Karl Emil Franzos – Im Schwarzatal
8 : Schloss Schwarzburg

Das inter­es­san­teste Bau­werk Schwarz­burgs ist natür­lich das Schloß. Es ist an sich nicht schön, aber es hat eine herr­li­che, unter allen Fürs­ten­sit­zen Deutsch­lands viel­leicht die herr­lichste Lage, und vor allem: es hat Cha­rak­ter. Etwas nüch­tern, aber gedie­gen und hei­ter, nach Zweck und Emble­men ein rie­si­ges Jagd­schloß, paßt es zu dem gesun­den, froh­ge­mu­ten, nie her­vor­ra­gen­den, aber im Durch­schnitt pflicht­treuen Geschlecht der Wald- und Jagd­gra­fen, deren Wohn­stätte es seit grauen Tagen ist, der eins­ti­gen Erb­jä­ger­meis­ter Deutsch­lands. Mit den Schwarz­bur­gern ver­gli­chen sind, was ihren Stamm­baum betrifft, die meis­ten deut­schen Fürs­ten­häu­ser Empor­kömm­linge; zwar ihr Ahn­herr Gün­ther, der von Boni­fa­cius getaufte heid­ni­sche Thü­rin­ger, ist in Wahr­heit nicht von trot­zi­gen Hei­den, son­dern von devo­ten Chris­ten erzeugt wor­den, von Hof­ge­nea­lo­gen des 16. Jahr­hun­derts, aber wenn nicht schon vor 1300, so saßen doch die Schwarz­bur­ger sicher­lich bereits vor 1000 Jah­ren auf die­ser Burg und waren die Beherr­scher die­ser Jagd­gründe, anfangs als Dynas­ten, dann als Reichsgrafen.

Ihre Geschichte war immer die ihres Gaus; ihr Tun, ob nun weise oder töricht, nutz­los oder erfolg­reich, immer nur auf dies Wald­land gerich­tet und in seine Gren­zen gebannt; einen ein­zi­gen abge­rech­net, haben sie sich nicht um die Welt geküm­mert und die Welt nicht um sie. Auch die­sen ein­zi­gen hat nicht sein eige­ner Wille, son­dern das Drän­gen ande­rer zu kur­zem, ihm ver­häng­nis­vol­len Glanz erho­ben; Gün­ther XXI. war schön und stark, tap­fer und rit­ter­lich, aber weder klug noch ehr­gei­zig; 1349 von den Geg­nern des Paps­tes und der Luxem­bur­ger zum deut­schen König gewählt, wurde er wenige Monate spä­ter durch Gift hin­weg­ge­räumt. Zur Erin­ne­rung nah­men seine Nach­kom­men den Reichs­ad­ler zum Wap­pen an, aber her­vor­ge­tan hat sich seit­her kei­ner von ihnen, durch Gutes so wenig wie durch Schlim­mes. Die Her­ren taten immer wie ihre Nach­barn, sie füg­ten sich der thü­rin­gi­schen, dann der säch­si­schen Ober­ho­heit, so lang es sein mußte, und schüt­tel­ten sie ab, so bald es sein konnte, sie raff­ten an Land und Rech­ten zusam­men, was erreich­bar war, teil­ten es, als die­ser ver­häng­nis­volle Brauch unter die deut­schen Fürs­ten kam, in die win­zigs­ten Par­zel­len und such­ten sie dann, als er auf­hörte, wie­der zu ver­ei­ni­gen, mit Güte, noch öfter mit Gewalt. Gleich den ande­ren wur­den sie im 16. Jahr­hun­dert evan­ge­lisch, kauf­ten sich im 17. Jahr­hun­dert einen höhe­ren Stand (die Reichs­fürs­ten­würde) und die damals gleich­falls all­ge­mein übli­chen Mätres­sen, trie­ben im 18. die Sol­da­ten­spie­le­rei und wur­den im 19. kon­sti­tu­tio­nell, um es mit klei­nen Sei­ten­sprün­gen ins Reak­tio­näre zu blei­ben. Viel Geld hat­ten sie nie, aber auch nie viel Schul­den. Und dies sieht man auch ihrem Hause an; es ist statt­lich und wohn­lich, aber nicht prunkvoll.

[…]

Es ist also in sei­ner heu­ti­gen Gestalt ein Bau aus der Zeit, wo noch das Rokoko in Deutsch­land herrschte, wirkt aber in sei­ner Nüch­tern­heit und Steif­heit wie ein Vor­läu­fer des Zopf­stils; einige Par­tien, die spä­ter hin­zu­ka­men, nament­lich der Mit­tel­bau des west­li­chen Flü­gels mit sei­nen ioni­schen Säu­len und korin­thi­schen Pilas­tern zei­gen die­sen Stil in schar­fer Aus­prä­gung, nament­lich auch in der rein äußer­li­chen Anfü­gung anti­ki­sie­ren­den Schmucks an unge­glie­derte Kaser­nen­wände. Der Bau ist natür­lich von allen Höhen um Schwarz­burg sicht­bar, und das weiß­graue gewal­tige Gemäuer wirkt durch seine Lage, durch den Gegen­satz zum Grün ringsum dem Auge immer freund­lich; in der Nähe hat es wohl noch nie­mand schön gefun­den. Aber gedie­gen und statt­lich, sagt ich schon, ist es, und wer auf dem Schloß­hof steht, über­sieht ein Städt­chen im klei­nen: eine Kapelle, ein Palais, ein Zeug­haus, eine Schloß­wa­che, Wohn­häu­ser der Beam­ten, Die­ner­häu­ser, Ställe und Schup­pen, alles prak­tisch und sau­ber und ebenso solid wie nüchtern.

Selbst die offen­bar kürz­lich restau­rierte Kapelle macht die­sen Ein­druck; im Innern ist sie mit schwar­zen Mar­mor- und wei­ßen Ala­bas­ter­plat­ten geschmückt. Als ich ein­trat, waren zwei Damen in der Kapelle. »Herr­lich schön!« sagte die eine. »Und sieh nur: die preu­ßi­schen Far­ben!« fügte die andere begeis­tert hinzu. Das letz­tere finde ich rich­tig, das ers­tere nicht. Unter der Kapelle ist eine Gruft, in der Schwarz­bur­ger Fürs­ten des 17. und 18. Jahr­hun­derts bei­gesetzt sind. Sie ist nicht zugäng­lich, aber ein Kauf­mann aus Bre­men erzählte mir an der Table d’hôte stolz, er habe sich durch Geld und gute Worte den Ein­gang ver­schafft. »Ordent­lich appe­tit­lich sieht’s da aus«, ver­si­cherte er, »wie in einer Küche! Und wenn man so denkt: das waren einst Fürs­ten« – er hob den Zei­ge­fin­ger – »regie­rende Fürs­ten, und jetzt sind sie tot! Den­ken Sie mal dar­über nach: wie ver­gäng­lich ist irdi­sche Größe!« Der Mann hat über­haupt viel für meine innere Ver­tie­fung getan; einige andere Pro­ben davon werde ich noch mitteilen.

Das Innere des Schlos­ses habe ich gese­hen. Das Schönste daran ist die herr­li­che Aus­sicht, fast aus jedem Raum ein ande­res Land­schafts­bild und jedes gleich ent­zü­ckend, aber hübsch ist auch die Ein­rich­tung meh­re­rer Gemä­cher, ein­heit­lich in Rokoko oder Zopf, nichts Beson­de­res, aber geschmack­voll. Nur von den Bil­dern ist bei bes­tem Wil­len wenig Gutes zu sagen; viele sind nur Kuriosa. So ent­hält zum Bei­spiel das Pfer­de­zim­mer 246 (kein Schreib­feh­ler!) kleine Por­träts von Pfer­den und Rei­tern; die meis­ten hat Fürst Lud­wig Gün­ther IV. (1767–1790) eigen­hän­dig gemalt. Wie die Gemälde Fried­rich Wil­helm I. im Pots­da­mer Stadt­schloß eine kleine Eigen­tüm­lich­keit auf­wei­sen – die Men­schen haben zwei linke Beine –, so auch diese eines klei­ne­ren Poten­ta­ten: die Köpfe der Pferde und Rei­ter sind zu klein, hin­ge­gen die Hälse zu lang und dick und die Hin­ter­teile von Mensch und Tier gera­dezu gigan­tisch. Anders als in ande­ren Köp­fen malte sich in die­sem der aller­dings unent­behr­li­che Kör­per­teil. Mein Bre­mer war ent­zückt. »Dritt­halb hun­dert Bil­der – und dabei hat er immerzu regiert! Wenn das ein Künst­ler tut, so tut er’s für Brot; er hat’s für die Kunst getan. Und die rechte Schu­lung fehlt, sagen Sie? Nun also! Den­ken Sie mal dar­über nach: jedes Talent ist angeboren!«