Wange, spüre, wie es brennt. »Ich habe ein Raub­wür­ger-Gelege ent­deckt, sie­ben grün­li­che Eier. Sie sehen aus wie gemalt, wun­der­schön. Dabei hab ich mir in der Schle­hen­he­cke wohl das Gesicht zerkratzt.«

Kai betrach­tet mich mit einer Mischung aus mil­der Nach­sicht und Spott, aber sein Blick täuscht. Seit wir rich­tig zusam­men sind, geht ihm mein Fai­ble für den Wald und seine Bewoh­ner zuneh­mend auf die Ner­ven. Er fin­det Tiere nur mäßig auf­re­gend. Wie die meis­ten Jugend­li­chen, die auf dem Dorf auf­ge­wach­sen sind. Außer­dem will er mich nicht tei­len – nicht mal mit einem sel­te­nen Vogel.

In letz­ter Zeit läuft es für uns beide nicht mehr so gut. Genau­ge­nom­men seit drei Wochen, seit wir das erste Mal rich­tig mit­ein­an­der geschla­fen haben. Auf ein­mal habe ich das Gefühl, in einem Kokon gefan­gen zu sein, ein­ge­wi­ckelt in Erwar­tun­gen, die mir die Luft abschnü­ren. Doch in mei­nem Inne­ren summt es. Es bro­delt. Es bebt. Es wartet.

Wor­auf? Ich weiß es nicht. Ich warte auf alles Mög­li­che. Dass etwas pas­siert mit mir. Dass das War­ten ein Ende hat.

***

ola ist der Wöl­fin und auch dem mys­te­riö­sen Jun­gen Olek immer wie­der begeg­net. Schließ­lich hat sie auf dem Trup­pen­übungs­platz die Höhle ent­deckt, in der er sich wohn­lich ein­ge­rich­tet hat. Olek ist krank, wei­gert sich aber, einen Arzt auf­zu­su­chen. Jola hilft ihm und ver­liebt sich in ihn.
In der fol­gen­den Szene kommt Jola in die Höhle zurück, um Olek Lebens­mit­tel und ein paar nütz­li­che Dinge zu brin­gen, vor allem aber, um ihn end­lich wiederzusehen.

Als ich end­lich in Oleks Höhle stehe, ist sein Kran­ken­la­ger ver­waist. Die Nach­mit­tags­sonne scheint durch das Fens­ter­loch, sie erwärmt und erhellt den klei­nen Raum. Alles ist ordent­lich auf­ge­räumt und sieht irgend­wie ver­las­sen aus. Wie eine eiserne Klam­mer legt sich die Ent­täu­schung um mein Herz.
Hat Olek sich aus dem Staub gemacht? Sicher das Nahe­lie­gendste, wenn man etwas Schlim­mes getan hat. Wieso sollte er mir ver­trauen? Weil ich ihm das Leben geret­tet und ihm etwas zu essen gebracht habe? Was hast du dir bloß erhofft, Jola? Völ­lig erle­digt lasse ich mich auf Oleks Matratze sin­ken und befreie mich aus den Rie­men des Rucksackes.
Ja, ver­dammt, er hätte mir ver­trauen müs­sen. Immer­hin weiß ich schon seit ein paar Wochen von sei­ner Exis­tenz, weiß, dass er der Dieb ist und habe ihn nicht ver­ra­ten. Wenn irgend­je­mand im Dorf her­aus­be­kommt, dass ich ihn decke und ihn auch noch mit Lebens­mit­teln ver­sorge, wird mein Ruf voll­kom­men rui­niert sein. Ich kann sie schon hören, die Alten. Nest­be­schmut­ze­rin. Räu­ber­braut. Polackenliebchen.
Er ist weg, Jola.
Hat alles ste­hen und lie­gen gelas­sen und hat sich aus dem Staub gemacht. Offen­sicht­lich hat das Cefuro­xim schnell gewirkt. Im Grunde muss ich mich dar­über freuen. Aber wenn Olek weg ist, was wird dann aus mir?
Ich lege die Arme auf meine Knie, lasse den Kopf dar­auf sin­ken und fange an zu heu­len. Meine Schul­tern zucken, Schluch­zer kom­men tief aus mei­nem Inne­ren und Trä­nen strö­men über meine Unter­arme. Ich flenne, wie ich es seit Ali­nas Ver­schwin­den nicht mehr getan habe.
»Jola.«
Mein Kopf schnellt in die Höhe. Da steht er, nur zwei Meter von mir ent­fernt. Er trägt den Holz­bo­gen quer über der Brust, fünf oder sechs gefie­derte Pfei­len­den ragen aus dem Köcher auf sei­nem Rücken und er hält ein totes Kanin­chen an den Läu­fen. Ich schniefe und wische mir mit dem Hand­rü­cken über Augen und Nase. Bin völ­lig hin- und her­ge­ris­sen. Sprachlos.
Die eiserne Klam­mer fällt ab und mein Herz beginnt hef­ti­ger zu schla­gen. Ich bin nicht allein. Wenn ich die Prü­fun­gen ver­mas­sele, wenn Kai Schluss macht, wenn nie­mand im Dorf mehr mit mir spricht, dann kann ich immer zu mei­nem Wald­elf in die Höhle zie­hen und mit ihm hier leben.
»Du weinst.« Olek blickt bestürzt.
»Freu­den­trä­nen«, schniefe ich.
Er legt das Kanin­chen auf einem Holz­block neben sei­nem selbst­ge­bau­ten Herd ab und befreit sich vom Bogen und dem Rücken­kö­cher, die er beide an die dafür vor­ge­se­he­nen Haken in der Wand hängt. Er trägt Kais Party Hard-T-Shirt und zum ers­ten Mal muss ich wirk­lich über den däm­li­chen Spruch lachen.
Nach­dem der Tumult in mei­nem Her­zen sich ein wenig gelegt hat, finde ich auch die Worte wie­der. »Es ist nichts … ich dachte nur, du wärst … weg.«
Olek setzt sich mir gegen­über auf den nied­ri­gen Stein­tisch, sodass sich bei der kleins­ten Bewe­gung unsere Knie berüh­ren. Der Duft von Kie­fern­harz, Wald­bo­den und wil­der Minze geht von sei­nem Kör­per aus.
»Wo soll ich denn hin?«
Seine Frage trös­tet und beun­ru­higt mich gleichermaßen.
»Nach Hause?«
»Das ist mein Zuhause.«
Okay.
»Danke für mein Leben, Jola«, sagt er leise.
Ich mur­mele ein ver­le­ge­nes: »War doch selbstverständlich.«
»Hast du … hast du jeman­dem erzählt von mir und die­ser Höhle?«
»Nein, Olek« Ich schüt­tele vehe­ment den Kopf. »Und das werde ich auch nicht.«
»Gut. Auch von der Wöl­fin darfst du nie­man­dem erzählen.«
»Mach ich nicht.«
»Ver­sprich es mir.«
»Ich schwör’s.«
»Gut.« Sein schie­fes Lächeln lässt mein Herz erneut schnel­ler schlagen.
»Sie … sie hat Wel­pen, nicht wahr?«, stoße ich hervor.
»Vier Stück.«
»Gibt es einen Rüden?«
»Nein.« Er schüt­telt den Kopf. »Sie ist …«, Olek scheint nach einem pas­sen­den Wort zu suchen. »Allein­er­zie­hend«, sagt er schließ­lich. »Ist Stress so allein mit den vier Klei­nen, des­halb ich helfe ein bisschen.«
Oleks Deutsch ist gut. Ein paar Worte sind ver­dreht, aber ich ver­stehe ihn bestens.
»Du hilfst ihr ein biss­chen?« Ich deute auf den Bogen an der Fels­wand. »Damit?«
»Ja.«
»Was du da tust, Olek, wird nicht ewig unent­deckt blei­ben. Mein Vater, er ist …«
»Förs­ter, ich weiß.«
»Und Jäger«, sage ich. »Das Sperr­ge­biet ist sein Revier. Die Wöl­fin, sie hin­ter­lässt Spu­ren. Losung an den Weg­kreu­zen, Reste von Ris­sen, Tritt­sie­gel im Schlamm an der Wildsuhle.«
»Ja, aber ich besei­tige Spu­ren, halte sie mit Men­schen­ge­ruch fern. Es … funktioniert.«
Men­schen­ge­ruch? »Des­we­gen hast du dort über­all hin­ge­pin­kelt.« Er hat tat­säch­lich sein Revier mar­kiert, damit die Wöl­fin fernbleibt.
Olek zuckt mit den Ach­seln. »Du doch auch.«
Mir schießt das Blut ins Gesicht. Weiß Gott, wie oft ich dort in die Büsche gepin­kelt habe, in dem Glau­ben, allein zu sein mit Fuchs und Hase. Aber das ist nun auch egal.
»Olek«, sage ich, »du kannst nicht ver­hin­dern, dass die Leute aus dem Dorf irgend­wann spitz­krie­gen, dass sich in ihrer Nähe eine Wöl­fin nie­der­ge­las­sen hat. Und dann wird die Hölle los sein.«
»Die Hölle?«
»Na ja, es wird ziem­lich viel Wir­bel geben. Die Leute wer­den Angst haben, die Wöl­fin könnte sich an klei­nen Kin­dern ver­grei­fen und Stim­mung gegen sie machen.«
»Ist Schwach­sinn. Gro­ßen Schwachsinn.«
»Gro­ßer Schwach­sinn«, ver­bes­sere ich ihn. »Es heißt: Gro­ßer Schwachsinn.«
»Sie ist sehr scheu. Sie mag Men­schen­ge­ruch nicht.«
»Ja, aber die Leute haben Vor­ur­teile. Sie fürch­ten sich nun mal vor Wöl­fen.« Und mit Argu­men­ten ist gegen tief­sit­zende Ängste nichts aus­zu­rich­ten, mit die­ser Pro­ble­ma­tik kenne ich mich bes­tens aus.
Ich muss an die Schafe am Wald­rand den­ken. Leichte Beute, Häpp­chen auf dem Sil­ber­ta­blett. Es ist nur eine Frage der Zeit, dass die Wöl­fin sich ein Schaf holt oder eine Gans.
Das Ver­nünf­tigste wäre, mit mei­nem Vater zu spre­chen. Aber ich will nicht, dass das Mär­chen von Olek und mir zu Ende ist, bevor es rich­tig ange­fan­gen hat. Außer­dem habe ich gerade einen Schwur geleistet.
»Wie geht es dei­ner Hand?«, frage ich ihn.
»Bes­ser.«
»Zeig mal her.«
Olek hält mir seine Rechte ent­ge­gen. Die Hand ist nicht mehr geschwol­len, die bei­den Biss­lö­cher in Zeige- und Mit­tel­fin­ger sind noch rot umran­det und ich schnup­pere daran.
»Sieht gut aus«, sage ich. »Nimm dich das nächste Mal vor dem Hof­hund in Acht.«
Ver­le­gen wen­det er den Blick ab.
»Du schleichst im Dorf herum und beklaust die Leute, Olek. Du bist ein Dieb. Du hast auch mich bestohlen.«
Wort­los langt er in die Sei­ten­ta­sche sei­ner Shorts und reicht mir mein Opi­nel-Mes­ser. Ich schiebe seine Hand von mir weg.
»Behalte es, du kannst es mehr gebrau­chen als ich. Es geht dabei auch nicht um mich, Olek. Die Leute sind wütend, sie wer­den dir eine Falle stel­len und irgend­wann krie­gen sie dich.«
»Nie­mand kriegt mich.« Er steckt das Mes­ser wie­der ein.
Ich hole tief Luft und frage: »Wo kommst du eigent­lich her? Irgendwo muss doch deine Fami­lie sein.«
Die Ant­wort ist Schweigen.
»Du kommst aus Polen, nicht wahr?« Ich deute auf das Wör­ter­buch. »Warum ver­steckst du dich hier, Olek?«
Kopfschütteln.
.»Du kannst mir ver­trauen, ich ver­rate dich nicht.«
Wie­der gequäl­tes Kopf­schüt­teln. Olek sieht aus, als ob er mir alles erzäh­len will und nicht kann. »Wenn ich es dir sage, dann …«
»Müss­test du mich töten, ich weiß.«
Er grinst. Ich habe ihn tat­säch­lich zum Lachen gebracht, mei­nen geheim­nis­vol­len Höh­len­be­woh­ner. Ein Blick auf meine Arm­band­uhr sagt mir, dass ich mich auf den Rück­weg machen muss. Ich stehe auf.
»Du willst schon gehen?«
Mein Magen zieht sich zusam­men. Olek ist ein­sam. Am liebs­ten möchte ich ihn in die Arme neh­men, ihm sagen, dass er nun nicht mehr allein ist. Dass ich ja jetzt da bin, dass alles gut wird, dass …
»Du musst auf­pas­sen, Jola.«
»Auf­pas­sen?«
»Auf dich auf­pas­sen. Hier im Wald … ist nicht gut, dass du immer allein unter­wegs bist. Ich ver­su­che … ich …«
»Du passt auf mich auf?«
Er nickt.
In Anbe­tracht der Tat­sa­che, dass erneut ein Mäd­chen ver­schwun­den ist, und mei­nem seit Wochen anhal­ten­den Gefühl, dass der Wald Augen hat, bin ich unheim­lich froh über Oleks Geständnis.